Memoria

Escritoras y Escritores detenidos-desaparecidos y
víctimas del terrorismo de estado en Argentina: ¡PRESENTES!

CLAUDIO CÉSAR ADUR * JORGE DE LA CRUZ AGÜERO * LUCINA ÁLVAREZ DE BARROS * ENRIQUE ÁNGEL ANGELELLI * ARMANDO ARCHETTI * JOAQUÍN ENRIQUE ARETA * OSVALDO DOMINGO BALBI * OSCAR OSVALDO BARROS * JOSÉ BELÁUSTEGUI * MARIANA CARLOTA BELLI * RAMÓN OSCAR BIANCHI * ALICIA RAQUEL BURDISSO * ALBERTO SANTIAGO BURNICHÓN * MIGUEL ÁNGEL BUSTOS * JULIO CÉSAR CAMPOPIANO * ARTURO CANEDO DEL OSO * ROBERTO EUGENIO CARRI * CARLOS CARRIZO * CONRADO GUILLERMO CERETTI * ÁLVARO MARTÍN COLOMBO * HAROLDO PEDRO CONTI * JOSÉ CARLOS CORONEL * ENRIQUE GREGORIO COURAU * DARDO SEBASTIÁN DORRONZORO * ALICIA GRACIANA EGUREN DE COOKE * CLAUDIO EPELBAUM * LUIS FABBRI * DANIEL OMAR FAVERO * OSCAR FERNÁNDEZ CORRALES * CLAUDIO ARNALDO FERRARIS * ALCIRA GRACIELA FIDALGO * HÉCTOR MANUEL FREIJO * SILVIO FRONDIZI * LILIANA ÉLIDA GALLETTI * HORACIO OSCAR GARCÍA GASTELÚ * MARCELO ARIEL GELMAN * RAYMUNDO GLEYZER * ALBERTO JORGE GORRINI * SARA ELBA GRANDE * CLAUDIO NICOLÁS GRANDI * DIEGO JULIO GUAGNINI * LUIS RODOLFO GUAGNINI * DIANA GRISELDA GUERRERO * NORBERTO ARMANDO HABEGGER * MARIO HERNÁNDEZ * JUAN CARLOS HIGA * IGNACIO IKONICOFF * FRANCA JARACH * MAURICE JEGER * ENRIQUE JUÁREZ * GLORIA KEHOE WILSON * DAVID LAMUSCOU * MATILDE LAMUSCOU * ANA MARÍA LANZILLOTTO * MAURICIO AMÍLCAR LÓPEZ * SUSANA “PIRÍ” LUGONES * NEBIO ARIEL MELO CUESTA * MÓNICA MARÍA CANDELARIA MIGNONE * CECILIA LAURA MINERVINI * ALBERTO MOLINAS * LILIANA EDITH MOLTENI * JORGE MONEY * MÓNICA MORÁN * CARLOS MUGICA * AGUSTINA MARÍA MUÑIZ PAZ * HÉCTOR GERMÁN OESTERHELD * RODOLFO ORTEGA PEÑA * ANA MARÍA PONCE * CLAUDIO OSTREJ * EDUARDO PEREYRA ROSSI * CARLOS ALBERTO PÉREZ * RAFAEL PERROTTA * SUSANA MARÍA TERESA PERTIERRA * RAÚL PREMAT * MARTA IRENE PRIOLI * ENRIQUE RAAB * JOSÉ EDUARDO RAMOS * JULIO RICARDO RAWA JASINSKI * CARLOS ALBERTO RINCÓN * JULIO IVÁN ROQUE * RAQUEL DEL CARMEN RUBINO * RICARDO LUIS SALINAS * HUGO OSCAR “PAJARITO” SÁNCHEZ * MARÍA ELENA SAN MARTÍN DE VALETTI * ROBERTO JORGE SANTORO * FRANCISCO RENÉ SANTUCHO * GUILLERMO OSCAR SEGALLI * ELÍAS SEMÁN * EDUARDO ANÍBAL SERRANO * MARÍA ROSA SILVEIRA GRAMONT * LUIS ALBERTO SOLDATI * DELFOR SANTOS SOTO * HORACIO RODOLFO SPERATTI * EDUARDO SUÁREZ * CARLOS MIGUEL TILLET * FRANCISCO “PACO” URONDO * SILVIO VALDERRAMA * ROBERTO CLAUDIO VALETTI * MARÍA ANTONIA VARGAS DE RUEDA * MARGARITA ROSAWAISSE DE LOMBARDI * ENRIQUE JUAN RICARDO WALKER * RODOLFO WALSH * MAURICIO FABIÁN WEINSTEIN * TILO ARENST WENNER * OSCAR WURM

Poemas de Paul Celan

El poeta no habla en lugar del otro,

nadie testimonia por el testigo, aún si

ya no puede hablar; el poeta presta su

voz para que algo o alguien hablen a

A través de él. Tal es la dimensión

profética de la poesía.

S.L

Chanson de una dama en la sombra

Cuando viene la silenciosa y decapita tulipanes:

¿Quién gana ¨?

¿Quién pierde?

¿quién va a la ventana¨?

¿ Quién nombra su nombre primero?

Es uno que lleva mi pelo.

Lo lleva como se lleva los muertos en las manos.

Lo lleva como el cielo llevó mi pelo el año en que amaba.

Lo lleva así por vanidad.

Ese gana.

ese no pierde

Ese no va a la ventana.

Ese no nombra su nombre.

Es uno que tiene mis ojos.

Los tiene desde que los portones se cerraron.

Los lleva en el dedo como anillos.

Los lleva como trizas de placer y zafiro:

él ya era mi hermano en otoño,

ya cuenta los días y noches.

Ese gana.

ese pierde.

Ese no va a la ventana

ese nombra su nombre al final.

Es uno que tiene lo que dije.

Lo lleva bajo el brazo como un hato.

Lo lleva como el reloj su más mala hora.

Lo lleva de umbral en umbral, y nunca lo arroja.

Ese no gana.

Ese no pierde.

Ese va hacia la ventana.

Ese nombra su nombre primero.

Ese con los tulipanes decapitados.

Ciégate

Ciégate para siempre:

también la eternidad está llena de ojos

allí

se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes

al término en que han aparecido.

allí

se extingue lo del lenguaje

también te ha retirado con un gesto,

lo que dejabas iniciarse como

la danza de dos palabras sólo hechas

de otoño y seda y nada.

Paul Celan

Paul Celan nació el 23 de noviembre de 1920 en Czernowitz, capital de Bucovia, región actualmente perteneciente a Ucrania.En 1970 se suicida tirándose al Sena, en Paris, desde el puente Mirabeau.

Poemas Silvia Loustau

Grecia

ominoso presagio
aullido de viento
risa y mirada gitana
leyendo la buenaventura.
titilar de una vela sobre terciopelo bordó
las cartas nadan sobre un río de sangre
y los ojos verdes inquieren / inquieren /
hasta llegar al centro de la herida /
ese punto que atenazando hiere.
dá vuelta otra carta
ausencia
manos de pájaro lejano
caricias que no.
pero nacen / crecen /
se quedan.
la mirada aviesa
la voz ancestral anuncia
aquí está la victoria
sin sombras
cruzarás el mar
tus pasos dejaran su huella
en tierra reseca y antigua.

Silvia Loustau


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XX

no la dejes
vagar
entre solitarias estatuas /
sueños que no.
no dejes que se vista
de ausencia tenaz /
que sueñe
con el descanso
tejiendo
cada noche
puntillas de angustia
ni
que se ahogue en los helechos
de la soledad.


Silvia Loustau

Poema Juan Gelman

Juan Gelman obtuvo el Premio Cervantes


“- Yo era un muchacho de extracción muy popular, un muchacho de barrio, a pesar de estudiar mi secundario en el Colegio Nacional Buenos Aires.Pero. a los 15 años yo iba a las milongas con toda la gente del barrio…-“, cuenta Juan Gelman. Nacido un 3 de mayo de 1930 en el hogar de un matrimonio proletario, inmigrantes ucranianos.
Empieza a escribir a los 11 años y nunca más su pluma se detuvo.
El título de su último libro : Mundar, por todo lo que a recorrido desde que en 1975 debe exiliarse ante las amenazas de la Triple AAA.La dictadura le desgarra la vida, su hijo Marcelo, de 20 años, es desparecido junto a su mujer, quien estaba embarazada.Recien en el año 2000, luego de una búsqueda tenaz Gelman se reencuentra con su nieta.
Su obra muestra un profundo trabajo con el lenguaje, lo hace trascender con una singularidad de estilo que se entrelaza con el compromiso político y social. Gelman templa sus poemas con palabras simples, con diminutivos, con sustantivos que trasmutan a verbos. Su poesía está vestida de un realismo crítico, pero intimista.

Obras: Violín y otras cuestiones ; Cólera buey; La Junta luz ; salario del impío, entre otras


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Poemas de Mundar


Poema

En las migas de tu esplendor,
mamá, recibí el recital
de progroms y de sangre
que dio rostro a mi rostro.
El puente de esas vidas es la respiración a cuestas.
Desde tus hombros miro
las arrugas de las estrellas célebres.
A un dedo de lo que fui me soy
en lo que habré de ser. Tanto mundo,
tanta abierta confianza en su cambiar
el accidente,
desastres que
dicen al lado adiós.

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¿Qué se sabe ¨?

Del poema, nada. Llega, tiembla
y raspa un fósforo apagado.
¿Se le ve algo? Nada. Tiende una
mano para aferrar
las olitas del tiempo que pasa
por la voz de un jilguero. ¿Qué
agarró? Nada . La
ave se fue a lo no sonado
en un cuarto que gira sin
recordaciones ni espérames.
Hay muchos nombres en la lluvia.
¿ Qué sabe el poema ¨? Nada.

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Callar

Una ola de amo que
va de mi cuerpo al tuyo es
una humana canción.
No canta, vuela entre
tu boca y mi verano
bajo tu sol. El calendario no
tiene esta noche o fecha en su papel.
El manantial de vos
cae como vino en la copa
y el mundo calla sus desastres.
Gracias ,mundo , por no ser más que mundo
y ninguna otra cosa.

Juan Gelman

Poema Elvira Levy

Bifurcación de la memoria, poemas de Elvira Levy


IX

¡Perdón ¡ ¿Perdón ¨?
¿ Qué oculta esa palabra ´?
¿ Acaso es un signo,
una mera actitud,
un desenfreno,
o algo infame motiva su renacer,
cuándo aún arden las velas ¨?

¡Eh, tú! Espera.
No está todo dicho.
Hemos comenzado un nuevo ciclo
y el carro vuelve a rodar.
¿Dónde están las viejas banderas?
Ánda, tráelas.
Las aves de rapiña se aproximan al monte .
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X

Hay en el aire rumores de huesos
que molestan crujen.

Hay en el mar rumores de navíos.
Transportan banderas, fúnebres cargas.

Hay en la tierra rumores de difuntos
que cambian de residencia.
Hay humanos que veneran la muerte.
Elevan cantos,
mudan heroicos huesos para esconder la vida.

Hay lutos que perduran
en la ciudad de los vientos.

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II

Hoy vivimos
en un tiempo sin calendarios.
La prisa es la dueña del mundo.
Fechas arcanas nos envuelven.
El estupor detiene los latidos
y sólo se escucha el silencio.
¿ Resistirá el misterio de una espera ¨?
¿Quién ocupará mañana
el sillón de los dioses muertos ¨?
¿ Será un puñal, un gesto, una voz ?
¿ Una diminuta gota de lluvia ¨?

Elvira Levy

- Algunas de sus obras.-
-
- Eva y el espejo, poemario. Colección Poesía nueva ,
- Madrid,1981-
- Crónica de una ausencia, poemario, Ediciones Torremozas, Madrid,1988
- Hablando con Borges, poemario. ed.Vinciguerra, Buenos Aires, 1998
- Bifurcación de la memoria, poemario, Ed. Dorgraf,Israel, 2005

Texto Marosa di Giorgio

El mundo mágico de Marosa di Giorgio

Marosa di Giorgio (Salto, Montevideo,1932-17 de agosto 2004), poeta uruguaya que se aventuró también con la prosa erótica, pero la mayoría de su obra es prosa poética, plena de magia, cantos a la naturaleza, las mutaciones y la mitología como una constante. Es una de las voces poéticas más singulares de América Latina.

4

Anoche, volvió otra vez. L a sombra, aunque ya habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa, tornó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; los que soñaban, igual la vieron. El Espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno .Pero salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, la Sombra se fue volando, se fue hacía el sur. Volverá dentro de un siglo.

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54

Cómo andás por los lejanos aparadores, cómo vas libremente, por los prados de mi infancia, allí dónde salían los soles de la medianoche, sombríos y dorados; dos o tres, o sólo uno, entre las negras copas, don pululan los ladrones…Y vas y a tu paso brotan las culebras, arrollándose y estirándose, blancas como espuma, con el sol, doradas; o de plata, como los muertos. Hasta que empieza el jardín inmemorial de los gladiolos, ante el que, siempre me arrodillé, llorando, sollozando…Pero sigues omnipotente, por encima de esa flores infinitas.
Te apoderaste de todo,
hasta de los recuerdos de cuando no te conocía.

Marosa di Giorgio
( De: los Papeles salvajes )

Texto de Virginia Woolf

Lunes o viernes

Perezosa e indiferente, sacudiendo con facilidad el espacio de sus alas, conocedora de su camino, pasa la garza sobre la iglesia, bajo el cielo. Blanco e indiferente, ensimismado, el cielo cubre y descubre sin cesar, se va y se queda. ¿Un lago? ¡Quítale las orillas! ¿Una montaña? Sí, perfecto, con el oro del sol en las laderas. Cae desde lo alto. Helechos o plumas blancas, siempre, siempre... Deseando la verdad, esperándola, destilando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (se inicia un grito a la izquierda, otro a la derecha; ruedas golpean divergentes; omnibuses se conglomeran en conflicto), deseando siempre (el reloj asevera con doce claras campanadas que es mediodía; la luz vierte escamas de oro; niños se arremolinan), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. «Compro metal»... ¿Y la verdad? Como rayos orientados hacia un punto, pies de hombres, pies de mujeres, negros o con incrustaciones doradas (Esa niebla... ¿Azúcar? No, gracias... La commonwealth del futuro), la luz del fuego salta y deja roja la estancia, salvo las negras figuras y sus ojos brillantes, mientras descargan una camioneta fuera, la señorita Thingummy sorbe té en su mesa escritorio, y las vitrinas protegen abrigos de pieles. Cacareada, leve cual hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada... ¿Y la verdad? Recordar ahora junto al fuego del hogar la blanca plaza de mármol. De las profundidades de marfil se alzan palabras que vierten su negrura, florecen y penetran. El libro caído; en la llama, en el humo, en las perecederas chispas; o ya viajando, la bandera en la plaza de mármol, minaretes debajo y mares de la India, mientras los espacios azules corren y las estrellas brillan... ¿la verdad?, o bien, ¿satisfacción con su proximidad? Perezosa e indiferente la garza regresa; el cielo cubre con un velo sus estrellas; las borra luego.


Virginia Woolf

Texto Silvia Loustau

El Baúl del Avaro

Nada se debe tirar. Se guarda. En cueva gris. Lo pequeño. Lo grande. Lo nuevo. Lo quebrado. Nada se puede tirar. Mañana no se sabe. Ratas y arañas se pierden en el laberinto de objetos. Danzan en él . En su silencio. Su oscuridad.
La vida, también la vida se guarda, aunque se ahogue por vivir .Por un puñado de aire . Todo se guarda. No se han de usar los días . Ni las noches de vino y caricicias, cubiertas con sabor a polvo y rosa quebradiza
Arrolló los hilos de Cronos* y el ovillo yace arrinconado en el ángulo del fondo . El tiempo no se debe perder. Ahí están los sueños arrugados junto al traje de graduación. Penetra la luz por una hendija del baúl. Y la luz se ciega . Un demonio diminuto hace guardia sobre el candado . No entrará un ángel. Ni el aire. Ni el sonido de un violín.



Silvia Loustau- Enero 2008-





*Cronos : díos del tiempo, según la mitología griega.

II CERTAMEN DE RELATO BREVE 2008

Tipo: Relato

· La revista Artesanías Literarias (www.artesanias.argentina,co.il) convoca al II Certamen de relato breve con el propósito de alentar y difundir la creatividad literaria y su expresión en internet.

· Los participantes deberán enviar sus trabajos mediante correo electrónico por adjunto a las siguente dirección: andresaldao@gmail.com . En el “asunto” del mensaje deberá indicarse el seudónimo en primer lugar y II Certamen de relato Artesanías 2008

· Los relatos serán escritos en idioma castellano, tema libre, y tendrán una extensión mínima de cuatro (4) páginas tamaño A4 y máxima de cinco (5), a doble espacio, en letra verdana cuerpo 12.

· Podrán participar escritores de cualquier parte del mundo, mayores de 18 y hasta 99 años, noveles o con trayectoria literaria.

· Los relatos deberán ser inéditos, no publicados con anterioridad en otro medio, real o virtual, ni haber recibido premios en concursos. Tampoco podrán participar al mismo tiempo en otro certamen literario.

· Cada participante podrá presentar un solo texto.

· Los relatos deberán firmarse con seudónimo. En correo electrónico aparte se escribirá el seudónimo en el asunto, y por adjunto el nombre, apellidos, número de DNI, dirección postal, dirección electrónica y teléfono de contacto. Se adjuntará allí un breve currículum del participante. ¡No mandar seudónimo y datos en un adjunto, y el CV en otro!

· El plazo de entrega finalizará el día 15 de mayo de 2008.

El fallo del jurado tendrá lugar el 31 de mayo de 2008.

● Serán otorgados cinco primeros premios, del 1 al 5. En caso de relatos meritorios, el jurado podrá otorgar menciones de honor (hasta un máximo de cinco).

· Los premios consistirán en la publicación de lo relatos ganadores en una Antología virtual de la editorial Artesanías Literarias, tanto del texto ganador como el de todos los otros finalistas (hasta cinco), y las menciones de honor A cada uno de los ganadores se le otorgará un diploma.

Los relatos ganadores serán publicados en este espacio virtual a lo largo de todo el año 2008.

· El jurado, cuyo fallo será inapelable, estará compuesto por escritores con reconocida solvencia literaria. Su composición se hará pública al momento de dar a conocer el fallo.

· IMPORTANTE: aquellos participantes cuyos textos no cumplan los requisitos de estas bases, serán eliminados automáticamente.

· No podrá participar de este concurso ninguno de los integrantes del staff de “Artesanías Literarias”, incluyendo al director y/o Asociados.

· Los trabajos que no sean premiados, o que no hayan recibido mención, se borrarán pasado quince días de difundido públicamente el fallo. No se mantendrá correspondencia con ninguno de los autores. No se darán acuses de recibo. Trabajos que se remitan sobre el cuerpo del correo serán anulados.

· Tanto los datos personales, dirección postal, teléfono, etc., cuanto las direcciones electrónicas de los participantes, no serán difundidos de ningún modo, excepto los premiados y esto sólo con la previa autorización de los autores por respeto a la privacidad de cada participante.

Noticias Culturales

PRESENTACIÓN DE ESPEJO DE LOS DÍAS

El 14 de diciembre, en el IMFC, se presentó el libro de poemas ESPEJO DE LOS DÍAS de Silvia Loustau .editado por Artesanías Literarias (Israel- Argentina) y con prólogo del editor-escritor Andrés Aldao.
La escritora Ana Maria Ordóñez se refirió al poemario :-“….Silvia Loustau en sus poemas brinda una mirada personal y deja plasmada emociones al expresar : “ para quienes están”, como queriendo dar un mensaje a “ quienes no están “ dejando así ,planteada una literatura comprometida…….Distribuye su obra de una manera tal que el poema se va tomando espacios, hace paréntesis para respirar, meditar en cada una de la estaciones y tiene un hilo conductor con musicalidad en las palabras, elemento que sin duda dan singularidad a su labor “.
En el prólogo Andrés Aldao, señala, entre otras cosas,-“Mis Palabras de Inicio han intentado captar los designios más profundos de la autora, sus porqués íntimos y personales. Cada lector hallará las estelas que vinculen su sensibilidad con la de la autora, y en ese acto de simbiosis Silvia Loustau y sus lectores habrán tejido una percepción, de la cual Espejo de los días será la catarsis reciproca entre la poeta y los lectores. “
La concurrencia disfrutó de poemas en la voz del escritor Mario Altamirano y de la voz Jonathan Gamboa quien entonó algunas canciones.
Un brindis alegró el final de la presentación del poemario de Silvia Loustau

Poema Cristina Peri Rossi

ESCORIACIÓN

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.
Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,
donde la sal duele, y arde el yodo,
que corre todo a lo largo del buque,
que deja pasar la espuma,
que tiene un ojo triste en el centro.
En la actividad de navegar,
como en el ejercicio del amor,
ningún marino, ningún capitán,
ningún armador, ningún amante,
han podido evitar esa suerte de heridas,
escoriaciones profundas, que tienen el largo cuerpo
y la profundidad del mar,
cuya cicatriz no desparece nunca,
y llevamos con estigma de pasadas navegaciones,
de otras travesías. Por el número de escoriaciones
del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;
por las escoriaciones de nuestra piel,
cuántas veces hemos amado.


Cristina Peri Rossi

Uruguay

Poema Lina Zerón

NO HAS MUERTO


No todo naufraga
al final de un sueño,
siempre quedará la inmortalidad
de tu recuerdo tumbado a mi lado
rendido sobre mi lecho.

No todo está muerto entre tú y yo,
seguimos siendo un pensamiento
en una tarde oscura de otoño
o en el vaho de una noche de invierno.

No estás enterrado aun
mientras sigas latiendo
en mi piel,
bajo mi falda,
entre mis muslos,
dibujando tu estar en mí
al borde de mis azules labios.

No puedo estar muerta Yo
cuando todos los días te pienso,
recuerdo de tus recuerdos
mis piernas enroscadas en rededor de tu cuerpo.

Tu sombra se ama
sobre mi cuerpo derrotado
por tu nombre

Lina Zerón
México

Poema Gioconda Belli

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las más grandes verdades
o las más grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas,
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas de la espuma.
Cosas quiero como que me andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la
mañana.
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.

Gioconda Belli
Nicaragua

Poema Zoé Valdéz

DIENTES

Oh, si él me besara con besos de su boca .

Cantar de los Cantares


No podemos seguir templándonos sin besos
los dientes son necesarios
tu respiración atragantada con la mía
tú transitando por mis encías
no es verdad que los dientes no llega el amor
también son sensibles
en la rapidez de las lenguas las trampas se disuelven
todo el cuerpo esclavo de esa zona
mi saliva en tu esmalte
Cuando chocan los dientes ay brevemente
yo he sentido en mis muslos ay
el verdugón que levantan esos latigazos
no podemos seguir templándonos con besos.

Zoé Valdéz
Cuba

Texto Silvia Loustau

Nubes en el suelo

No sabia porque en sus caminatas juntaba las pequeñas, sedosas piedras que reposaban a orillas del río. Ese río tan cotidiano. A tan pocos metros del fondo de su casa. Atravesar el pórtico verde, deslizarse unos doscientos metros sobre el pasto siempre húmedo y
allí estaba. Su líquido espejo. Su amigo que la arrullaba mientras ella pensaba en la señora Dalloway y sus desgracias.
Otras mañanas no pensaba en nada. Sentía el mundo gris pesándole sobre su frágil espalda. Y cada tanto un canto rodado la llamaba. Ella le respondía arrullándolo en los bolsillos de su pollera.
Había conseguido un cuenco de plata y allí iban a parar las piedras. Extraño adorno, opinó Vitta. Nada más.
Pesadillas.Palabras .Palabras y pesadillas la perseguían otra vez. Angustia al despertar. Largos, lentos paseos escuchando los secretos del río, para lograr la calma. Aquella tarde observó las
nubes corriendo sobre el agua. Río espejo. Todo se había invertido, pensó, piedras en el cielo, nubes en el suelo. Todo se había invertido. Y lloró.
A la mañana siguiente rechazó el desayuno que le preparó el ama. Buscó su delantal, aquel que usaba en verano. El de las flores liberty y los amplios bolsillos.

Caminó los doscientos metros que la separaban del río.Mientras tanto los cantos rodados le susurraban mensajes desde el fondo de los bolsillos. Llegó a la orilla. Juntó otras piedras más. Con parsimonia, casi con religiosidad entró al agua. Despacio. Despacio. Hasta que la cubrió.



Silvia Loustau

Texto AMBROCE BIERCE

Datos Biograficos

Ambroce Bierce. Nació el 24 de junio de 1842 en Ohio. Cruza a México luego de la Guerra de Secesión y se pierde todo rastro de él.
Periodista y escritor entre sus obras más completas se cuenta Historias de Soldados y civiles, ¿Puede ocurrir semejante cosa?, y el más famoso: El diccionario del Diablo, entre otros.

Silvia Loustau

LOS POLÍTICOS Y EL BOTÍN


Varias Entidades Políticas estaban dividiendo los despojos.
- Yo tomaré el manejo de las prisiones- Dijo un Decente Respeto por la Opinión Publica-, y haré un cambio radical.
- Y yo – dijo la reputación Manchada-, conservaré mis actuales conexiones con los negocios, mientras mi amiga aquí presente, la Toga Corrupta, permanecerá en la Judicatura.
La Olla política dijo que no herviría nada más si no la volvían a llenar con líquido del Pozo Asqueroso.
El Poder Cohesivo del Poder Público observó tranquilamente que las dos candidaturas principales, constituirían, suponía, su parte.
No- dijo la más Vil Degradación-, ya cayeron en mis manos

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EL LADRÓN ARREPENTIDO

Un Muchacho a quien su Madre había enseñado a robar, creció hasta ser hombre y se convirtió en Funcionario Público Profesional. Un día fue sorprendido con las manos en la masa y condenado a muerte. Mientras pasaba hacía el lugar de la ejecución pasó junto a su Madre, y le dijo:
- ¡Contempla tu obra ´! ¡ Sí no me hubieses enseñado a robar yo no habría llegado a eso ´!-
- Claro. dijo la Madre -. ¿ Quién, dime , te enseñó a que te descubran ´?

Ambroce Bierce
(Fábulas Fantásticas )

Texto de Andrés Aldao

LA URBE ETERNA

Recitado a doble capella

(A Buenos Aires fervor y tango)

Gardelito es el “viejo reloj de cobre” que convoca, en los crepúsculos que fenecen, a los espectros que retornan durante las tinieblas de la noche para una nueva ronda nocturna por los barrios y las calles de la Urbe Eterna.

Salen en tropel y cabizbajos el viejo violinista de blanca melena: milongueros con lengues anudados y compadritos acamalados que ya no son; papusas con timbetis de pulsera negra que resaltan dobles ochos en pistas ausentes del suburbio; los chochamus de traje cruzado que rumbean a la milonga patoteando giladas; percaleras venidas a más y repintadas a todo trapo, que lucen fugaces chafalonías en la soiree de los clubes de barrio reclinados sobre la barriada…

Pasan frente a cafés de estaños tumbados por la piqueta impiadosa, espejismos estriados por el tiempo, con sus mesas de billar ávidas de carambolas que emigraron al panteón rioplatense del ayer. Los fantasmas transparentes de antiguos parroquianos se ponen de pie, alzan las cañas y ginebras y de un saque se las echan al garguero reseco de nostalgias, mientras agitan las manos en alto en su chau che a los antiguos espectros de la Buenos Aires”…húmeda , atroz e irrepetible”.

Se desplazan por esas calles agobiadas de vejez, cruzan esquinas sin nombre; vislumbran boliches que despegan de la desmemoria en vigilia. Es la urbe melancólica dolida, tímido rubí opacado, huella mustia del pasado.

Ciudad ciega y melancólica; rejunte de amigo que ya no están. fantasmas y sombras de violines empilchados de esmoquin, fuelles de percal y funyis requintados, refucilos de neón 2x4 que alumbran las noches porteñas…Que bordonean, perpetuos, compases de tangos, valsecitos y milongas que se niegan a dejar el ruedo de la nostalgia.

Y cuando la madrugada derrama su último suspiro, los espectros y sombras de la Urbe Eterna marchan en silencio por la Corrientes angosta, la calle que nunca duerme, para ir a atorrar el sueño fugaz de la alborada en los callados jardines de la vieja Chacarita. Es cuando la Fulgencio perenne del bronce Gardeliano les da una nostálgica bienvenida y los recibe con su sonrisa rioplatense, tan ancha como el más ancho, barroso y amarronado Río de La Plata . Como una carcajada de añoranzas a mitad del camino entre orres pelandrunes y percantas mistongas. Como la Urbe Eterna, che Buenos Aires, que nunca dirá su adiós definitivo. Y “ si fuera así. ay que gran tristeza…”.

Andrés Aldao

( DE: A + B Memoria Cotidiana Andrés Aldao y Ernesto Bavio )

Texto de Walt Whitman

Fragmento de CANTO A MI MISMO


Me maravillo de mi mismo: tan admirable es mi ser y todas sus cosas! A
cada instante, cuanto sucede en mí me penetra de jubilo. Por qué se
doblan mis tobillos? De dónde nace mi deseo más insignificante?. Por qué
irradio amistad, y por qué causa la recibo?. Cuando subo la escalinata de
mi casa, me detengo Y me pregunto: pero ¿Es esto real?. La enredadera que
trepa por mi ventana me Satisface más que toda la metafísica de los
libros. ¡Oh maravilla del amanecer! La tenue claridad deslie las inmensas
sombras diáfanas. El aire es un manjar para mi lengua. Algo que no puedo
ver eriza púas libidinosas. Mares de jugos resplandecientes inundan la
celeste bóveda. La tierra y el cielo se juntan. Y de esta diaria
conjunción llega por el Oriente un desafío que se posa un instante sobre
mi cabeza para decirme, agresivo y burlón: Serás tú el amo de todo esto?.
Hojas de Hierba: Canto a mí mismo.

Walt Whitman

Poemas Paul Eluard

Y UNA SONRISA



La noche nunca es total
siempre hay ya que lo digo
ya que lo afirmo
al final de la pena una ventana abierta
iluminada
siempre hay un sueño que vela
hay deseos y hombres para contentar
un corazón generoso
una mano tendida una abierta
ojos atentos
una vida la vida para compartir.


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NOSOTROS DOS

Nosotros dos teniéndonos de las manos
y en cualquier lado nos creemos en nuestro hogar
bajo el árbol tierno bajo el cielo negro
bajo todos los techos cerca del fuego
en la calle vacía a pleno sol
en los vagos ojos de la multitud
al lado de los cuerdos y de los locos
mezclados con los niños y con los grandes
somos nosotros mismos la evidencia
los que se aman se creen siempre en nuestro hogar.
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DE: LA MUERTE EL AMOR LA VIDA


los hombres están hechos para oírse
para entenderse para amarse
tienen hijos que serán padres de hombres
tienen hijos sin hogar y sin patria
que reinventarán el fuego
que reinventarán los hombres
y la naturaleza de la patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.

Paul Eluard

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BREVES DATOS BIOGRÁFICOS

PAUL ELUARD (1895-1952) seudónimo de Eugéne Grindel. pota francés .Poeta de un hondo lirismo metafísico y al mismo tiempo humanamente patético formó parte de las vanguardias de los movimientos poéticos de la época. Primero dadaísta y luego primera figura del surrealismo.
Perteneciente al partido Comunista Francés durante la II guerra Mundial perteneció a los grupos maqui de la Resistencia.
Entre sus obras se cuentan El libro Abierto, Recuerdo de la casa de los locos, El duro deseo de durar.
Muere a los 43 años víctima de la tuberculosis.

Poema de Lawrence Ferlinghetti

Cristo se bajó



Cristo se bajó

de Su Árbol desnudo

este año

y huyó a donde

no hubieran árboles de navidad arrancados



Cristo se bajó

De su árbol desnudo

Y huyó a donde

No hubiera árboles de navidad dorados

ni árboles de Navidad plateados

ni árboles de Navidad de papel de estaño

ni árboles de Navidad de plástico rosado

ni árboles de Navidad de oro

ni árboles de Navidad negros

ni árboles de Navidad celestes

adornados con velitas eléctricas de lata

y tíos pesados y creídos

Cristo se bajó

de su Árbol desnudo

este año

y huyó a donde

ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias

recorriera el países

en un cadillac de dos tonos

y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck

completo con niño de plástico y pesebre

llegara por correo certificado

el niño con entrega inmediata

y donde los Magos de televisión

no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y huyó a donde

ningún gordo desconocido y bonachón

vestido de franela roja

con barba de mentira

caminara haciéndose pasar

por una especie de santo del Polo Norte

a través del desierto de Belen Pennsylvania

en un trineo Volkswagen

arrastrando por renos retozones de Adirondack

con nombres alemanes

y cargado de sacos de Humildes Regalos

de Sacks de la Quinta Avenida

para el Niño Dios que cada uno se imagina



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y huyó a donde

los cantadores de villancicos de Bing Crosby

no lloriquearan que la Nochebuena es fría

y los ángeles del radio City

no patinaran sin alas

en un país de las maravillas todo nevado

entrando a un cielo de alegres cascabeles

diariamente a los 8:30

con matinés de la Misa del Gallo



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y se fue a refugiar silenciosamente en

el vientre de una anónima María otra vez

donde en la noche oscura

del alma anónima de cada uno

el espera otra vez

una inimaginable

e imposible

inmaculada Reconcepción

la más loca

de las Segundas Venidas


Lawrence Ferlinghetti

-Extraído de Artesanías Literarias con autorización de Andrés Aldao

Poemas Silvia Loustau

XXXIII


la arena
del tiempo
sube
trepando entre los dedos.
vuelve a descansar
en la palma de la mano.
no ha cambiado
se estuvo transformando
en
lo que
siempre
fue.

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XXVII

Le construyeron una torre / a orillas del río que divide
el mar ./ no suponían que ella aprendería el lenguaje de los
pájaros. / en algún tiempo tuvo forma de ave y aprendió
el arte del vuelo. / cada día sobrevolaba el mar / danzaba en giros blancos y grises / de plata incandescente. / aquellos de vista penetrante alcanzaban a ver el resplandor del pájaro blanco.
ella supo que volvería el tiempo / cuando la señalarían / dichosos /
cantando / allí está / allí vuela / está entre
nosotros
la memoria.

SILVIA LOUSTAU

( Del libro : MANDALA )

Textos de Eduardo Galeano

1976, BUENOS AIRES:Largo viaje sin movernos



Ritmo de pulmones en la ciudad que duerme. Afuera hace frío.
De pronto, un estrépito atraviesa la ventana cerrada. Me hundís las uñas en el brazo. No respiro. Escuchamos un barullo de golpes y puteadas y el largo aullido de una voz humana.
después silencio.
- ¿No te peso ´? –
Nudo marinero.
Hermosuras y dormideces más poderosas que el miedo.
Cuando entra el sol, parpadeo y me desperezo con cuatro brazos. Nadie sabe quien es el dueño de esa rodilla, ni de quién es este codo o este pie, esta voz que murmura buen día.
Entonces el animal de dos cabezas piensa o dice o quisiera:
- A gente que se despierta así, no puede pasarle nada malo.


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VENTANA SOBRE UNA MUJER/ 3


Nadie podrá matar aquel tiempo, nadie nunca podrá; ni siquiera nosotros. Digo: mientras estés, donde estés, o mientras esté yo.
Dice el almanaque que aquel tiempo, aquel tiempito, ya no es; pero esta noche mi cuerpo desnudo te está transpirando.

EDUARDO GALEANO

Textos Cortos de Mónica Aramendi

DESAFIO



Con firmeza la tomó entre sus manos.
La muñeca torcida, el puño cerrado. El metal se revolvió entre sus dedos. Levantó el brazo con lentitud.
Sus dientes temblaron. Una puteada partió el aire y abrió los labios
en un grito.
Los fideos quemaban más que la cuchara.


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UN FINAL


Un temor visceral se le escurrió por entre los dedos, que se pegaron a su cara. Durante todo el día había escuchado los golpes en la puerta.
Ella conocía los sonidos del viento sobre la superficie estéril, el cato árido de las ramas caídas, el susurro que se asomaba a las grietas de una tierra sin raíces. Ningún otro sonido como este golpeteo, desde que “todos los otros seres han muerto “, murmuró con espanto.
Volvieron los golpes.Los mismos tres sonidos, seguros, seguidos. No tenia alternativa. Se dirigió hacia la puerta y abrió.
Frente a ella, en la luna negra de la noche, su figura la reflejó como en un espejo demasiado limpido .Las miradas se encontraron en el mismo punto.
La otra entró.
Ella se acurrucó en un rincón y comenzó a llorar. El primer llanto desde la muerte de todos, de todos menos la suya.
Nadie, aunque quisiera, puede morir sin su alma.


Mónica Aramendi

(Nació en Banfield Prov. de Buenos Aires. Reside en Miramar. Abogada y escritora. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía organizado por Editorial Dunken, entre otros)

Máximo Simpson

( Argentina -1927)


TO BE OR NOT TO BE

a Enrique Sverdlik

Yo quise ser un rojo violín desorbitado,
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.

Yo quise ser el mar,
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita imperturbable.

Eso quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado.
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mí.

Eso quise tal vez,
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy ya en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.

JUAN GELMAN
( ARGENTINA- 1930 )

LA VICTORIA


En un libro de versos salpicado
por el amor, por la tristeza, por el mundo,
mis hijos dibujaron señoras amarillas,
elefantes que avanzan sobre paraguas rojos,
pájaros detenidos al borde de una página,
invadieron la muerte,
el gran camello azul descansa sobre la palabra ceniza,
una mejilla se desliza por la soledad de mis huesos,
el candor vence al desorden de la noche.


MI BUENOS AIRES QUERIDO


Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo, te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.

Ni irse ni quedarse
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvidos.



(Los dos poemas anteriores pertenecen al
libro GOTAN )

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Lina Caffarello

( Argentina)

Simple


Tal vez se trate
de convertirse en puerto

Tal vez así de fácil
como hablar
tragar la propia sombra
huir por la esquina del espejo.
Instante de río
que nombra el viaje púrpura
y escancia el costado arisco de la grieta.

Todo es cuestión
de derramarse entre los huecos.


ESPUMAS

Friego las ollas
con impetuosos remolinos
de viruta y limpiador.

El vigor se me agota
en un tiempo hecho de espuma
y monótono pulido.

Inútil-mente

Ya no se pueden disimular los golpes
ni recuperar el brillo de los sueños
quemados
quebrados.
entre las pompas y el fuego
de mil ceremonias fatuas.

CRISTINA VILLANUEVA
(Psicóloga, poeta y perteneciente al Círculo de cuenta cuentos)

AUSENCIA

Abrazo de vos
En tu pecho sonido
Agua de luz de la piel
En el vértigo del origen,
proa.

Después vino la mancha del dolor.
Ausente de testigo se quedó la memoria
El misterio del nunca, la tenaz lejanía.
¿Eso será el exilio ´?

Y tanta lucha
llamarada, furia
se perdió en la distancia crecida de la muerte.



LA PIZZA NO ME COME

con su perfume mediterráneo, aceitunas y ajos,


la sonrisa derretida bordeada de rojo, como
el tomate o la vida.

Toma mis manos, se las lleva a su redonda boca

y al final me come.
Me deja una remita de albahaca con anillos.

Y esa incierta tristeza de no haberle gustado.

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CRISTINA BERBARI

(ARGENTINA)

HOY RUEDO POR LA HOJA DE PAPEL


No hay faena.
No salgo al ruedo

hoy ruedo por la hoja de papel
y lo blanco del papel
rueda conmigo,
en rueda
blancos pensamientos
-las ruedasrodando
rotandoruedan-
que rueda que me rueda
el pensamiento en blanco:
desnudo de símbolos
desasido del signo
húmedo del silencio
rueda
mi labio gozoso
por saber callar.

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CONSAGRADA A BALDUR


Quiero ser
la mujer del seno desnudo
en la memoria del muérdago.

Ledamente
repetir tu nombre
Al oído del musgo
-mantra, letanía –
hasta borrar
la escritura girando en la piedra
-mandala de amor-,

mi voz se vuelve olvido,
tu nombre, ausencia.

Peña, hierba :
mudos testigos del secreto.

TRIPTICO

I


recordala allá
en
una esquina de septiembre
con la boina y la capa negra.
recordala
con la piel lívida
plena de amor
para entregarte
fuego azul.


II

aroma de panes y naranjas
descubrió
mordiéndole los labios
durante la danza del amanecer.



III

su mano
mariposa húmeda
cabalga /
encabrita
el cuerpo
jinete que no conoce el cansancio /
redoblante cantando la pasión.


Silvia Loustau

Muñeca de trapo

Las caminatas se hacían más largas. Dejaba la villa y andaba la ciudad, asombrada por tantas cosas que no conocía. Recorría las calles fascinada por las casas con jardines, puertas sólidas de madera, ventanas donde colgaban cortinas, o macetas con malvones y flores, mujeres barriendo las veredas.

Su mundo eran los pasillos con barro... Este es otro mundo , pensaba. Fantasías que viajaban en sus ojos agrisados, pibas que volvían de la escuela, los guardapolvos blancos −que fueron envidia y ahora aborrecía... A veces las veía jugar con muñecas, cocinitas y vajilla de plástico, figuritas, cuadernos, libritos e historietas. El corazón se encogía, ellas sonreían. Felices ( cuando se sonríen es porque son felices... ¿y yo... esta negrita fea, patas flacas, dientuda? ¿y yo...? ¿Que buscás, guachita? murmuraba en esos paseos solitarios... ¿qué buscás, ey, qué buscás? Algo, algo lindo, distinto... algo lindo, ¡por dio!.

Ella vivía en el regocijo posible; las otras, desmañadas y suciascomo ella, recorrían las callejuelas de barro y mugre donde todo es sombra y pringue. Donde no hay esperanza y prevalece la ilusión efímera: hoy no, mañana tal vez.

Ese día se topó con un basurero que no conocía... ¡Villera, no revuelvas ni tires al suelo la basura! ¡Andá a la escuela! ¡Fuera, no queremos tus piojos en el barrio! −le dijo la mujer pintona y pintarrajeada con el pucho colgado de sus labios sebáceos.

Ella hurgaba y hurgaba. Una olla vieja y golpeada, un fluorescente roto, zapatos agujereados, basura, basura rancia y podrida. Se fue en silencio, con sus pasos tenues y culpable, convicta de haber nacido. Esta bacana que se piensa, ey? Hija e´puta, le sobra todo.

Escapaba de la rutina, del paco, de la villa, del novio de la hermana mayor que la manoseaba y le hacía poner la mano allí ... Siempre huia de su propia gente, del lodo, de la vida chata copia del día anterior y la de mañana y la de siempre.

Rutina y rutina, hasta esa tarde, en que las primeras sombras pintaban el horizonte del Docke con esos reflejos anaranjados rojizos, cuando las ojotas tropezaron con algo tirado al lado de un basurero. Miró la cosa; la cosa la miró a ella. La recogió del suelo: era una muñeca de trapo. La abrazó... la fue acunando, la besaba; una lágima de nena villera, morosa y tibia, cayó sobre el juguete de trapo, la que otra nena, claro, harta de muñecas, decidió desprenderse.

Llegó a la vivienda de lata, miró a la muñeca, escupió la cara de trapo, agarró la tijera, le sacó los ojos y la cortó en vaporosos pedacitos...Luego se puso a llorar ■

Andrés Aldao

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MANOS


Manos: órgano del cuerpo humano
unido a la extremidad del brazo y
que comprende desde la muñeca

inclusive hasta la punta de los
dedos.

anónimo



Busqué las manos en cada rincón de mi cuerpo. Luego revisé el placard, cada bolsillo externo, recorrí las sillas, las perchas, los cajones, la jaula del canario, las tijeras, la última carta sobre mi escritorio…
He perdido muchas cosas (me distingue la falta de memoria) estoy segura que ayer las tenía como corresponde. También busqué en las sombras de los objetos, aunque fuera para encontrar la doble en la oscuridad del piso y así consolarme.
El camino del jardín me detuvo en el límite de las baldosas con el umbral. El azul boicoteado de nubes se humillaba en el charco contiguo
al escalón. Debajo ya invadiendo la vereda, una rayuela de tiza (solitaria de juegos) dejaba ver mis dedos esparcidos. En el último rectángulo, una niña meciendo a su muñeca, contaba sus dedos en un continuo ir y venir, aprendiéndose las manos.


Susana Trajtenberg

Artista Plástica y escritora

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INRI


La vereda de la fuente, a unos pasos de la catedral, solía inundarse por aquellos años en que la obsesión del cielo se derramaba incontenible. Ese período nos asemejó a Macondo. Las nubes durante dos meses no descansaron un solo minuto.
Cuando todo comenzó a pacificarse y la lluvia sólo era simple pestañeo que flirteaba con un sol escurridizo, la fuente de la peatonal se convirtió en atracción máxima. Dada la riqueza de objetos que naufragaban en su lecho, varios pescadores trataban de enlazar fichas de ajedrez, zapatos de proas rajadas, un poema en sepia titulado La sequía. Lo más insólito:trozos de la catedral navegando con todos sus íconos, como pidiendo auxilio sobre los maderos del INRI.


Susana Trajtenberg

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CUENTOS DE LA SUEÑERA



240

Los hombres salen del saloon y se enfrentan en la calle polvorienta, bajo el sol pesado, sus manos muy cerca de las pistoleras. En el velocísimo instante de las armas, la cámara retrocede para mostrar el equipo de filmación, pero ya es tarde: uno de los disparos ha alcanzado a un espectador que muere silencioso en la butaca.



70

Con una mueca feroz, chorreando sangre y baba, el hombre lobo separa las mandíbulas y desnuda los colmillos amarillos. Un curioso
zumbido perfora el aire. El hombre lobo tiene miedo. El dentista también.

Ana Maria Shua

Escritora y periodista argentina.
estos mini relatos pertenecen a su libro:
LA SUEÑERA