MENCION DE HONOR DEL CONCURSO VOCES DE HOY EN MIAMI

Ganadores y finalistas del concurso de poesía: El mundo lleva alas.
14-05-2009 16:28 | Categoría:
Cultura
| Tags:
certamen
concurso
ganadores
literatura
poesias
resultado
vocesdehoy
| 0 Comentarios Se dan a conocer resultados del concurso de poesía El mundo lleva alas, convocado por la Editorial Voces de Hoy, radicada en Miami. Estados Unidos.

Menciones especiales del jurado: Silvia Loustau – Argentina Sara Vanegas- Ecuador Moisés Cárdenas – Venezuela Francisco Robles- España Roberto Bianchi- Uruguay

Menciones especiales del jurado:

Silvia Loustau – Argentina


Jurado compuesto por :Teresa Coraspe (Venezuela) en calidad de presidenta, Cecilia Ortiz (Argentina), miembro y Josefina Ezpeleta (Cuba)

Poemas de Silvia Loustau

Poemas


XX

dentro de la oscuridad
está la luz
dentro de la ausencia
está la presencia
dentro del dolor está la alegría
dentro del silencio
está la música
dentro del tubérculo
está el tulipán
dentro del trigo
está la harina
dentro de la harina
está el pan
en la unión
del semen y el óvulo
está la vida
dentro de la vida
está la muerte
dentro de la muerte
está la vida .

VII

en los breves días
frugales y salvajes del amor
está
el alimento
para
sortear
la soledad

III

vibran
los sonidos de la noche
ocre/ silenciosa
imprecisa.
y
ella busca
un recuerdo.
nombra en voz alta.
se toca el pelo / la piel/
la herida.
del reloj
cae el día
los sonidos de la noche
y otras noches
parecidas a las casas
esperando huéspedes
para alegrarse
llenarse de luz.
una luz
como las luces del otoño.

VIII

a la hora justa
se quitará
la sed / los vestidos / la ilusiones
y
se dormirá
pero su sueño correrá por los tejados
murmurando amor violentamente .

V

prisionera en el silencio de la casa
sus ojos buscan otros ojos
la mirada antigua
aquella
guardada
en el espejo.
esta noche / su doble/
es quizá su contrario.
guarda el día / los deseos / las ausencias.
buenas noches.

XXX

la muerte anduvo
pisándome los
talones
le gustaban
mis pies delgados.

parece que quería
saborearme
después
liquidarme
en alguna esquina.

como
ellos.

Ernesto Cardenal

Ernesto Cardenal –Obtuvo el Premio Pablo Neruda 2009

(Granada, Nicaragua, 1925) Poeta nicaragüense. Revolucionario y sacerdote católico, se dio a conocer con la obra El corno emplumado. Comprometido políticamente con los conflictos sociales de su país, desde 1954 participó en las luchas contra el dictador Somoza, y posteriormente fue ordenado sacerdote, tras lo cual residió durante un tiempo en un monasterio trapense de Estados Unidos.. De regreso en Nicaragua fundó una comunidad en la isla de Solentiname.Visita Cuba y descubre puntos en común entre el marxismo y la verdadera palabra cristiana. Dice:Estoy en Cuba, es mi primera Navidad Cristiana, Estoy comiendo arroz con frijoles, pero sé que todos están comiendo lo mismo.- Su poesía, reflejo de su radicalismo personal, denunció el sufrimiento y la explotación de las llamadas repúblicas bananeras, temática que centra su Canto general. También se aproximó a las ideas de la teología de la liberación, las cuales se dejan entrever en sus poemarios Salmos, Homenaje a los Indios
Americanos, El evangelio de Solentiname, Las ínsulas extrañas, entre otras.

Acuarela

Los ranchos dorados cercados de cardos;
chanchos en las calles;
una rueda de carreta
junto a un rancho, un excusado en el patio,
una muchacha llenando su tinaja,
y el Momotombo
azul, detrás de los alegres calzones colgados
amarillos, blancos, rosados.

Epitafio para la tumba de Adolfo Báez Bone

Te mataron y no
nos dijeron donde
enterraron su cuerpo,

Pero desde entonces
todo el territorio
es tu sepulcro

o más bien;
en cada palmo
de territorio nacional
en que

no está tu cuerpo
tú resucitaste

Creyeron que te
mataban con una orden
de ¡fuego!

Creyeron que te
enterraban

Y lo que hacían
era enterrar una semilla.

Tus ojos


Tus ojos son una luna
que riela
en una laguna negra

A Claudia

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.
Los ranchos dorados cercados de cardos;
chanchos en las calles;
una rueda de carreta
junto a un rancho, un excusado en el patio,
una muchacha llenando su tinaja,
y el Momotombo
azul, detrás de los alegres calzones colgados
amarillos, blancos, rosados.

¿ No has leído amor mío ´?


¿No has leído amor mío,
en NOVEDADES:

CENTINELA DE LA PAZ
GENIO DEL TRABAJO
PALADÍN DE LA DEMOCRACIA
EN AMÉRICA
DEFENSOR DEL CATOLICISMO
EN AMÉRICA
EL PROTECTOR DEL PUEBLO
EL BENEFACTOR...?

Le saquean al pueblo
su lenguaje.

Y falsifican las palabras
del pueblo.

(Exactamente como el
dinero del pueblo)

Por eso los poetas
pulimos tanto un poema

Y por eso
son tan importantes
mis poemas de amor.

Escuela Azucena Villaflor - Mar del Plata

Azucena Villaflor… ¡Presente!


Si la historia la escriben los que ganan / eso quiere decir que hay otra historia /. Era 1977. Era la Iglesia Stella Maris, de la Marina. Un grupo de mujeres de entre 40 y 50 años hacía fila esperando que las recibiera monseñor Gracelli para preguntarle por sus hijos. Entonces, una de ellas dijo: Basta. No nos podemos quedar acá, no conseguimos nada. ¿Por qué no vamos a la Plaza y hacemos una carta? Y así fueron por primera vez un sábado. S e dieron cuenta de que no las veía nadie, que no tenía ningún sentido. Era un 30 de abril. Decidieron volver la semana siguiente, un viernes. Y a la otra semana decidieron ir el jueves. La mujer se llamaba Azucena Villaflor. Y ese día nacieron las Madres de Plaza de Mayo. El 10 de diciembre de aquel año, día Internacional de los Derechos Humanos, reunieron recursos para sacar un aviso en el diario con el nombre de todos los desaparecidos que tenían anotados. Ese día el chacal voló sobre los pájaro blancos y un coche con varios hombres armados se llevó a Azucena Villaflor.
Mar del Plata. 30 de abril del 2009 Hoy nos envuelve su nombre, hay en el aire un perfume de azucena .Hoy se produce un nacimiento. Empezó con la visita de Madres de Línea Fundadora a la que era la escuela 78, del barrió Belgrano *.
Dieron su testimonio. Compartieron la leche con los chicos. Una de ellas lleva en el pecho cuatro fotos. Cuatro hijos .Cuatro ausencias.
El personal directivo se reúne con las maestras. Con los chicos. Con la comunidad educativa. Este gobierno ha dado un permiso para poner nombres a las escuelas. No sólo fríos números. Padres y alumnos votan. Eligen entre cuatro nombres .Democracia pura. La escuela llevará el nombre de Azucena Villaflor. La semilla que había plantado las Madres empezaba a dar sus frutos
Todo está guardado en la memoria/ sueño de la vida y de la historia. La voz de León Gieco nos recibe esa mañana. Entre abrazos. Los chicos sobrevolando como palomas. Padres y amigos de la escuela abrazan a cada una de las Madres, Me abrazan. Estoy con ellas. Podría ser una de sus hijas. Son las Madres de mis compañeros.
Alumnos, ya adultos, han regresado hoy. Su casa está de fiesta. Nunca había escuchado un himno cantado con tanto fervor. O sí. Lo he escuchado 36 años atrás.
Se han hecho presentes todos los organismos de Derechos Humanos. Hay cientos de adhesiones. Escucho nombres como Agrupación Ortega Peña. El pasado me envuelve.
El acto transcurre, arroyo de aguas nuevas. Le digo a una de las Madres, la de las cuatro ausencias, esté es el país que soñábamos. Tanta sangre que se llevó el río…
El cuerpo de Azucena había aparecido flotando en las arenas de Santa Teresita. Ese mar que guarda un run. run de huesos. La fiesta sigue. Se despejó el cielo y el azul traslucido del otoño viste la mañana. .Milagros que pasan cuando se viene a ofrecer el corazón. Canciones. Palabras. Palmas acompañando un violín y una guitarra. Ojos húmedos. Maestras ya retiradas traen un presente emblemático: un árbol de seibo, nuestra flor nacional. Como en sueños escucho mi nombre. Me paró frente al micrófono. Son otros los rostros que veo. Patulo. La Negrita. Graciela. José . Tantos .
Están ahí..Oyen mi voz. Ven la memoria herida que se levanta como un pájaro y vuela libre.
Esta es la Argentina que no muestran. La que trabaja en silencio. La que acuna la utopía. La que siembra futuro. Este es el país que los medios esconden.
No saben que un río de lava silenciosa corre, se extiende, crece, Y un día serán espigas
mecidas por un viento de justicia. Porque no será tan fácil, ya se que pasa/no será tan simple como pensaba /como abrir el pecho y sacar el alma / una cuchillda del amor.

* Barrio General Belgrano queda en la periferia de Mar del Plata.

Máximo Simpson - Sus poemas

Poetas argentinos para no olvidar : Máximo Simpson

Máximo Simpson nació y reside en Buenos Aires .Aún no alcanzan mis pies para llegar / a las fronteras de ninguna parte – Dice el poeta, sin embargo su andar por los caminos, tomando de aquí y de allá palabras, que luego trabaja cual orfebre, las pule, y ellas brillan. Parafraseando a Heidegger podemos decir que Simpson busca lo esencial de la esencia y de esa manera nos hace caminar por el terreno de la poesía. Deja a los lectores expuestos al rayo de la belleza .Algunas de sus Obras: Elegías americanas, La casa y otras visiones, A fin de cuentas, Poemas del Hotel Melancólico.
En el 2006 recibió el Premio Esteban Echeverria por su trayectoria Literaria.


A FIN DE CUENTAS


Aún no he podido arborecer,
y mi charla fue siempre un balbuceo,
ambiguo, sospechoso.

Algo les falta aún a mis sentidos
para olfatear la dicha,
la fe de los creyentes,
esa fe que resiste
la prueba irrefutable del más ronco alarido.

Aún no alcanzan mis pies para llegar
a las fronteras de ninguna parte.

Soy un hombre inconcluso,
y ya es un poco tarde para intentar de nuevo
mejorar mis reflejos,
o esperar con paciencia
el crecimiento firme de aletas y de branquias,
de ruedas vigorosas,
pues la nada me espera en cualquier sitio,
tal vez en la cocina,
tal vez mientras escribo
esta trivial noticia de mis días.

Visión 28

Pasa un carro tirado por caballos:
Un carro de otro tiempo,
y caballos sepultos por las olas.
Sobre el carro va un hombre derrotado
por una densa niebla, por el impuro olvido.

Visión 30

En la pared del cielo hay una grieta,
una herida profunda, inexplicable.

Cuestiones

Yo no sé si emigraron
los cielos extraviados que se buscan a tientas.


Yo no sé si defiende la noche el equilibrio
del animal que aúlla a la deriva,
si el olvido se acerca galopando,
o golpea temprano en las ventanas
del hombre que aún acecha.

La poeta del alma desnuda- Idea Vilariño

La poeta del alma desnuda

Había oscurecido cuando recibí la noticia. Idea había partido. Con sus 88 años, sus ojos azules y las palabras mas simples brillando en sus ojos azules. Gran tristeza.
Sus Poemas de Amor, inspirado en su relación con Onettti me había acompañado en épocas duras. ¿Qué sucederá ahora con el departamento de la calle Durazno y Acevedo Díaz- cerca del Parque Rodó- donde ella se encontraba con Onetti? Ella mimas, había dicho que se pondria una placa: Acá se vivió la gran historia de amor de la literatura uruguaya del siglo XX.
Hija de un poeta anarquista- Leandro Vilariño, que la alentó en su vocación- siempre militó en la izquierda. En su escritorio luce una foto de Raúl Sendic, el líder de los Tupamaros. En los años de la dictadura, Idea, se fue a vivir a las Toscas, pero me allanaban todo el tiempo, contó.
No le gustaban las entrevistas, ya había desnudado su alma en los poemas .Decía Idea de su poemática: Hay críticos que dicen que escribo en verso libre y no se dan cuenta de que esa libertad no existe para mí, el verso siempre viene obligado a una forma…Un poema lírico siempre debe decir algo, debe concentrase en una sola cosa, los críticos olvidad que un poema es fundamentalmente un hecho sonoro; algo que está hecho de sonidos, de timbres, de estructuras, de ritmo, de timbres. Es eso o no es absolutamente nada.
Como dijo Eduardo Galeano: La voz de Idea va a seguir resonando por todos los tiempos, más allá de nosotros. Guardo en mi estás palabras tuyas : "No abusar de palabras / no prestarle / demasiada atención. / Fue simplemente que / la cosa se acabó. / ¿Yo me acabé? / Una fuerza / una pasión honesta y unas ganas / unas vulgares ganas / de seguir. / Fue simplemente eso".

YA NO

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

Sfumato por Osvaldo Picardo ( Mar del Plata

Osvaldo Picardo ( director de la Revista La Pecera)

…se empezó a pintar con el nombre Retrato de dama, tal vez Henri James lo tuvo presente cuando escribió su novela. Pero, nadie lo llama así. Ese título lo borró la fama. Hay finísimas y pacientes capas de pincel con que se logra el efecto del sfumato. Recuerdo los detalles casi de memoria...
Así empezó su historia aquel hombre, medio borracho, que se había colgado de mi brazo para caminar por la ribera del Sena. Era sorprendente que tuviera cerca de noventa años y aún pudiera coordinar magníficamente el alcohol y las palabras.
... el sfumato –continúo diciéndome- es la clave para copiarla sin que pierda esa mirada impresionante...Vio que acecha, que es una mirada que desde cualquier ángulo, mira al que la mira. Sí, ella nos sorprende de golpe, pero no es que esté solamente mirándonos desde su inmovilidad de siglos, con las manos encimadas, y sobre todo, con una sonrisa apenas recíen esbozada. No, querido amigo, es otra cosa...
Este hombre con acento italiano parecía estar a punto de hacer una confesión. Seguramente se trataba de una confesión que había ya hecho muchas veces a otros muchos turistas, que como yo se encontraban mirando ese cuadro en el famoso Museo. Pero el rito de la memoria y del hábito terminan por acomodarse hasta que no difieren el uno del otro. El italiano me miraba como ese cuadro que nos miraba. Y dijo:
...¿Leyó Usted el Retrato Oval de Poe? Ah! La vida, sí señor. La vida arrancada por el arte. Eso es el efecto que nos produce. No es que nos esté mirando si no que la muy hija de puta nos dice que está más viva que nosotros...¿Me entiende? No todos los artistas que vinieron después pudieron soportar esto. Algunos no tuvieron más remedio que hacer sus copias y, como Duchamp, añadirle barbita y bigote a una postal barata, con una inscripción debajo: elle a chaud au cul, o sea ella se sonríe porque tiene el culo caliente...
El viejo me había salido al encuentro en el salón Carré, donde estaba esta pintura que fue pintada en 1503 por Leonardo Da Vinci. Exactamente. La Gioconda o Mona Lisa. Por el viejo pude saber que no sólo sufrió retoques y retoques sino que comenzó desde entonces su laberinto de historias y sospechas. Cassiano del Pozzo y el pintor Vasari identificaron a la modelo como Lisa Gherardini, casada con Francesco Bartolomeo del Giocondo; pero, según me iba explicando aquel desconocido, fue un tal Antonio de Beatis, amigo de Leonardo, quien cuenta que oyó que se trataba de “cierta dama florentina hecha del natural a petición del difunto Magnífico Juliano de Medici”, quien la devolvió a Leonardo cuando se casó con otra mujer, que por cierto debería ser muy celosa...
El aire del río comenzaba a ponerse frío. Lo denuciaban los gorriones y el ruido de los autos y de la gente que se apresuraba hacia sus destinos. Aparecía ante mí la típica postal de París, con el Louvre detrás. El viejo, sin embargo, no parecía querer irse ni terminar de una vez su confesión. Era evidente que además de servirme de cicerone por el museo -“a muy bajo precio”-, disfrutaba de esa repetición de la historia con que acompañaba los comentarios de las obras maestras. Supe muchos años después, que el viejo no murió de viejo. Vivió hasta los 102 años y lo atropelló un coche cuando, a las puertas del Louvre, se disponía a atrapar otra víctima de sus historias sin fin. Con la noche encima y una llovizna fría que empezaba a molestar, decidí invitarlo a comer un locro en un bodegón de unos amigos bolivianos.
El exilio ha forjado rinconcitos de nostalgia gastronómica, microcosmos de olores y sabores, de sonidos hechos para la lágrima fácil y la canción compartida. Son grietas abiertas en los mapas de las ciudades más extrañas donde han ido a parar los desterrados de Quiroga y los descolocados de Cortázar. En uno de esos agujeros caímos los dos, para que Doña Cervina hiciera la mueca de disgusto argentinofóbico con que siempre me recibía, esto antes de aceptarme entre sus huéspedes una vez que lográbamos llegar a un acuerdo sanmartiniano de patria grande y libre. El viejo italiano, a no ser porque había conocido a otro argentino en otras épocas de gloria y aventuras, nada entendía de estas ríspidas beligerancias diplomáticas de sudamericanos. Y poco le importaban. Por eso mismo, siguió con su historia, mechada de datos y anécdotas. Me explicó que hay numerosas copias e imitaciones de este cuadro famoso, que las mejores copias están en el Prado y en los Museos de Munich, Baltimore, Tours y Bourg-en-Bresse...
Entrada la noche, con el locro calentándonos las tripas, nos despedimos con un apretón de manos y el intercambio de direcciones. Su nombre, que en ese momento me pareció irrelevante, fue una sorpresa increíble pocos años después, cuando el mismo amigo boliviano que me avisó de su muerte, me contó la otra parte de la historia. Se llamaba Vincenzo Peruggia.
Al parecer, un argentino autodenominado Marqués de Valfierno, socio de un anticuario y restaurador francés, Yves Chaudron, se dedicaban en Buenos Aires a pintar falsos “y asequibles” Murillos que vendían a viudas acaudaladas. Pero fue en París donde Valfierno y Chaudron planearán su golpe maestro. Chaudron iría al Louvre, donde copiaría la “Gioconda”, de acuerdo con la normativa del Museo, a un tamaño menor que el original. Ya en su taller, pintaría seis copias a tamaño natural sobre madera de álamo, procedente de un mueble italiano de la misma época que el cuadro original.
La segunda parte del plan consistía en asociarse con un italiano que había trabajado en el Louvre y conocía todos sus rincones. Sí. No era otro italiano. Era mi cicerone don Vincenzo Peruggia.
De esta manera, un domingo por la tarde se trasladaron al museo y se escondieron en un ropero. El lunes el museo estaba cerrado al público, pero los empleados, vestidos con una simple bata blanca, trabajaban, entre otras cosas, en trasladar obras al cuarto de fotografía. Por la mañana, los ladrones se vistieron con bata blanca, descolgaron tranquilamente el cuadro y lo llevaron cerca de una salida, allí, le quitaron el armazón, marco y cristal, que pesaban unos 88 kilos, Valfierno se escondió la tabla bajo la bata, y esperaron que pasara por allí el sereno. Le pidieron que les abriera, y salieron. El portero del patio estaba durmiendo la siesta, así que no hubo demasiados problemas.
La noticia no trascendió hasta el día siguiente, es decir el martes. Para entonces, el original estaba en manos del tano, mientras que Valfierno y Chaudron se dedicaron a vender, en los Estados Unidos, todas las Giocondas falsas, aprovechando el suceso del robo que ellos habían provocado.
La obra apareció en 1913, cuando Peruggia la ofreció por medio millón de liras a un marchante florentino, con la sola condición de que fuera expuesta en los Uffizzi. Al comprobar la autenticidad de la obra, escondida en el doble fondo de un maletín lleno de ropa interior, el marchante avisó a la policía, que recuperó la obra. Peruggia afirmaba que la Gioconda había sido sustraída al pueblo italiano por Napoleón, por lo que su robo estaba justificado y era un acto de justicia. Fue condenado a una breve pena de cárcel que ni siquiera cumplió.

Y entonces entraron a esos hombres por Andrés Aldao

Y entonces entraron esos hombres



Este relato, fue entre otros, leído por Andrés cuando estuvo en Mar del Plata y nos reunimos en Fray Mocho para escuchar sus relatos, los escritos y los de vida. Mientras leía éste a Andrés se le quebró la voz por la emoción, siguió la lectura Susana y todos estabamos unidos por un nudo en la garganta.


Siempre me acuerdo de mi mamá se preocupaba por alcanzarme el tazón de leche ponerme el guardapolvo bien arregladito porque decía mi mamá que la limpieza de afuera muestra la limpieza de adentro y la verdad que yo no sé muy bien que quería decir mi mamá con eso pero si ella lo decía tenía que ser muy importante y mi papá también la escuchaba a ella porque mi mamá es la que nos decía a nosotros lo que teníamos que hacer y mi hermanita Celia y mi hermano Juan y mi papá siempre le hacíamos caso porque mi mamá sabía de todo y se ocupaba de nuestras necesidades y de la comida y de la ropa y de nuestros juegos y si salíamos a pasear también mamá nos decía cómo vestirnos y no te pongas esa corbata Atilio (que es mi papá ¿saben?) porque no combina con el traje y a mi hermanita no la dejaba ponerse el vestido con encaje que le regaló la abuela Sara que es la mamá de mi mamá en el cumpleaños de Cejita y cuando un día le pegué al Veto porque me dijo "uruguayo muerto de hambre" fue mi mamá al colegio porque la maestra la mandó llamar y me pusieron en penitencia y también mi mamá me puso en penitencia en el rincón y no me dejó ver la tele me acuerdo que me chilló y me dijo che botija sos un peleador y al ratito se ablandó y dijo “ta ta” andá nomás y yo pensé qué buenaza que es mami y esa noche se lo contó a papá que se puso a reír y le dijo a mamá pero dejalo al botija que aprenda a ser hombre y ese domingo papá me llevó a la cancha de Atlanta pero ésta no es la camiseta de Peñarol ya lo sé hijo pero no estamos en Montevideo y me compró maníes y esa noche mamá nos dijo hoy comemos como si estuviéramos en Andes y la 18 y nos preparó chivitos y después nos mandó a dormir mamá nunca estaba cuando volvíamos de la escuela porque trabajaba en lo de la señora Silvia y mi hermano nos calentaba la comida y todos los días mamá preguntaba ¿comieron todo? ¿estaba rico el arrocito? y me acuerdo el día ese que volvimos y mamá estaba en casa y le preguntamos por qué no fue a trabajar y mamá nos dijo fui pero algo pasó en la casa de la señora Silvia porque estaba llena de policías y yo me asusté y volví para casa bueno vengan a comer y esa noche nos fuimos a dormir temprano y papá y mamá hablaron en voz baja parecían asustados y a los ojos de mamá los vi llorosos y no me acuerdo más y entonces entraron esos hombres y rompieron los muebles y le pegaron a mi papá y a mi mamá que gritaba no se por qué ¡socorro, suéltenme por Dios! la tiraron al suelo y la pateaban y yo y mis hermanitos nos pusimos a llorar y se los llevaron y no los vimos nunca más a mi mamá y a mi papi… y después nos vino a buscar la abuela Sara y nos quedamos con ella y yo ahora estoy aquí solo separado de mis hermanitos y de mi abuela que a veces me viene a visitar con Juancito que tiene unos bigotes como de hombre y Celia con los labios pintados y tacos de señorita ellos están tan grandes y yo no sé porqué me quedé chiquito y ellos no… sí, siempre me acuerdo de mi mamá… y entonces entraron esos hombres…■

1) Este relato pertenece a Cuentos desde lejos .

Mini relato -El baúl del Avaro por Silvia Loustau

El baúl del avaro

Nada se debe tirar. Se guarda. En cueva gris. Lo pequeño. Lo grande. Lo nuevo. Lo quebrado. Nada se puede tirar. Mañana no se sabe. Ratas y arañas se pierden en el laberinto de objetos. Danzan en él . En su silencio. Su oscuridad.

La vida, también la vida se guarda, aunque se ahogue por vivir .Por un puñado de aire . Todo se guarda. No se han de usar los días . Ni las noches de vino y caricias, cubiertas con sabor a polvo y rosa quebradiza.

Arrolló los hilos de Cronos* y el ovillo yace arrinconado en el ángulo del fondo . El tiempo no se debe perder. Ahí están los sueños arrugados junto al traje de graduación. Penetra la luz por una hendija del baúl. Y la luz se ciega . Un demonio diminuto hace guardia sobre el candado . No entrará un ángel. Ni el aire. Ni el sonido de un violín.

trebolar

Talleres de Escritura Creativa- Lectura y análisis de textos

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA- POESÍA Y NARRATIVA -LECTURA Y ANÁLISIS DE TEXTOS

Dictado por Silvia Loustau

El valor de la palabra. Poesía y Narrativa –Creación personal- Técnicas de corrección de estilo- Selección y análisis de textos.
Movimientos literarios comparados con otras artes.
Grupos reducidos o personalizados - Amplitud horaria.
Corrección de textos – Guía en trabajos de investigación.
También Taller a distancia vía Internet
Interesados comunicarse al TE:(0223) 495-8538
e-mail: syllous@yahoo.com.ar
Antecedentes en el blog www.silvialoustau.blogspot.com o a pedido