Que por Marzo, era por Marzo...por Silvia Loustau

Marzo es un mes emblemático. El mes cuando, parafraseando el romance, encaña más aún La Memoria, las imágenes aparecen más vividas, hay Marchas, encuentros, y la lágrima está ahí, siempre ahí, al borde… o se libera y corre, corre ¿Qué arrastra esa lagrima que corre? Nos abrazamos con compañeros que hace tiempo no hemos visto.

Recuerdo, el 24 de Marzo del ´76, aunque La Plata, había sido asolada por la Triple AAA desde Octubre de 1974. Pero, aquel Marzo, hacía más de una semana que llegaba la noche y sólo me tiraba sobre la amplia cama, vestida, por si había que salir con traje de huracán. Mi compañero estaba en otra casa .Estaba agotada, trabajaba, era becaria del CONICET_LEMIT, y militaba .Me despertó la radio, que dejaba encendida bajito, me sacudió el espanto de la marcha y el Comunicado Nº 19, y una voz que anunciaba: Se comunica a la población que la Junta de Comandantes Generales ha resuelto que sea…

Es tan extraña la memoria personal, recuerdo que me puse ropa más abrigada; un sweater celeste que me gustaba mucho, jeans, una campera con capucha y salí: tenia que avisarle al Gallo (nunca supe quien era) y otro compañero: llegó la hora .Nunca más supe de ellos

Caminé hasta lo de Nidia, los camiones del l ejército estaban en puntos estratégico de la calle siete, los chacales en torinos y falcón verdes mostraban las puntas de sus ametralladoras por la ventanillas abiertas.

Así, vi llegar una mañana de cielo translucido, eso cielos de otoño platense.

Nidia me esperaba. Fuimos a otra casa. El día se me pierde en una niebla de comunicados, de los nombres de los tres asesinos que, desde la casa de gobierno, profundizarían la siembra de sangre y muerte; y mi pregunta martillearte: ¿Y ahora qué?

Este Blog de Marzo del 2010, no es más que un homenaje a todos aquellos que amé y hoy no están, a las Madres, a las Abuelas, a HIJOS, a los cumpas ex detenidos- desparecidos; a lo que aún hoy, en esta sociedad descomprometida, hay personas que cada día encienden la luz de la Memoria.

Como el Efraín, de Moby Dick, que sobrevive al naufragio y se pregunta para qué, la respuesta es: para contarlo.

A: José Gola ( compañero del alma , compañero ) Néstor Scipione ( amigo entrañable), a Nidia (de Caperucita),a la Tana Galletti, El Loco, El Turco Achem ( en cuya casa vi por vez primera la imagen de Evita joven), a Patulo Rave y en él a todos los compañeritos de la UES, al Chufo, a Diana Alac, a Graciela (con quien compartí tantas tardes ), a Gustavo y Marcelo Rave, al Negro Alberto Bossio( mi médico, amigo, compañero; hace poco supe que te mataron en lo que hoy es La casa de la Memoria), a Santiago Viale, a Santiago, al Loco, a Pepi y Laura, a todos los compañeros de Berisso, a la Negrita y Pablo, a Lia y el Petiso Rodolfo ( ahora se que tu apellido es Baibiene), al Oso Iturrieta, a los chicos de la Noche de los Lápices, a Nélida y Nereo, al profesor Saúl Savloff, al Dueño , a los compañeros de Capital, a Paquito Urondo, a Irma Zucchi vicerrectora de Bellas Artes, a Horacio Chávez y Rolando Chávez, a los compañeros chilenos con quienes compartimos los veranos de trabajo , en ´72 y el 73….de ustedes , que escribo sus nombres , son los que ,por una u otra razón estuvieron en esos años más cerca mío. Hay nombres que mi memoria aún oculta. Hay compañeros a los que aún busco.

Y están los 30.000 más y los muertos por la Triple AAA….por todos ellos seguiré día a día y hasta el fin, trabajando por la Memoria

Recordando a Julio

26 años sin el Cronopio Mayor - 2010

Buenas salenas, Cronopio, Cronopio, Julio Cronopio Mayor, hace apenas tres días se cumplieron 26 años que te fuiste a ver que había del otro lado del reloj; vos ya lo habías dicho: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido. Y justo vos, justo vos, te olvidaste de tirar el reloj al Sena.
Como en este mundo hay tantas Famas y tantas Esperanzas tontas, creen que uno debe acordarse de las fechas cuando terminan en cero o en cinco.
Pero en mi casa siempre hay un rinconcito para voz, Julio, como ahora que escribo y escucho tu voz leyendo: Esa Boca.
Y siempre habrá una esquina, esas donde vive el viento, en la que no encontráremos y nos iremos a tomar un café y un calvados, mientras hablamos de los amigos y del sur.
Y vos tomarás mi mano y me contarás anécdotas o me preguntarás por los otoños de aquella ciudad.
Tiremos el reloj, Cronopio, y brindemos, brindemos por los que no están y por la Utopia.

Silvia

EL ENCUBRIDOR

Ese que sale de su país porque tiene miedo,

no sabe de que,

miedo del queso con ratón,

de la cuerda entre los locos,

de la espuma en la sopa.

Entonces quiere cambiarse como una figurita,

el pelo que antes se alambraba

con gomina y espejo lo suelta en jopo,

se abre la camisa, muda de costumbres,

de vino, de idioma.

Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,

y duerme a pata ancha.

Hasta de estilo cambia,

y tiene amigos que no saben su historia provinciana,

ridícula y casera.

A ratos se pregunta como pudo esperar

todo ese tiempo

para salirse del río sin orillas,

de los cuellos garrote,

de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.

A fojas uno, si, pero cuidado:

un mismo espejo es todos los espejos,

y el pasaporte dice que naciste y que eres

y cutis color blanco, nariz de dorso recto,

Buenos Aires, septiembre.

Aparte que no olvida,

porque es arte de pocos,

lo que quiso,

esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá

en numerosas mesas de variados hoteles,

la misma sopa, pobre tipo,

hasta que el pescadito intercostal

se plante y diga basta.

Antes, después

como los juegos al llanto

como la sombra a la columna

el perfume dibuja el jazmín

el amante precede al amor

como la caricia a la mano

el amor sobrevive al amante

pero inevitablemente

aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio

como la caricia a la mano

el perfume dibuja el jazmín

el amante precede el amor

pero inevitablemente

el amor sobrevive al amante

como los juegos al llanto

como la sombra a la columna

como la caricia a la mano

aunque no haya huella ni presagio

el amante precede al amor

el perfume dibuja el jazmín

como los juegos al llanto

como la sombra a la columna

el amor sobrevive al amante

pero inevitablemente

Elijo este poema en recuerdo de Nydia/Cecilia y Nestor, que me lo regalaron en un poster, comprado en la calle Corrientes, cuando aún no había llegado el miedo

Poemas de Silvia Loustau

III

lazarillo de flores
se desliza desnuda
alrededor de la sombra
silenciosa.
ahuyenta
muchedumbre de fantasmas.
cervatillo de los sueños ata
con el hilo entregado por Teseo.
hunde en azufre
la antigua llave.
siete veces mira la llama
en la cima del día.
escucha el hechizo
bajo el esplendente sol

poemas integrantes de Pájaros de Cristal, poemario que obtuvo el 2ª premio en el Concurso Internacional de Editorial Miami
Jurado compuesto por :Teresa Coraspe (Venezuela) en calidad de presidenta, Cecilia Ortiz (Argentina), miembro y Josefina Ezpeleta (Cuba)

I

soy más que esta carne /
estos huesos /
soy más que los propios hechos .
más que una mirada /
más aún de todo lo recordado.
alguien
extendió mi nombre
sobre el cristal del tiempo /
para que volase / como una grulla /
más allá del mar de los días .

VII

pobre pájaro
y yo creía
que estaba muerto.
pobre pájaro
digo
pobre corazón.


Selección perteneciente a la Primera Mención de
Honor del Premio Nacional de Literatura Tres de Febrero 2008-
Libro presentado en la 35 feria Internacional del Libro de Buenos Aires 2009.

77

fragante perfume de la memoria
proviene de la comarca
donde no entra la muerte.
un faro ilumina
variables de corrientes .
arde fuego
al costado del amado
brotan manantiales
de palabras no proscriptas
hay ventanas abiertas
otean las siete laderas
de la verdad.
80

lo acarició con la memoria
erró entre alfabetos reencontrados
repitió palabras invocantes.

digan Creontes
dónde están las catacumbas.

62

se seca el silencio suspendido en los graneros
vaciaron las colmenas de los sueños.
el tiempo se detuvo.

hojas silenciosas caen
en torno a la nostalgia.

XVIII

a Marucha Rave


Madre amada,

mujer de cicatrices y solsticios

amiga de los pordioseros

eterna compañera de los torturados

ven, ayúdame en la amanecida.

déjame descansar la memoria
en tus faldas
inundadas del perfume agrio de los ausentes.

IV


en el principio fue el agua / el mar .
quisiera volver al principio.
ese estado en que se flota y se sueña.
añoro la honda sencillez de las olas.
la tierra tiene sembrados muchos nombres /
pero el mar es el padre total y verdadero.

Poema de Silvia Loustau-Traducción Pere Besó

XXIII

el sabor verde de la lluvia
viste el día de nostalgias
el viento empuja un pez de nácar
a través del ojo de una nube
y una cascada de triste locura
se desliza por los mudos cristales
sobre el rumor de días idénticos.
XXIII

el sabor verd de la pluja
vist el dia de nostàlgies
el vent empenta un peix de nacre
a través de l'ull d'un núvol
i una cascada de trista follia
s'esmuny pels cristalls muts
en la remor de dies idèntics.

de: Metabolismo de la Lágrima


Gracias Pere, amigo poeta, por esta nueva traducción. Un abrazo

Acerca de la poétiac de Silvia Loustau por Verónica Pedemonte - España

Acerca de la poética de Silvia Loustau por Verónica Pedemonte ( España)


La poesía de Silvia Loustau se desgrana en versículos que a veces se entrecruzan con un endecasílabo, se derraman en heptasílabos, o caen en cascada hacia algún alejandrino quebrado, sin que la ruptura del ritmo signifique la pérdida de la música, sino otra ensoñación de la melodía. Distinta, contemporánea, es capaz, sin embargo, de evocar el mito y actualizarlo, en un difícil equilibrio que no renuncia a las raíces rioplatenses, o al encuentro con algún maestro, “compañeritos”, y la tragedia que no se desboca, aparece súbitamente en sus versos, quizá en respuesta a alguna lejana (y cercana) misiva de Juan Gelman.
Por sus misteriosos versos, de esqueleto fosforescente e imágenes oníricas, le hubiera gustado pasearse junto a una Marosa Di Giorgio en visita simbólica al Mar del Plata.
Una poesía donde el recuerdo y el compromiso toman la paleta de color de la lírica.

Verónica Pedemonte Morillo- Velarde

Premio Internacional de Poesía Gerardo Diego 2000 (Santander) por Esclavos y Libertos (Editorial Cervantina, Santander 2000)

Aldo Pellegrini(1903-2003) -Padre del Surrealismo argentino

Para Pellegini, , como para todo aquel que se embarcó en la bella aventura del surrealismo la poesía constituye el núcleo vivo de toda manifestación de arte y ella le da su verdadero sentido. Pero la poesía no es para los surrealistas un elemento decorativo, o la búsqueda de una abstracta belleza pura: es el lenguaje del hombre como esencia, es el lenguaje de lo inexpresable en el hombre, es conocimiento al mismo tiempo que manifestación vital, es el verbo en su calidad de sonda lanzada hacia lo profundo del hombre, es dejar abiertas las ventanas del inconsciente La libertad y el amor son los pilares de la poética de Pellegrini.
Aldo Pellegrini, desde las aulas de la Facultad de Medicina (fue médico de profesión durante muchísimos años), logró trascender como el fundador del “primer grupo surrealista en un idioma distinto al francés”, según sus propias palabras. Todo empezó en el año 1926 (el Surrealismo había sido fundado por André Breton, en París en 1924), cuando organiza un pequeño grupo integrado en su mayoría por estudiantes de medicina que, un par de años más tarde, editarían en Buenos Aires la revista Qué y que incluía a Carlos Latorre, Juan Antonio Vasco, Celia Gourinski, Enrique Molina, Oliverio Girondo, Francisco Madariaga, Juan José Ceselli, Julio Llinás, Olga Orozco y Alejandra Pizarnik.

Sobre la contradicción

Si extiendo una mano encuentro una puerta
si abro la puerta hay una mujer
entonces afirmo que existe la realidad
en el fondo de la mujer habitan fantasmas monótonos
que ocupan el lugar de las contradicciones
más allá de la puerta existe la calle
y en la calle polvo, excrementos y cielo
y también ésa es la realidad
y en ésa realidad también existe el amor
buscar el amor es buscarse a sí mismo
buscarse a sí mismo es la más triste profesión
monotonía de las contradicciones
allí donde no alcanzan las leyes
en el corazón mismo de la contradicción
imperceptiblemente
extiendo la mano
y vivo.



La mujer transparente

Tu voz era una bebida que yo sorbía silencioso
ante las miradas asombradas
un pájaro de luz
salió de tu cuerpo transparente
pájaro de luz
instante que revolotea
a una velocidad vertiginosa
atravesando calles y calles
persiguen tu cuerpo que huye
¿cuándo podrás alejar a la jauría enloquecida?
desamparada
te has destrozado al caer
los restos de tu cuerpo se arrastran por todos los rincones
del mundo
ah un día renacerás tú
la transparente
única, inconfundible
levemente inclinada , nunca caída
rodeada de impenetrable silencio
avanzando tu pie frágil entre la vacilante monotonía
ah un día renacerá tu risa
tu risa de pájaro transparente
tu risa herida.
La certidumbre de existir

Si

Sílo he visto todo
todo lo que no existe destruir lo que existe
la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio
el día sangra
unos ojos azules recogen el viento para mirar
y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso
donde los hombres sin memoria
se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro
todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo

pero tu y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan
y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los
separe
tu y yo existimos

Acercamiento a El surrealismo en La Argentian por Silvia Loustau

diez hojas de cuchillo se niegan
a dar su merecido
y por un momento...

Carlos La Torre _

El movimiento surrealista fue fundado en Francia en la década del 20. Es difícil separar la palabra surrealismo de poetas franceses como Eluard, Breton, Prevert, aquellos quienes más trascendieron. Sin embargo el surrealismo se extendió por el mundo y en la Argentina florece con vigor en la literatura nacional recién a comienzas de la década del 50.

Resultado de las diversas asimilaciones de los planteos de Breton y sus seguidores, fue la creación de obras fundamentales en todos los campos del arte.La preeminencia poética de los fundadores europeos movilizó también a los poetas argentinos.

He optado por poetas decididamente emparentados desde la década del 50, y que dejaron constancia de su vinculación, tanto a través de sus poéticas particulares como en publicaciones y documentos.

El Primer Manifiesto Surrealista es de 1924 y desde entonces hasta mediados de los 50 en Francia se implanta una de las corrientes más vigorosas del siglo en cuanto acción y pensamiento poético. La poesía surrealista ofrece una mirada nueva; una ruptura con el lenguaje que tiene el propósito de hacer de él un ser vivo y brillante. Se vale, primordialmente, de los poderes desbordantes del inconsciente del amor, el erotismo, el humor y el sueño, demanda libertad procurando la innervación de la palabra. La escritura automática, la ambigüedad sintáctica y semántica son algunos de los recursos utilizados por este movimiento. El deseo era: no dejar de sorprender.

El surrealismo, tal como yo lo entiendo, declara nuestro inconformismo absoluto con la claridad suficiente para que no se le pueda atribuir, en el proceso del mundo real, el papel de testigo de descargo. Afirma Bretón en El secreto del arte mágico del surrealismo.

Los cauces de este fenómeno se extendieron a lo largo de los años con un grado de diversidad tan sorprendente como generoso.

Un grupo de poetas argentinos asumió el desafió surrealista. Algunos lo hicieron con adhesión estricta, a pesar de los cambios sociales

y políticos que acompañaron el derrotero surrealista en su evolución. Otros se acercaron a esta corriente sólo para tomar de ella aquello que les fuera útil a sus poéticas personales.

Una de las primeras adhesiones que se registro en América del Sur fue a través de la revista Qué lanzada por Aldo Pellegrini, Mario Casano , David Sussman y otros. Editaron dos números en 1928 y en 1930, y lo podemos considerar el antecedente más lejano que vincula a poetas argentinos con el movimiento de vanguardia europeo. Todos formábamos una especie de fraternidad surrealista... contaría años más tarde el propio Pellegrini. La revista tenía un fuerte tono critico hacia las tendencias literarias de la época y alzaban una bandera rebelde y contestaría.

En 1948 aparece la revista Ciclo, también bajo la conducción de Pellegrini y Elias Piterbarg, a quienes se agregó Pichón Riviere.En ella hubo algunos cambios, aunque mantiene sus lazos con el surrealismo propone puntos de vista ligados otras vertientes estéticas, pero reafirman un espíritu ético ante el arte y la expresión.

Unos años más tarde, dirigida por Enrique Molina, aparece la revista A partir de cero, en ella se retoman las primeras experiencias de los vanguardistas argentinos. Junto al autor de Las cosas y el delirio se agruparon Aldo Pellegrini, (quien siendo médico había hecho de la escritura y el surrealismo su militancia), Julio Llinás, Carlos Latorre, Juan A. Vasco y Francisco Madariaga. Publicaron dos números, en 1952 y 1953. En 1956 editan su última entrega con textos de los autores citados a quienes se suma Olga Orozco.

En octubre de 1953 aparece la revista Letra y línea, dirigida por Aldo Pellegrini. esta publicación abordaba todas las ramas del arte, haciendo hincapié en la poesía. Continúan con su estilo polémico y combativo e incorporan gran cantidad de poetas argentinos, no siempre adheridos a la corriente surrealista. Pellegrini declararía: De los nuevos nombres que figuran en la nomina inicial de Letra y línea, solo tres se declaran surrealistas: L atorre, Molina y yo….pero la revista admite toda clase de colaboraciones dentro de un criterio de amplia modernidad. Fueron editados cuatro números. En el último, julio de 1954, ofrecen un homenaje a Dadá.

El circulo de poetas que se acercan a Pellegrini se amplia, entre ellos podemos nombrar a Alberto Vanasco, Edgard Bayley, Oliverio Girondo, Juan Antonio Vasco y otros.

En 1958 la revista Boa, dirigida por Julio Llinas, del grupo de Pellegrini, se vincula con el grupo neo-surrealista francés Phases, retomara aspectos de la corriente impulsada por Pellegrini, sumando a la publicación las artes plásticas, que desde un principio habían acompañado al movimiento surrealista europeo.

Esta ha sido una visión casi a vuelo de pájaro acerca del surrealismo en nuestro país, un deseo de demoler el mito que el surrealismo se dio en Francia y mostrar, como ya lo hemos ido haciendo en sucesivas entregas que se extendió por el mundo y que en nuestra tierra tuvimos un grupo de poetas que adhirieron a él. Desde mi punto de vista el surrealismo no ha muerto, siempre se abreva en sus aguas, en la de poetas que opinan que la poesía es una forma de conocimiento, pero a condición de ser la más desesperada tentativa de salvación de una conducta existencial. Es un estado de incandescencia del espíritu, un relámpago de la intuición que a través de la imagen descubre la contextura y las relaciones secretas de las cosas y el hombre.

Texto publicado en México-

Voces Amigas

Madres por Miguel Ángel De Boer- Comodoro Rivadavia


Domingo de fiesta que no puede ser
otra vez
(¿cuántas veces más?)
Arruinado el Día para siempre
(por más que el sol se empeñe en fundir el mar de oro)
Arruinada la vida para siempre
(aunque la esperanza malherida siga renaciendo)
Arruinada la muerte para siempre
(pese a que la memoria no le dé tregua)
¡Ay! ¡Ayes!
De tantas Madres arrasadas
por la desdicha del crimen incomprensible
de ese ser amado
hasta el martirio
De tantas Madres que saben que no pueden no poder
porque entonces las estrellas quedarían desamparadas
las lágrimas no sabrían adonde ir
el pan se pondría de luto
De tantas Madres que quedaron huérfanas
de hijos
y de justicia.

Angelus por Delfina Acosta ( Paraguay)


Quién pudiera aprender los largos versos
que saben las oscuras golondrinas;
ellas retornan al oír el canto
de lo que fue un lejano Ave María.
Quién dijera de pronto al recordarme:
delante de una lámpara encendida
dejaba en cada línea de papel
los versos que las páginas perdían.
Solía al ver crecidas su melena,
su lágrima y su uña andar sombría.
Y le han crecido por andarse triste
en vez de cualquier cosa, margaritas.
Y que se diga un dulce cuento al niño:
bajó la muerte a ella cierto día
en que la lluvia se volvió una gota
sobre la rosa que perdió la vida.

Viaje por Stella M. Taboro – Santa Fe

Viajando
desde el primer llanto
que a la vida asoma
se construyen eslabones
hacia un inerte vacío.

Somos luz que cruza este mundo
en un fugaz recorrido de incertidumbres,
descendiendo a la nada.

Sumamos espejismos
de esperanzas y desengaños
como un sueño hundiéndose en
una noche desierta.

Humo de una lámpara por Maria Julia Ravizzi – Buenos Aires

Nadie mira esos pasadizos que guarda la memoria
hay un sueño que derrama cansancios antiguos
humo de una lámpara
ilumina huecos por donde pasó el tiempo.
El día se estanca,
no progresa
como un reloj sin manecillas.
El alma se acongoja
llora la rabia por la pena
la savia se hace espesa hasta teñirse en sangre.
el olvido es un buen recurso
aunque no siempre llene los espacios y deje al descubierto
recuerdos
escondidos en la intemperie.

Poemas de Anibal Sciorra- Buenos Aires

I
solo y triste
en esta noche
una sopita casera
cabellos y ángeles
yo frente a yo
me olvido
me olvidan

II

yo acá
en esta vereda soleada
allá ellos
enfrente, entre las sombras
yo acá
pintando nuevas utopías
allá ellos
vomitando odios ya conocidos

Gracias, Miguel, Delfina, Stella, Maria Julia y Aníbal por compartir la
Incandescencia de la palabra, como decía el poeta Aldo Pellegrini

Luís Raúl Calvo - Sembrador de palabras- Buenos Aires

Sí como dice el poeta Arvi Siig: el tiempo lo sembraron los hombres; ese tiempo, Luís Calvo lo sembró de palabras. Palabras alumbradoras que ahuyentan los monstruos cotidianos, y sufren los bellos renunciamientos.
Encuentro su poetizar resuelto, categórico, exigente y tierno. Y parafraseando a M. Foucault, Luís tiene el deber de continuar diciéndolas para llevarnos al umbral de cada historia.
Celebro el encuentro en Fray Mocho, la librería de mi ciudad, donde habitan duendes para cada escritor, en esa noche calurosa, Luís confiesa : Para mí la poesía es ese espacio de reserva espiritual necesario para poder vivir el día a día.

Celebro, desde ya , próximos encuentros.






I


Suele suceder que el tiempo

transforme los recuerdos

en otros recuerdos

las miradas en otras miradas

las sospechas en otras sospechas.


Cada familia celebra sus ritos

cotidianos, crea de la nada

sus propios fantasmas, inventa

por las noches monstruos clandestinos.


De esa lúgubre orfandad, venimos

a este mundo, para iniciar

un extraño pacto con la vida.


II

¿Qué recordamos cuando recordamos
la imagen real o la imagen
distorsionada?
¿Qué es lo real? ¿Qué es lo
distorsionado?
Los muertos dejan al partir
sólo su propia vida
es decir, un legado inconcluso
de triunfos y derrotas.
Los otros —siempre los otros—
se encargarán con los años
de convertir esa historia
de bellos renunciamientos
en una obscura suerte de leyenda.

III


Nunca sabremos con total certeza

cual fue el ojo de la mirada

que cautivó nuestros sentidos.


Tampoco será fácil reconocer

el ojo que condenó a perpetuidad

estos rutinarios actos.


Lo que sí corroe con furia

los bajos fondos del alma

es esta libertad a medias

a que nos condujo ciegamente

ese ojo, esa mirada.

Benjamín Chavez, poeta boliviano, de la tierra de Evo

La poesía es una forma de conocimiento. Gracias a ella se accede a espacios y ámbitos negados para otros discursos y disciplinas. La poesía ilumina vastos territorios que le son propios, como por ejemplo la musicalidad de las palabras o el re descubrimiento y conmoción de ciertos sentimientos. Pero al hacerlo, al iluminar ciertas áreas, la poesía también proyecta su luz sobre territorios adyacentes y confines inimaginados. Imágenes destellantes y luminosas explican, mejor que nada o nadie, aspectos de la realidad muchas veces velados o acaso apenas entrevistos desde otros abordajes y enfoques. Es también una cuestión de posición frente a la vida y el mundo. Creo que la poesía es una opción ética y estética, dice Benjamín Chavez quien nació en Santa Cruz (Bolivia) en 1971. Es colaborador de la revista literaria “La mariposa mundial” y miembro del consejo editorial del suplemento literario “El duende” de la ciudad de Oruro. Ha publicado: “Prehistorias del androide” (Premio Luis Mendizábal Santa Cruz, Oruro, 1994), “Con la misma tijera” (1999), “Santo sin devoción” (2000), “Allá en lo alto un pedazo de cielo” (2003) y es el ganador del Premio Nacional de Poesía “Yolanda Bedregal” 2006 con su obra “Pequeña librería de viejo”.


Poema número mil para una mujer que jamás leyó ninguno

Después de mil noches anclado en la bahía del correo,
Después de 999 poemas devueltos
En sobres sin abrir,
Te fuiste diluyendo
Como el agua o el viento.
Es que no quisiste perderte en mi bosque
Y rodeaste todos los caminos.
Después de traerte la flamígera espada
Del ángel que custodia el paraíso,
Desenterrar un meteorito
Para compararlo con tus ojos.
Después de la tierra, el sueño
La caída de tres dinastías y un imperio
Te escribo este último poema
Con método de hormiga laboriosa
Cuyo único salario
¾No pequeño¾
Será
El sosiego de terminar este desvarío
Con un número redondo como el sol.

Condición de vampiro

Tras una inútil noche en tránsito sanguíneo
-la temblorosa piel-
-el quejido mínimo-
oficio el cándido ritual de abrir sobres a mordiscos.
Desde una atmçosfera intensa,
cartas que hablan de lejanos países
me seducen, me vencen.
-¡Vuelve hijo mío!-
firma mi madre.
En una arrebato
retomo las infusiones medicantes
la dieta del ajo
la abstinencia...
pero es inútil;
mis sendos colmillos muerden
una y otra vez mi destino:

Y allá en lo alto

y caiga yo
una y otra vez
en tus brazos/ y tú en los míos
y así/ abandonados ya
el uno en el otro/ crucemos triunfales
ese umbral que sólo los dos conocemos
y no diré aquí
porque nací
para guardarte los secretos

Poetas haitianos- En medio del horror: la palabra

Poetas haitianos- En medio del llanto: la palabra
Ya no es valido repetir lo que muestran todos los medios de comunicación. Muetran, escribín, como mostraron las guerras, en esta pos pos modernidad, en esta época que el sociólogo Baumann ha llamado: sociedad líquida,el desatre se mira, se apaga el televisor o se dobla el diario. Si hay tiempo, si tienen ganas, algunos harán una donación. Quedan en paz. Jamás se preguntaron , ni se preguntarán ¿Cuál es la historia de Haiti? El mayor patio trasero del Imperio. Como dijo Eduardo Galeano:de el otro lado, está el infierno negro. Sangre y hambre, miseria, pestes. Haití es un país arrojado al basural, por eterno castigo de su dignidad. Allí yace, como si fuera chatarra. Espera las manos de su gente.

Nuestro homenaje ante el dolor: la poesía que enciende Memoria

Flores en el buzón por René Depreste

Esta mañana, una mano puso flores en tu buzón:
¿será acaso un sol que te escribe
desde una cárcel de tu país?
¿O es un telegrama —SOS de la luna—
que de repente ve venir
las amenazas del hombre?
¿Será el último árbol romántico
de Nueva Zelandia que quiere
intercambiar sellos contigo?
¿Desde cuándo la lluvia envía
mensajes cifrados a sus amigos?
Puede que sea la carta certificada
de un ruiseñor necesitado de dinero.
¿Y si fuera la carta anónima de un
cocodrilo, alcalde de una aldea tenebrosa?
¿o la carta de algún maldito presidente
vitalicio de la república?
¿o la de un tiburón notario de un país racista?
¿Quizás sean flores explosivas, dotadas
de un maravilloso mecanismo de acción
retardada, flores cultivadas
en los invernaderos del Ku Klux Klan?

Nada permanece tanto como el llanto por Jacques Viau Renaud

Ya no es necesario atar al hombre para matarlo. / Basta con apretar un botón / y se disuelve como montaña de sal bajo la lluvia. / Ni es necesario argí¼ir que desprecia al amo. / Basta con proclamar -ceñuda la frente- / que comprometí­a la existencia de veinte siglos. / Veinte siglos, / dos mil años de combatida pureza, / dos mil años de sonrisas clandestinas, / dos mil años de hartura para los prí­ncipes. / Ya no es necesario atar al hombre para matarlo. / La noche, / los rincones, / no, / nada de eso sirve ya. / Plazoletas y anchas calles se prestan bulliciosas. / No cuenta el asesinato con los pacientes, / No cuenta el prí­ncipe con los sumisos. / Todos han olvidado que el hombre es aún capaz de cólera. / Las llamas se extinguen sin haber consumido el odio. / El dí­a irredento ha postergado la resurrección del hombre. / Y los otros, / Aquellos que presencian la matanza sentenciando: / "Locos, habéis tocado a la puerta de la muerte / y ella se quedó en vosotros!" / Esos / Solo saben predecir la muerte, / No han aprendido a combatirla. / No han aprendido a cobijar la tierra en el corazón / Ni a ganar la patria para el hombre. / Y el sumido, ¿qué hace? / ¿Dónde deposita su silencio? / ¿En qué lugar del corazón teje la venganza? / Nadie lo sabe. / Todos le han olvidado. / Se ha dictaminado que su morada sea la sombra, / que el pan deshabitado sea su alimento, / que el pico le prepare el lecho / y la pala le cubra el corazón. / ¿Qué es el hombre combatido? / Nadie lo recuerda. / Lo visten los trapos. / Lo arrojaron en la parte trasera de la casa / y allí­ / con los residuos / un guiñapo se amontona. / Las llamas se extinguen. / Se arrinconan los hombres en una sola sombra, / en un solo silencio, / en un solo vocablo, / en un llanto solo / y cuando todo sea uno, / uno el llanto y el vocablo uno / no habrá paz sobre la tierra. / ¿No habrá paz? / Y aquellos que dictaminaron el destino del hombre, / los que jamás contaron con los sumisos, / amasarán con sangre su propia podredumbre. / ¡No habrá paz! / ¡Llanto para quebrar el llanto, / muerte para matar la muerte!

En el centenario de su nacimiento- Carta de Miguel Hernándesz a Josefina, su gran amor

M
Madrid, 12 de septiembre de 1939.


En abril de 1939, tras la caída de Madrid y de la II República española, Miguel Hernández intentó huir a través de la frontera con Portugal. Detenido en Rosal de la Frontera, permaneció en prisión hasta el 17 de septiembre, cinco días después de escribir a su esposa, Josefina Manresa, la carta que hoy reproducimos.
La suerte de Miguel Hernández no duró mucho. Acababa de regresar a Orihuela para reunirse con su familia cuando la policía franquista lo detuvo por segunda vez. En enero de 1940, fue condenado a muerte; en junio, la sentencia fue conmutada por una pena de treinta años. Dos años más tarde, y tras pasar por cárceles de Madrid, Palencia, Ocaña y finalmente Alicante, falleció de tuberculosis: era un 28 de marzo.


Mi querida Josefina:

Esta semana, como las anteriores, llega martes y no ha llegado tu carta. También empiezo a escribir ésta para que me dé tiempo a echarla después, cuando el correo me traiga la tuya, que no creo que falte hoy. Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros y desesperarme. Prefiero lo primero y así no hago más que eso, además de lavar y coser con muchísima seriedad y soltura, como si en toda mi vida no hubiera hecho otra cosa. También paso mis buenos ratos espulgándome, que familia menuda no me falta nunca, y a veces la crío robusta y grande como el garbanzo.

Todo se acabará a fuerza de uña y paciencia, o ellos, los piojos, acabarán conmigo. Pero son demasiada poca cosa para mí, tan valiente como siempre, y aunque fueran como elefantes esos bichos que quieren llevarse mi sangre, los haría desaparecer del mapa de mi cuerpo. ¡Pobre cuerpo! Entre sarna, piojos, chinches y toda clase de animales, sin libertad, sin ti, Josefina, y sin ti, Manolillo de mi alma, no sabe a ratos qué postura tomar, y al fin toma la de la esperanza que no se pierde nunca. Así veo pasar un día y otro día, esperanzado y deseoso de correr a vuestro lado y meterme en nuestra casa y no saber en mucho tiempo nada del mundo, porque el mundo mejor está entre tus brazos y los de nuestro hijo.

Aún es posible que vaya para el día de mi santo, guapa y paciente Josefina. Aunque yo, la verdad, creo que estos amigos míos llevan las cosas muy despacio. Han estado de vacaciones fuera de Madrid y han regresado esta semana pasada. No han podido venir a verme porque ahora es imposible para todo el mundo. Es casi seguro que los veré la semana que viene. Me decías en tu anterior que guardara la ropa cuanto pudiera. No te preocupes, que si no tengo ropa cuando salga, con ponerme una mano en el occipucio y otra en el precipicio, arreglado. Así y todo procuro conservarla y uso la más vieja y todo son cosidos y descosidos y ventanas por todas partes. El pijama se me ha roto y le he puesto un remiendo que es media camisa, porque se me veía toda la parte de atrás y era una verdadera vergüenza. Por lo que a mí me pasa, me figuro lo que os pasará a vosotros y como esto siga así, me veo contigo como Adán y Eva en el Paraíso.
¡Ay, Josefina mía! No nos queda otro remedio que aguantar todo lo malo que nos viene y nos puede venir, para el día que nos toque aguantar lo bueno. ¿Verdad que llegará ese día? Yo nunca he dudado de que llegará y de que seremos más felices que hasta aquí hemos sido. Esta separación nos obliga a respetar a nuestro Manolillo más que respetamos al otro. Manolillo del que no dejo de acordarme nunca. Dentro de un mes hará un año que se nos murió. Eso de que el tiempo pasa de prisa, para nadie es más verdad hoy como para nosotros y a mí me cuesta trabajo creer que ha pasado un año desde que cerró nuestro primer hijo los ojos más hermosos de la tierra.
Dios, a quien tú tanto rezas, hará que el día diecinueve de octubre lo pasemos juntos, si no hace que lo pasemos el día ventinueve de este mes. No quisiera pasar, ese día lejos de ti. Iremos a dar una vuelta al campo y si tú eres decidida, visitaremos la tierra donde nos espera. Tengo ganas de hablar contigo. La otra noche soñé a Manolillo ya con cinco o seis años de edad. Cuídalo mucho, Josefina que crezca fuerte y defendido contra toda enfermedad. Cuando te sea posible come mucha fruta y mucho vegetal, principalmente patatas. Es lo que más conviene a tu salud y a la de nuestro sinvergüencilla.
No me dices muchas cosas suyas. Supongo que ya hablará más que un loro. Si supieras que ganas tengo de oír su voz: se me ríen los huesos sólo de imaginarla, con que mira lo que me voy a reír el día que la oiga de verdad. Dime el peso que tiene, que no lo has pesado hace mucho tiempo. Estoy enfadado con Manolo y con las Marianas, a ninguno de los cuatro se les ocurre escribirme unas letras. No se acuerdan de mí, que no los olvido. Dime también algo de la abuela y la tía, que tampoco me han mandado una sola letra (...).
Bueno. Voy a dejar el lápiz y a esperar tu carta, a ver qué me trae de bueno. Nada. Hoy no recibo carta tuya. No me gusta que te retrases en escribirme. Vaya plantón que me he llevado al pie del que vocea el correo. No hay derecho. Espero que me digas algo de nuestra familia de Orihuela, de mi madre especialmente y de la de Pepito. Anteayer he recibido una carta de un amigo de la huerta, Trinitario Ferrer, muy amigo de mi hermano y me dice que se ve con él todos los días. Di a Vicente que le diga que por ahora no puedo contestarle, pero que me alegra mucho saber de él. Voy a terminar mi carta diciéndote que seas menos perezosa conmigo o de lo contrario no te voy a escribir en un mes. Y nada más porque no parezca larga ésta a la censura y porque hagan todo lo posible para que llegue a tus manos.
Manolillo: adiós, un beso ¡pum! Otro beso ¡pum! Otro, otro, otro, ¡pum, pum, pum!
Manolo: escribe, dejando a un lado por un rato las barbas y las perezas.
Marianas: a ser buenas y a pelearos una vez a la semana solamente.
Josefina: recibe para ti y para nuestro hijo y para nuestros hijos mayores el cariño encerrado y empiojado y ... perdido de tu preso

Miguel

¡Adiós!

Los cien años de un niño eterno; Javier Villafañe(1909-1986) por Silvia Loustau

En qué país estarás Javier Villafañe, tanto que te gustaba viajar. En qué esquina de la tierra se asomarán tus títeres y tus cuentos para seguir peleando por un mundo mejor, para resistir con la poesía de tus manos de mago y tus palabras de fuego.Javier Villafañe nació en Buenos Aires el 24 de junio de 1909. Fue poeta, escritor y, desde muy pequeño, titiritero. Con su carreta La Andariega viajó por Argentina y varios países americanos realizando funciones de títeres. En 1967, su libro Don Juan el Zorro es objetado y retirado de circulación por la dictadura de Ongania. Decidió entonces abandonar el país y radicarse en Venezuela donde, trabajando para la Universidad de Los Andes, fundó un Taller de Títeres .Vuelve al país cerca del principios de los ´70, yendo a vivir a La Plata. Tuve la suerte de conocerlo mucho, compartir la mesa, el pan, el vino y los sueños que nacían. Javier era un niño grande, que regalaba dibujitos y poemas en servilletas de papel.
Cuando pensé que cumpliría cien años, un ramalazo de recuerdos se enredó en mi memoria. Sobre todo el fin de año, donde nos reunimos y amanecimos cantando en la casa de su sobrino , amigo y compañero. En 1978,el gobierno venezolano, le dio refugio. Luego hace una experiencia trashumante en el Viejo Continente siguiendo el camino de Don Quijote. El primer día de abril 1996, a los 86 años, falleció en Buenos Aires. ¿ En que caminos andarás con tu Andariega, Javier de los titeres, los textos bellos, la poesía, la conversación larga , el cariño , como una luz, iluminando todo?

Silvia

El día y la noche

Hay que tener mucho cuidado
cuando se cierran los ojos
y sobre todo de noche
El día es la luz
el apogeo que despierta el gallo
La noche el primer miedo del hombre
la que borró el espejo de las rocas
donde el bisonte iba a caer atrapado
la que inventó el radar de los murciélagos
el rocío que envuelve las uvas
esas gotas de vino
que bebe la tierra
Todas las noches no sabemos
si será el día siguiente.

En Montemar Silvia se preguntaba

Cuando se mira
un espejo
en otro espejo
¿cuál es el espejo
que se mira
y qué ve un espejo
en el espejo
cuando el otro espejo
también lo está mirando?


Los grandes negocios

Cambiar un monte por un caballo
Una red por una barca
La H por la J
Un cuchillo por una lámpara
Una plegaria por una golondrina
Un perfume por un olor
Una pared por una enredadera
Un círculo por un punto
Un recuerdo por una veleta*
Una tijera por un alfiler.
Hemos perdido mucho tiempo caminando
Somos viejos ahora, pero todavía
quedan grandes negocios por hacer
cambiar, por ejemplo
un resorte por una incubadora

Un fallo en el motor por Salvador Moreno Valencia- España

La noche se alzó victoriosa como una plaga de langostas sobre un inmenso océano de trigo. El motor del coche rugió por cuarta vez sin éxito alguno pero dando a entender que cabía la esperanza de éste.
Maribel, algo nerviosa, encendió el sexto cigarrillo mientras Abel sequía ensimismado afanándose por llevar a buen fin el carraspeo de su desvencijada furgoneta.
En la profundidad de la oscuridad, a unos metros de distancia una garra se aferra a un farol nórdico que ilumina el rostro desencajado de su portador que camina asiendo con la mano derecha un bate de béisbol, y con la zarpa izquierda la luminaria a modo de luciérnaga que va creando destellos en las oscuridades del bosque.
-¡Abel, tengo frío, no podemos quedarnos aquí toda la noche, haz algo, inútil!- le reprocha Maribel a su amante, mientras él con las manos manchadas de grasa intenta por enésima vez poner el motor en marcha fracasando en el nuevo intento.
-No te preocupes que todo va ir bien- le responde intentando tranquilizarla.
El silencio de la noche secuestra todos los espacios, el tiempo parece haber desaparecido deteniendo todo cuanto habita en rededor. La zarpa ase el farol y mide sus pasos casi a tientas como un ciego se maneja entre una muchedumbre sin tropezar con nadie. Un soplo de una boca feroz y deseosa de sangre apaga la luminaria que lucía trémula dentro del farol nórdico y el bosque queda en la más absoluta oscuridad.
-Abel, te lo ruego, haz algo, vayámonos de aquí- vuelve a repetir por vigésima vez Maribel que se ha fumado casi todo el paquete de cigarrillos.
-Ya está casi, cariño, esta vez seguro que se pone en marcha- resopla Abel que parece haber sufrido una mutación y de blanco se ha convertido en negro. Entra en la furgoneta y vuelve a intentarlo nuevamente y esta vez con éxito. Maribel sube rápidamente, pero para cuando va a cerrar la puerta una zarpa se interpone impidiendo que la puerta quede cerrada. Un grito quiebra las sombras. Es el grito que Maribel acaba de enviar al mundo cuando contempla el rostro del portador del farol nórdico, a la vez que éste golpea, alzando el bate, sobre el rostro inmaculado de Maribel. Abel, indeciso ante lo inesperado, intenta salir de allí poniendo la primera marcha, y en ese momento el motor envía su estertor a la noche y queda en el más absoluto silencio. Un búho ulula en su atalaya, los lobos aúllan en la colina, una raposa se desliza lenta y sigilosamente en el interior del gallinero donde una docena de polluelos se cobija bajo el ala de una bella durmiente conocida en el corral como Blancanieves.

Salvador Moreno Valencia, narrador y ensayista-Director de la revista Letras (de Fuengirola).

Relato incluido en el libro de relatos dosmásuna, que pueden adquirir en:http://www.bubok.com/libros/16898/dosmasuna

Gracias Salvador, por este relato ,en especial, para el blog.

La Guerra Civil Española vive en Purmamarca(diario de una militante) por Silvia Loustau

…cuando Millán Astray tuvo la osadía de gritarle a Unamuno: ¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte! , en plena universidad de Salamanca supe que no quedaba otro camino: el de las armas. Yo tenía tan solo diesciete años, estudiaba filosofía, dibujo y pintura. Pues siempre había sido muy rebelde, desde pequeño, me aburría del catecismo y l os curas y me escapaba, tendría once años y me escapaba a jugar parchis * o cazar pájaros, con otros chavales. Hasta que un día mi madre me encontró y me arrastro de las orejas delante de todos. Si, pues siempre me gustó el arte. ¿Que donde nací? Nací y me crié en Alba de Tormes, no muy lejos de Salamanca. Yo quería ir a la ciudad, y me conseguí un conchavo en el hostal de unos amigos de mi padre, cambiaba casa y una comida por la limpieza. Así entre en la Universidad…pero, claro, ya militaba, como dicen ustedes. Estaba con los anarquistas desde que tenía 15 años. No bien llegué a la ciudad me uní a ellos. ¿Así que tú Mariana hiciste lo mismo, ¿ En cuanto llegaste a la Universidad, ¡pum! de cabeza la política. Es que es la única manera de hacer mejor este mundo, si tu no ocupas el lugar te lo ocupa el enemigo. Pero era un buen estudiante y me pagaba aparte, con gran sacrificio clases de pintura con un excelente maestro. Si, si, ya antes de la guerra presente algunos cuadros. ¡Hasta me compraron uno! Ven, José, que te sirvo un poco más vino y come, que está bueno el jamón casero. ¿Y sabéis que hice con el dinero del cuadro? Me compré una Browning ¿Sabéis que es, verdad? Claro que era buen tirador, desde niño acompañé a mi padre a cazar. Y bueno, la cosa se fue endureciendo de a poco, suponte, de pronto en algunas cátedras venía la Guardia a Civil a vigilar las clases. y luego, pues ; el alzamiento, el 17 de julio de 1936 los militares más conservadores del Ejército se levantaron contra el gobierno de la República, les aseguro que aun veo los titulares de los diarios. Esas cosas nunca se olvidan ¡Maria Emilia lleva esos niños dormir! Y al día siguiente, 18 de julio, el levantamiento se extendió por toda España. Y que queréis, creo que a los quince días estaba en Barcelona… había que defender la República; y me uní a las Milicias Antifascistas, que estaban comandadas por el anarquismo. Mira Mariana, quizá estuve cerca de tu abuelo ¿eh? Les aseguro que la capital catalana era el sueño de cualquier anarquista, la pudimos controlar completamente, siempre fieles a nuestros principios de justicia y libertad. ¿Qué si llevaba mi cámara fotográfica? Pues claro, no sólo tomaba fotos pensando en una libro futuro…No, hombre, que voy a tener alguna foto. Todo perdido, ojalá que vosotros no tengáis que vivir la perdida de todo; y digo todo, quedarte sin tu pasado, ver caer tus camaradas ;sólo vestido con lo que tienes y tus ideales .Y hasta ayudé en la filmación de una película. Si, si en plena guerra. Pues a Barcelona llegó la Delegación de Asturias, impulsaban la realización de documentales, dejar testimonio es importante, recuérdalo tú, Mariana, que escribes. Filmamos un día que cada cuarto de hora venía un bombardeo, aviones alemanes y algunos españoles; ayudé con las cámaras. Si, sí, la finalizamos, la película se llamó Barcelona bajo las bombas, luego cuando estuve en Francia me enteré por unos camaradas que se había estrenado .No, José, no se cuándo ni donde. Quizá algún día alguien se encargará de buscar estos testimonias y rearmar la historia. Recuerden que tener memoria, y poder testimoniar es un acto de militancia, hay que poner en ello tanta pasión como en la lucha cuerpo a cuerpo, es otro tipo de lucha¿ entienden? pero necesaria, porque se recompone la memoria de la sociedad. Así la cosas España quedó dividida y yo creo que la división se extenderá en el tiempo. Luchábamos, pero de la derecha crecía el terror, no saben ustedes lo que es vivir bajo el terror y ojalá no lo conozcan; los gobernadores civiles o militares simpatizantes del Frente Popular fueron fusilados. La misma suerte corrió aquellos que se habían declarado en huelga durante el inicio del alzamiento. La represión fue un acto político dirigido por militares que, viendo fracasado el golpe, se dispusieron a tratar de invertir la situación creada por el estallido de la guerra civil. Su cabeza principal, el general Mola, ¿así que tu abuelo ya te había contado de es monstruo, Mariana? ese hijo de puta declaró: “es necesario crear una atmósfera de terror, tenemos que causar una gran impresión, todo aquel que sea abierta o secretamente defensor del Frente Popular debe ser fusilado”. Claro, es como tú dices, José, entre ellos estuvo García Lorca y tantos intelectuales, estas mierdas les temen a los intelectuales...está bien Maria Emilia, déjame putear al menos, tú no viste caer a tus amigos con una bala en la frente y seguir en la lucha sin poder llorar. Trae otro vino, Maria Emilia y prende más velas. Miren, por poner un ejemplo, durante las primeras semanas se llevaban a cabo los fusilamientos de cuarenta presos republicanos diarios en las afueras de Valladolid. Los autores de estas atrocidades solían ser la mayoría miembros del Ejército y de la Guardia Civil y también contaron con el apoyo de los vecinos traga hostias. Si, algo se del fusilamiento del tal Aramburu; me gustaría leer la carta que tu mencionas de Valle antes de ser fusilado, Mariana, quiero que me la envíes por correo. Si, pues tengo una casilla de correo en Jujuy, una vez por semana voy por mis correos y los diarios que recibo. Claro sí, las mujeres, al menos entre nosotros los anarquistas, pelearon a nuestro lado, y quienes no querían tomar las armas, había otras tareas para realizar. Nosotros nunca hicimos esa división entre el hombre y la mujer, son nuestras compañeras de vida ¿no lo crees así, José? Ven acerca tu vaso y coman de este queso de cabra, ponle pimienta y verás como sabe. ¿La caída de Barcelona, Mariana? Serás, serás una buena militante, tu abuelo echó buen a semilla en ti. Sólo con decirme que cantabas el Ejercito del Ebro cuando niña, ya me doy una idea…anda cantemos juntos

Aunque me tiren el puente
y también la pasarela
me verás pasar el Ebro
en un barquito de vela.
Diez mil veces que los tiren
diez mil veces los haremos
tenemos cabeza dura
los del Cuerpo de Ingenieros.
En el Ebro se han hundido
las banderas italianas
y en los puentes solo quedan
las que son republicanas.

Y la caída de Barcelona, pues que aún siento el frió en mis huesos, era enero, nevaba, teníamos pocos víveres, ya - Un veintiséis de enero… sabéis, en esa fecha voy a Jujuy compro veintiséis rosas rojas y las pongo bajó el ombú en el que descansó Belgrano. ¡No, no me interesa lo que piense nadie, es mi vida! Bueno, ese día, ese maldito día, las tropas franquistas alcanzaron el río Llobregat a las afueras de Barcelona y el gobierno republicano huyo a Gerona; algunos milicianos intentaron defender la ciudad mediante barricadas pero que harían nuestras barricadas contra los tanques; al mediodía, las tropas de la falange entraron al centro de de la ciudad y la ocuparon, no hallaron resistencia.
Luego pasé a Francia…pero esa es otra historia que ya os contaré. Será bueno que descansemos un poco, mañana iremos en mula a las cuevas a ver arte rupestre. Que, si Mariana, que conozco bien el camino, voy cada quince días a tomar apuntes de los dibujos, anda que vas a tener temor a andar en mula cuando serás una miliciana de tu patria.

*Purmamarca,pueblo en Jujuy a 2068 a kilómetros desde La Plata