FERIA DEL LIBRO MAR DEL PLATA PUERTO DE LECTURA-

Invitación a la charla: Acercamiento a la poética de Ezra Pound


Invito a todos a concurrir a la charla Acercamiento a la poética de Ezra Pound, que daré el lunes 7 de diciembre, a las 18 hs, en la sala H.Murena, en el festejo a las letras que es la Feria del Libro de Mar del Plata, Puerto de Lectura.
Lugar que se llevan a cabo las actividades: Hotel Provincial


Silvia Loustau

26 Feria del Libro en Miami

En la 26 Feria del Libro en Miami( 13 al26 de Noviembre) estará en el Stand de la editorialVoces de Hoy el libro El Mundo tiene Alas, en el cual se encuentran con 1º Mención de Honor parte del poemario de Relojes y Astrolobios de Silvia Loustau

Poemas de Silvia Loustau

101
si se quebrase el andamio de los días
caería
lentamente
sobre la blanca luna
blanca como la blanca
corteza de abedul.

104

en la pira de la pobreza
nadie escribe cartas
sobre el celofán de la niebla.
no hay centauros
ni barriletes en celo.
entre papeles y naranjas
la necesidad baila un tango .
la muerte silba bajito
un aire de vidrios rotos .
en la pira de la pobreza
se entretejen sueños de cartón
27
camina sobre un campo de grosellas
los pies bordó/ ensangrentados.
camina sobre arena
sobre pequeñas piedras.
camina lento
respira ausencia.
busca
en laberintos o castillos.
arrodillada
aulla
sin sonido

16

bajo la sumisa luz
de la tarde
monedas de tiempo
se transforman en sirenas.
escondido en un cerezo
alguien acompaña
sus cantos
en un pequeño violín

58

tu rostro
no es ovalo oscuro
no.

siento ausencia
no me rindo
volaré nocturna
mariposa. (de: Metabolismo de la lágrima)

60

cuerpo enfriándose en la tierra
amor en cualquier lugar
en la calmosa lumbre de la memoria.

el reino
una semilla roja
guarda tu vos / tus ojos .

la imagen del deseo .

Abuelas

no renunciarán
esperan.
custodian la sangre/ la huella digital
de todas las catástrofes.
anhelen sorprenderse
sorprenderlos.
de pronto tienen canas.

cuestión de tiempo
dicen.

( de: exilios y desexilios)

Cuadro De Mabel Pampin

Acerca de la poesía de Silvia Loustau por Pedro P.Pablo Santiesteban

La poesía de Silvia Loustau tiene el sello personal de una voz inconfundible en el rico asentamiento de la palabra, el uso de la metáfora en cada verso va dejando el sabor del tiempo, de sombras, de muertes, de aves y de cielos con la exactitud de un mensaje que desprende veracidad en las imágenes. Porque su poesía es eso en gran medida, un enorme lienzo con trazos de colores fuertes y a la vez sutiles. Capaz de llevarnos por un recorrido de profundas emociones.
Pedro Pablo Pérez Santiesteban
*Pedro P.Perez Santiesteban- poeta y narrador. Nació Cuba- Reside en Miami donde dirige la Editorial Voces de Hoy

Por los dos años del Blog de Silvia Loustau

Dos años se cumplen del blog creado por Silvia Loustau . Dos años disfrutando de este viaje virtual que nos permite transitar por la belleza y el compromiso.
Desde la poesía de Silvia plena de, memoria, amor, humanidad, justicia, y belleza ; a la más variada galería de grandes autores de la literatura universal o poetas y narradores que nos sorprenden.
El trabajo incesante de Silvia , su preciso sentido estético , logra que, mes a mes, esperemos sus aportes de la literatura y l arte, su blog ayuda a transitar la senda empinada de este tiempo.
Silvia Loustau logra, como todo ser pleno de riqueza interior, despertar el interés por la lectura, el placer de continuar creando a través de la palabra y la alegría brillante de sentir que vale la pena estar vivo y sentirnos acompañados por quienes somos constantes visitantes de este espacio.
Brindo por muchos, muchísimos años más de este blog, por la cultura, por el lugar que Silvia se ha sabido ganar merecidamente.
Un abrazo muy grande , afectivamente,
Aníbal Jorge Sciorra – Buenos Aires- Escritor

Edición Especial de Voces amigas para celebrar el cumpleaños del Blog

Algunas de la voces poéticas que nos han acompañado en estos dos años, no están todos –cuestiones de espacio- pero irán llegando a la fiesta un poquito más tarde. Gracias a todos porque, como dice Marguerite Duras,: la inmensidad de un poema se desplegara en el cielo.


Nunca conversé con el Ministro por Domingo Alfonso - Cuba

Nunca conversé con el Ministro
Y mucho menos con un anciano, hoy tembloroso
Que me han dicho, en los bordes del tiempo
Decidía el verdor de los árboles en la costa norte.

Miro otra vez, entre casi neblinas
Aquellas mañanas de mi infancia.
Las flores de mariposa embadurnadas por el rocío
El trajín de mi tía solterona
Encendiendo carbones del desayuno
Y aquellas hebras doradas
Bordando, entre volutas azules, en nuestro cuarto
Donde olor del café y voces amadas
Nos empujaban al orden y a continuar nuestro futuro.

( especial para el blog)
No se vuelve por Diana Poblet ( Argentina)

No se vuelve
ya hemos partido
lejos del barco y su ancha de cristales
lejos el trueno de la voz y el relámpago lluvioso
lejos mi cabello que centrifuga vientos
Sólo al partir despliega la maldición
Ojalá te enamores
y nada detuvo la tempestad
el barco siguió siendo barco
el ancla, ancla
el faro, faro
la soledad tuya

la libertad mía

Ojalá te enamores sentencian los árabes,

el pueblo que conquistó la lágrima.

Ojalá te enamores.

Eva de Pere Bessó- Valencia- España

Ara, si vols,

atura’t una estona,
dama dels llargs exilis.
Pensa que finalment ets al jardí de roses.
Deixa ja d’evocar la lluita de la serp
a la cerca de la nostra fosca nissaga.
I, en tot cas, banya’t en la dolça desídia
dels naips orbs en escart,
abans que la pluja no esborre
tots els senyals
de la carn que una vegada fou jove,
abans que el foc no recreme el recer
de les teues natges,
i eleve la flama els fluids
que nodriren les roses ombriues
enmig de la humil gespa despullada,
on el mos del llavi i l’os del penediment
jauen en desmemòria
i sobreviuen davall de la pell en muda
que adorm el teu llinatge,
l’eterna son dels noms secrets.

Eva por Pere Bessó – Valencia- España

Eve Threre´s a woman in your eyes Jim Capaldi

Ahora, si quieres, detente un rato,
dama de los largos exilios.
Piensa que finalmente estás en el jardín de rosas.
Deja ya de evocar la lucha de la sierpe
en busca de nuestra obscura casta.
Y, en todo caso, báñate en la dulce desidia
de los naipes ciegos en descarte,
Antes de que la lluvia borre
todas las señales
de la carne que una vez fue joven,
antes de que el fuego requeme el cobijo
de tus nalgas,
y eleve la llama los fluidos
que alimentaron las rosas sombrías
en medio del humilde césped desnudado,
donde el mordisco del labio y el hueso del arrepentimiento
yacen en desmemoria
y sobreviven bajo la piel en muda
que adormece tu linaje,
el eterno sueño de los nombres secretos.

Sentencia de Cristal por Laura Chiesa - Argentina

El licor obnubila los sentidos
y mata las virtudes.
Invierte las ternuras de la vida
soslayando emociones.
Descontrol neuronal
que anuncia agónicos momentos
con finales caprichosos.
Parálisis del saber
y el sin saber de los deseos.
Sentencia de copas embriagantes.
Catedral de tonos
con aire de festejos
que forman, sin saberlo,
la orquesta de la destrucción.

Siesta por Osvaldo Picardo – Mar del Plata- Argentina

vi de nuevo el rostro de mi madre
José Lezama Lima


Recuerdo de golpe, la oración sibilante de mamá
mezclada al zumbido de un moscardón.
La penumbra de la cocina ya limpia
y su sombra
a través de la fiambrera de la ventana.
La que daba al lavadero y un patio
con macetones de flores sustentadas a pura agua.

De mañana fuimos con mi primo a nadar.
Todavía el mar estaba brumoso
como si sacudieran una alfombra en el viento.
Aturdidos entrábamos de lleno a la combustión
del silencio
con pisadas de gaviotas sin borrar
y ovas vacías entre las uñas de las olas.

Estoy con una malla mojada y el pelo rubio.
Sumido en el cansancio pleno del mar,
poco antes de ser obligado
a la inocencia segunda del sueño.

Mamá –nunca te lo dije– yo te espiaba de lejos,
fabricabas algo seguramente bueno.
El zumbido sin palabras
en el abismo del nacimiento
y la calma ilegible de antes de todo sueño
te han comprendido.


(De Una complicidad que sobrevevive 2001)
Yamila Greco – Buenos Aires

CXIV

confundí la sangre
con la esperanza

demostré la mímica
con la certeza

todavía más
incluso las piedras

pero en mi memoria
habitan muertos

que me enseñan
a abolirme
(de:respirar puede ser un fracaso )

Por qué leo poemas en el trabajo por Alejandro Schmidt -Córdoba


No es para salvarme de los animales

Luis Chavez dice que
el tiempo no entiende de estas cosas
para él
todos somos animales

la poesía detiene el tiempo
no es para pasar el tiempo
que leo en la oficina

conozco las reglas
mantengo las distancias
estas cuestiones de empleado
resultan inútiles para leer

soy interrumpido
soy un pobre y contumaz mediocre
lo cual no se remedia
leyendo poemas en el trabajo
ni escribiéndolos
o sintiendo que no importa
que voy hacia la muerte
con una línea de dios
y los labios cerrados

pero
otra vez
abro francamente ese libro
de Kavafis
adivino los rumores de Alejandría
y me embrutezco de soledad
de silencio.

( de: Escuela Industrial)
Eppingniana por Marta Zabaleta - Londres

Me levanté

sin desearlo

pero enseguida

comprendí que era

un error

llorar

cuando me toqué

y no me dolí
nada.

Comencé

entonces

a preparar

a cup of tea

sin entender aun

cómo puede

la ardilla balancearse

en esa fina rama

brincando

pero sin quebrarla.

Sonó un estruendo

en el pasillo

vacío

de zapatos de hija

sin paraguas de marido

ni zapatillas de hijo:

solo y meditabundo

mi bastón

el de las flores rojas

se cayó al piso

cuando por la puerta

la cartera

deslizó algo.

Lo abrí

tomé el libro

y espolvoreé el estante.

‘El cuarto oscuro

y otros poemas’

de Bob Gurney

me consolaron

cuando no eran

todavía

ni las cinco en punto

de la tarde.


Gocé el instante.


Silueta por Alfredo Lemon - Córdoba

Bajo la Cruz del Sur
ví tu perfil en la sombra.

Tu aproximación me tentaba
como el coraje a los tigres.
Nostalgia por Violeta Boncheva - Bulgaria
Aprendí a nadar

para llegar a los litorales de la salvación

pero yo sé

que no ha de ser la fatiga de la distancia

sino mi tristeza

más pesada que yo misma

la que terminará por ahogarme

Otoño por Alfredo Villanueva Collado - New York

(para Víctor, mis padres, y los otros)
Aquellos que decían haberme querido

desaparecieron.

He pasado siglos enviando mensajes.

No contestan.

Los muertos se ocultan tras fotografías.

Los vivos

por unos segundos reaparecen

cuando cierran las puertas de los trenes.

No es cierto que el amor conquiste la muerte.

Me agazapo

en el agujero que me alquila el tiempo.

No puedo cargar con tanta ausencia.

No puedo. No quiero. No deseo.

Escucha hombrecito por Verónica Pedemonte - España

Escucha hombrecito

Hasta cuándo hombrecito

podrás vivir

con ese trozo de pan

y ese terror en la mirada.

Hasta cuándo hombrecito

le abrirás las entrañas

a tus salvadores,

quemarás a doncellas por brujas,

saldrás en procesión con Poncio Pilatos,

cenarás con Herodes.

Hasta cuando tu corazón

seguirá dormido

arrullado por nanas metálicas

enchufado a las máquinas.

Hasta cuándo, dime,

hemos de sufrir por ti,

y de vivir y de morir por ti,

para que abras esos ojos,

que tiran tejos a Lady Macbeth.

Hasta cuándo

te acostarás con la vara de mando

como una prostituta.

¿Hay esperanza para ti,

pequeño, útil, débil, hombrecito?

(de:Esclavos y libertos)

Premio Internacional Gerardo Diego (Editorial Cervantina, Santander 2000)


Llueve sobre el agua por Fernado Bonatto - Mar del Plata

llueve sobre la lluvia
llueve sobre mis botas de agua
sobre mi capa mojada llueven
gotas gruesas de lluvia
llueve sobre el agua que corre
bajo el cordón azul
llueve sobre la lluvia de la hoja verde
reluciente en agua nueva que apenas cuelga
y con el viento se hace lluvia apurada
sobre la lluvia recién caída
llueve en goteras
y cada medio minuto exacto
cae agua sobre un plato


llueve sobre la memoria lavada
llueve sobre el nido y las plumas
del pichón desvalido
llueve en mis ojos hipnóticos
en mis mejillas secas
en mis párpados inundados
llueve en la gaviota marina
llueve en la marea pluvial de mi asombro
llueve sobre el amor ruidoso

llueve lluvia impiadosa sobre la chapa
apenas sostenida con piedra y óxido
llueve arriba del pibe descalzo en el charco
donde llueven gotas negras ominosas

llueve sobre la tumba recién abierta
sobre las lágrimas que no derramo
llueven desde hace rato fuegos
y sobre ellos cenizas


Después de Graciela D. Pucci - Buenos Aires

La pasion me desata
entre bambalinas y deseos
manos sin contornos
transitan senderos inexplorados
grutas grávidas de anhelo
invitan a reconocerlas
inicio la travesía
El ritmo mutuo se acompasa
Urgencia de piel
fuego en las entrañas
éxtasis
humedad
y
silencio.
Oscuridad salobre
en palabras muertas
desunión
frío
tinieblas

hueco infinito dentro del pecho.

Los sueños me pulverizan
en el cuarto de los espejos.

1ºPremio-5º Certamen Internacional de Poesía y Cuento Mis Escritos

Juan Gelman- Poeta de Poetas

Como diría su amigo Paco Urondo, en la poesía de Juan G. no hay opiniones furtivas ni jardines austeros. Elegí , nuevamente a Gelman, porque su poesía me acompaña desde hace años, porque aprendí y disfruto cada una de sus palabras, por su compromiso como artista y como hombre. Un ser esencial.

Arte poética
Entre tantos oficios ejerzo este que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día y de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fuí el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

Basta

basta no quiero más de muerte
no quiero más de dolor o sombras basta
mi corazón es espléndido como una palabra

mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre

tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

Alejandra...siempre Alejandra -(1936-1972)

Decir Alejandra Pizarnik es decir escritura concebida como espacio ceremonial donde se exalta la vida, la libertad y la muertte, la infab¡ncia, los espejos la Sombra con su doble amenzador. Decir Alejandra es decir Magia.
ANILLOS DE CENIZA

a Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

MADRUGADA

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

Paco Urondo, poeta y compañero ¡Presente!

Paco Urondo, poeta y compañero¡ Presente!

Admiro en Paco (1930-1976 cae en combate- desaparecido) su afirmación por la vida como un valor esencial, su compromiso político, la fuerza de seguir escribiendo aún en medio del peligro. La suya es una poesía del “ querer vivir”, donde nada se encuentra desligado y todo es objeto de indagación.

Muchas gracias

Sirve y me inclino
ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
las puertas, dejarán entender: los artistas, los
intelectuales, siempre
han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
caminos, emancipaciones
que no siempre lograron recorrer: era
prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
– convengamos–, otras palabras son, bajar
la corredera de la mira, buscar con el guión
y dar justamente sobre algo que puede
moverse; un bulto,
un meneo a menos de cien metros
de tu corazón vulnerable, también enemigo.

La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.

Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.

(de:Poemas Póstumos)
Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso

Robert Desnos(1900-1945)-Poeta surrealista

Cada vez que releo a Desnos vuelvo a un lejano , lejano verano, antes de la época de los Oscuros; con mi compañero llegamos a dedo hasta Bolivia, la poesía Desnos era el único libro que me acompañó. También en este poeta admiro su compromiso de vida;
en la segunda guerra mundial se alistó en el ejército francés, regresó a París durante la ocupación alemana y bajo seudónimos como Lucien Gallois y Pierre Andier, publicó una serie de ensayos contra los nazis que le valieron su reclusión en varios campos de concentración. Falleció ocho días después de ser liberado por el ejército ruso en junio de 1945.

Destino arbitrario


Ahora llega el tiempo de las cruzadas.
Por las ventanas cerradas los pájaros se obstinan en hablar
como peces de acuario.
Junto al escaparate de una tienda
una bonita mujer sonríe.
Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
Una multitud de guardianes persigue
a una mariposa inofensiva fugada del asilo.
Se torna en mis manos calzón de encaje
y tu carne se torna de águila
¡oh sueño mío cuando te acaricio!
Mañana habrá entierros gratuitos
ya no se resfriarán
hablarán el lenguaje de las flores
se iluminarán con luces hasta ahora desconocidas.
Pero hoy es hoy.
Siento que mi comienzo está próximo
semejante al trigo de junio.
Gendarmes ponedme las esposas.
Las estatuas vuelven la espalda sin obedecer.
En su zócalo inscribiría injurias y el nombre de mi peor enemigo.
Allá lejos en el océano entre dos aguas
un bello cuerpo de mujer hace retroceder a los tiburones.
Suben a la superficie para contemplarse en el aire
y no se atreven a morder esos senos
esos senos deliciosos.
C'est les bottes de sept lieues
cette phrase "Je me vois"

El cementerio

Aquí estará mi tumba, y sólo aquí, bajo tres árboles.
Recojo sus primeras hojas primaverales
Entre un zócalo de granito y una columna de mármol.
Recojo sus primeras hojas primaverales,
Pero otras hojas nacerán de la feliz podredumbre
De este cuerpo que, si puede, vivirá cien mil años.
Pero otras hojas nacerán de la feliz podredumbre,
Pero otras hojas se ennegrecerán
Bajo la pluma de los que cuentan sus aventuras.
Pero otras hojas se ennegrecerán
Con una tinta más líquida que la sangre y que el agua de las fuentes:
Testamentos incumplidos, palabras que se pierden más allá de los montes.
Con una tinta más líquida que la sangre y que el agua de las fuentes,
¿ Podré yo defender mi memoria del olvido
Como una jibia que huye perdiendo la sangre, perdiendo el aliento?
¿ Podré yo defender mi memoria del olvido?

Robert Desnos(1904-1945)-Poeta surrealista

Cada vez que releo a Desnos vuelvo a un lejano , lejano verano, antes de la época de los Oscuros; con mi compañero llegamos a dedo hasta Bolivia, la poesía Desnos era el único libro que me acompañó. También en este poeta admiro su compromiso de vida;
en la segunda guerra mundial se alistó en el ejército francés, regresó a París durante la ocupación alemana y bajo seudónimos como Lucien Gallois y Pierre Andier, publicó una serie de ensayos contra los nazis que le valieron su reclusión en varios campos de concentración. Falleció ocho días después de ser liberado por el ejército ruso en junio de 1945.

Destino arbitrario

a Georges Malkzine
Ahora llega el tiempo de las cruzadas.
Por las ventanas cerradas los pájaros se obstinan en hablar
como peces de acuario.
Junto al escaparate de una tienda
una bonita mujer sonríe.
Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
Una multitud de guardianes persigue
a una mariposa inofensiva fugada del asilo.
Se torna en mis manos calzón de encaje
y tu carne se torna de águila
¡oh sueño mío cuando te acaricio!
Mañana habrá entierros gratuitos
ya no se resfriarán
hablarán el lenguaje de las flores
se iluminarán con luces hasta ahora desconocidas.
Pero hoy es hoy.
Siento que mi comienzo está próximo
semejante al trigo de junio.
Gendarmes ponedme las esposas.
Las estatuas vuelven la espalda sin obedecer.
En su zócalo inscribiría injurias y el nombre de mi peor enemigo.
Allá lejos en el océano entre dos aguas
un bello cuerpo de mujer hace retroceder a los tiburones.
Suben a la superficie para contemplarse en el aire
y no se atreven a morder esos senos
esos senos deliciosos.
C'est les bottes de sept lieues
cette phrase "Je me vois"

El cementerio

Aquí estará mi tumba, y sólo aquí, bajo tres árboles.
Recojo sus primeras hojas primaverales
Entre un zócalo de granito y una columna de mármol.
Recojo sus primeras hojas primaverales,
Pero otras hojas nacerán de la feliz podredumbre
De este cuerpo que, si puede, vivirá cien mil años.
Pero otras hojas nacerán de la feliz podredumbre,
Pero otras hojas se ennegrecerán
Bajo la pluma de los que cuentan sus aventuras.
Pero otras hojas se ennegrecerán
Con una tinta más líquida que la sangre y que el agua de las fuentes:
Testamentos incumplidos, palabras que se pierden más allá de los montes.
Con una tinta más líquida que la sangre y que el agua de las fuentes,
¿ Podré yo defender mi memoria del olvido
Como una jibia que huye perdiendo la sangre, perdiendo el aliento?
¿ Podré yo defender mi memoria del olvido?

Esa boca por Julio Cortazar

De el Cronopio Mayor ya no hay nada que pueda agregar, sólo mi admiración incondicional, como escritor, porque vivió incendiándose, porque se comprometió con Cuba, con el Chile del Chicho Allende, con Nicaragua, con su país, a quien un presidente no recibió, con las Madres. Julio es otro inolvidable e imprescindible hoy tenía que estar.


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Capítulo 7 de: Rayuela

El crepúsculo o la última batalla de una diosa por Cristina Villanueva

El espacio se cruza de agua y de sonidos, y el sabor de lo perdido que vuelve.
La lluvia abrillanta el olor de las flores. Hay un sueño a punto de aparecer y un antiguo color.
El fuego irradia hasta invitar a lo íntimo.
Besos errantes, paseo por el tiempo y una casa en el mar con chimenea.
El fuego inventa imágenes. Sol que se retira, pero antes de hacerlo, despliega una revolución roja en el cielo. La violencia de la belleza.
El crepúsculo es la última batalla ardiente... La firma de un dios que no se rinde en la hoja celeste o será diosa con sus colores cambiantes. Una diosa todavía inocente con los bolsillos que se abren y desparraman sus hogueras brillantes. Una diosa sí, dios es perfecto y se murió por nosotros me dijeron, pero una diosa vive y saltan sus chispas vitales a chorros imperfectos.

Cristina Villanueva- Buenos Aires
Cris,gracias!

No existiría el blanco si no palpitara el negro por Osvaldo Pampin

Y un día; el diablo se fue. Meditó mucho la cosa. Hizo un balance de sus actuaciones y al final; se decidió. Últimamente la cosa no venía bien. Su función estaba desvalorizada, mucha competencia. Mucho Hollywood. Siglos tratando de consolidar un proyecto que no pudo enfrentar los cambios ¡Si hasta Freddy Kruguer era más reconocido que el! Consultó con Caronte, se lo anticipó a la parca. Con Dios no pasó nada, una eternidad sin hablarse. Cuando se enteraron arriba, hubo corrillos de santos, angelitos culones y arcángeles, el ascensor subía y bajaba, desde el primer círculo hasta el pent-house del Edén, mil veces por dia. Nadie pudo convencerlo. Una tarde, le dio un gran abrazo a Jesús, se despidió afectuosamente de una llorosa Magdalena. Llenó sus valijas, arengó a sus seguidores, abrió cadenas y grilletes, apagó los fuegos, dio un largo vistazo a sus ígneos señoríos, dijo: “Adiós perdedores” y, acompañado por unos pocos fans, se tomó el bondi. Desde una de las ventanas del paraíso, Dios contemplaba la partida, mientras pensaba - “Uy yo ¡la que se viene!” – Los días que siguieron fueron inquietos, de gran desasosiego. Si, es cierto, los festejos se dieron por todas partes, los del purgatorio bailaban a las puertas del tártaro, recolectando piedritas y recuerdos. En el mundo de acá abajo, el impacto se demoró un tiempito. Alguna médium se enteró por terceros, algún general se quedó sin cadena de mandos superiores, el gran Maestre de una orden satánica se cuestionó el sacrificio de una gallina. De a poco hubo certezas y entre los fieles seguidores del bien y lo justo, hubo suspiros aliviados y mucha preocupación por el futuro, ya no tendrían parámetros ni inspiración, ni siquiera supuestos enemigos a quiénes enfrentar. Deambulaban atontados entre humaredas de inciensos y aturdían micrófonos con parrafadas absurdas en las que abjuraban de lo que había dejado de ser, haciendo como que era. Nadie pudo precisar un encadenamiento cronológico de sucesos. Algunos señalan la iluminación del pastorcillo que achacaba al malo su zoofilia “Yo no quiero, pero Él me tienta”. O lo que sucedió con un conocido predicador que, sermoneando fervorosamente a su grey, desencadenó un coro de carcajadas cuando dijo “Echare al maligno de sus cavernas de fuego” No menos relevante fue el papelón de un exorcista que, en medio de su trajín, se quedó de piedra, al ver que su acometido le miraba fijamente, mientras subía y bajaba la mano derecha con los dedos pegados. Una multitud silenciosa, lentamente, casi sin tomar conciencia, asumía su responsabilidad. El lado oscuro, cuidadosamente alojado en el secreto más absoluto; aparecía. A salvo de tentaciones, los enamorados daban rienda suelta a la pasión, prescindiendo de tramitazgos burocráticos cuya única razón de ser era, o mejor, había sido, disimular el triunfo del instinto por sobre las formulas. Venerables damas fatigaban boliches de onda y bailes de “Solos y solas”; sus amantes habían sido recusados a cambio del silicio de innumerables días de rezos y efervescencias, desveladamente sacrificadas por una plaza en el paraíso; que ahora, era destino único, El santo padre no hacía más que rascarse la cabeza, la ausencia de tentaciones había generalizado el estado de gracia y con esto la función del clero se tambaleaba. Se dio un caso francamente curioso; en resguardo del bien y pidiendo por la salvación eterna, cierto obispo elevaba sus ruegos por la vuelta de Satanás. Si acá la situación era delicada, que decir de las alturas. Cerrado el averno, sus habitantes se diseminaron por las adyacencias. Era estremecedor ver al marqués de Sade enfrascado en interminables peroratas con San Francisco que no podía entender porque le habían privado de conocer a tan formidable pensador. Mezclados entre la multitud había inquisidores, comisarios de la bonaerense, milicos de todos los procesos, actores en decadencia, periodistas a sueldo, uno de estos se hizo muy conocido porque, a pesar de sus esfuerzos, siempre estaba solo, y rufianes aun más oscuros. Los más resbaladizos se apropiaron de los aposentos que Luzbel había abandonado y, desde esas oscuras profundidades movían los hilos de una hermandad nefanda que ganaba poder, sin apuros. Dios, contemplando las manzanas del paraíso que, se pudrían en los arboles, ya que las serpientes, despojadas de su oficio, habían vuelto a su costumbre de picar a los que se animaban a estirar la mano, pensaba y pensaba, sin encontrar una solución. Jehová reunió a sus consejeros y a los jefes de los demás paraísos y se encerró con ellos; la situación apremiaba y había que pergeñar una salida a la crisis. Seis mañanas discutieron, y nada. Seis tardes, y los ánimos se caldearon. En la sexta noche se gritaron e insultaron, Mahoma estrelló una miniatura de la torre de Babel contra el suelo, y ¡el acabose! Alá y su colega, el dueño de casa se agarraron a las piñas. Cuando pudieron separarlos, Alá se fue dando un portazo, la reunión terminó con una profunda división en la familia y con un Jehová que repetía, a quien quisiera escucharlo, que a ese maleducado tampoco le dirigiría la palabra por toda la eternidad y, aunque El era el dueño de la verdad, nadie le creyó demasiado, los paraísos estaban muy próximos y las huríes eran muy hermosas. Para no cortar el dialogo, nombraron mediador a Confucio, que pudo hacer poco porque su reino era inmenso y la caridad bien entendida empieza por casa. Así las cosas, Dios decidió romper el silencio y, con la excusa de una gira, se llegó hasta la Antártida. Luzbel que descansaba en el helado continente, quedó asombrado, adivinando quien era el ocupante del blanco vehículo que se acercaba y casi se cae cuando vio a la celeste figura que descendía ¡Como en los viejos tiempos! Pensó mientras se confundían en un abrazo. Y ahí decidió volver.

gracias, Osvaldo, por este cuento especial para el blog!

NAVIDAD por Silvia Loustau

a mis amigas;Celina,Graciela, La Tana¡ Presentes!

Diario de una militante

La Plata, diciembre y su calor insoportable, su perfume enervante a tilos y magnolias; a cerveza por la noche.
Estaban sentadas a mi lado, cara al sol. Nos habíamos cambiado la forma de las cejas, depilándolas con una pinza.
Nos quedamos calladas, con los ojos cerrados. Sobre el piso yacían apuntes y ¿Qué es la literatura? de Sartre. Quién sabe que veía cada una detrás de sus párpados; sin embargo, la Manzanita, de repente dijo:
- Quisiera que ya fuera navidad.
Los rosales blancos ya estaban en flor.
-¿Y qué pensás hacer para navidad, si sos atea?-
- Nada – dijo- Pero estaríamos en navidad, hubiésemos terminado con los exámenes, compraría regalos a mis sobrinas.
Recordé que el año anterior había tenido mi último árbol de navidad. Adornado con cintas de plata, con dulces, con doce velas; lo armaba mi abuela, la druida, ese invierno había partido, yo perdí la infancia.
Ahora en nuestros cuartos teníamos un enorme póster del Che otro de Evita, la bandera Argentina cruzada con la Cuba.
La vida nos iba cambiando. Ya andábamos por otra senda

A mis amigos en los dos años del blog

La palabra es , para mi, un bien demasiado preciado, por eso sólo voy a dar las gracias a todos los que durante estos dos años de una manera u otra han apoyado el blog, me ha sostenido en momentos no fáciles,han tenido siempre minutos, horas, dias, correos para entregar desinteresadamente . Para todos ellos el perfume del mar y el regalo de la escritura, el cine, los ensayos.Para todos ellos lo mejor de mi.
Para quienes alguna vez han criticado vaya tambien mi agradecimento, todo me ayuda a crecer, a tomar fuerza para seguir el camino que elegí.
Mi regalo son estas palabras de Paul Eluard, que hace años me acompañanan:

Para todos pan
para todos rosas.

Talleres de Escritura Creativa y Análisis de textos

Dictado por Silvia Loustau
El valor de la palabra. Poesía y Narrativa –Creación personal- Técnicas de corrección de estilo- Selección y análisis de textos.
Movimientos literarios comparados con otras artes.
Grupos reducidos o personalizados - Amplitud horaria.
Corrección de textos – Guía en trabajos de investigación.
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Interesados comunicarse al TE:(0223) 495-8538
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Antecedentes en el blog www.silvialoustau.blogspot.com o a pedido.

CARTA DE NIETOS- OIGAN LA VOZ DE QUIENES PIDEN JUSTICIA, LOS HIJOS DE NUESTROS COMPAÑEROS

CARTA ABIERTA DE NIETOS

carta abierta de nietos restituidos y hermanos que buscan a sus hermanos y hermanas nacidos en cautiverio

Visto que no ha cesado el espíritu de presentar como una "mano salvadora y llena de amor" el Plan Sistemático de Robo de Bebés, es decir, el Robo de Nuestra Verdadera Identidad durante la última dictadura militar, nosotros, "los nietos", queremos decir claramente que:
No corresponde que esté en tela de juicio el derecho a recuperar nuestra verdadera identidad, que muchas veces es puesto en discusión a través de cómplices, o simplemente necios, que llevaron adelante, aprobaron o aprueban, tal aberración.
El Estado debe usar todas las herramientas para devolverle la identidad a los más de 400 jóvenes apropiados que aún desconocen su verdadera historia, para así cerrar esta herida que marca a nuestro país desde hace más de 30 años. Lamentamos que muchas veces se quiera presentar como incorrecta la búsqueda de la verdad y se siga poniendo en discusión si se debe o no exigir un analisis de A.D.N. Ese examen en el caso de ser positivo, no sólo permite saber quiénes somos, sino que pone fin a la búsqueda de toda una familia después de más de tres décadas.
A los legisladores en particular y a la sociedad en general les pedimos que nos ayuden a encontrarlos y que piensen que los silencios permitieron que la Dictadura nos secuestre. Hoy no debemos permitir que esos silencios mantengan vigentes esos secuestros ya que son delitos permanentes que no prescriben, de lesa humanidad y que solo dejan de estar vigentes cuando se descubre la verdad.
Cada día que pasa es uno más en el que la mentira se mantiene viva, apropiándose de la verdad en la vida de más de 400 jóvenes y en ellos a sus hijos, las nuevas generaciones de argentinos.
Esos jóvenes son nuestros hermanos y nosotros sí les podemos decir que recuperar nuestra verdadera identidad nos permitió ser nosotros mismos y no lo que otros quisieron que fuéramos, primero asesinando a nuestros padres y luego cambiando nuestra identidad.
Los que hoy podemos saber quiénes somos y quiénes fueron nuestros padres, también sabemos que ellos nos dieron la vida y que jamás y bajo ninguna circunstancia nos abandonaron.
Sólo sobre la base del conocimiento de la verdad de los acontecimientos ocurridos a nuestros padres sabremos y podremos construir una sociedad más sólida, sin mentiras y con la verdad a la luz.
Nosotros hoy somos libres porque podemos elegir qué hacer con esta historia, ya que haber recuperado nuestra identidad no nos convirtió nuevamente en cautivos de alguien, sino todo lo contrario: nuestras familias respetan nuestros derechos y cada uno genera el vínculo que quiere con ellas.
Somos libres porque recuperamos lo que nos robaron, porque pusimos las cosas en su lugar y así pudimos entender nuestro A.D.N., ese que nadie pudo cambiar… Si en algún momento de nuestras vidas nos ocultaron cuál era nuestro origen, hoy lo sabemos y podemos hablar en primera persona de eso; hoy somos capaces de construir con esa historia un futuro.
El derecho a la identidad es un derecho humano y como tal irrenunciable. Es tan importante como el derecho a la vida, a la libertad y a la integridad física. Nadie debe decidir si quiere o no ejercer ese derecho, porque es el Estado el responsable de garantizarlo y preservarlo.
Hoy este congreso tiene la responsabilidad y la obligación de reparar el daño que nos causó el terrorismo de estado.
Ramón Aiub Matías Reggiardo Tolosa José Sabino Abdala Paula Alessandrini Lorena Battistiol Tatiana Sfiligoy Horacio Pietragalla Belén Gentile Ramiro Nicolás Menna Eduardo de Pedro Gustavo Godoy Weil Felipe Gatica Cristina Bettanin M. Victoria Torres Ruiz Laura F. Acosta Jorgelina Paula Molina Planas Verónica Castelli Virginia Ogando Victoria Donda Marcos Solsona Claudia V. Poblete Hlaczik Manuel Gonçalves Granada Ivan Fina María Julia Bearzi Miguel Santucho Pedro Luis Nadal García Carlos D'Elía Gisela Busaniche Gabriel Cevasco Flavia Battistiol Hilda Victoria Montenegro Juliana García Gastón Gonçalves Gabriel Corvalan María Eugenia Sampallo Barragán Leonardo Fossati Benjamín Avila Mariana Corvalán Jimena Vicario Martín Fresneda Alejandro Pedro Sandoval Fontana Adriana Elisa Metz Marianela Galli Josefina Nacif Mario Luis Frías Sebastian Casado Tasca Ana Lina Klotzman Antonio Belaustegui Victoria Julièn Grisonas Mariano Bearzi Marcos Suárez vedoya Sabrina Gullino Macarena Gelman Julia Dalila Bessio Fernando Sandoval Nicolás Placci Tupac Vladimir Puggioni Andrés la Blunda Juan Cabandié Emilio Goya Pablo H. Jeger Federico Nacif Enrique Nacif Bárbara García Recchia Elena Gallinari Abinet

Poemas de Silvia Loustau

Mantengamos viva la memoria

América…mi América

a todos los compañeros
que aún sueñan con la
Patria Grande. S.L

américa
mi america
joven mujer tendida
esperando
que te fecunde trigo y luz
madera y fuego
esperando
quien saque de tus pechos
pájaros libres
surcando cielos de justicia.
américa
mi américa
mujer
memoria dolorida
en un pañuelo blanco.
américa
mi américa
amor
que no puedo dejar de amarte
mi cuerpo
fecundará tu tierra.
américa
mi américa
me duele tu dolor
tu furia riega la esperanza.
yo sé que un día
triunfarán tus pobres
tus ollitas de barro
los hambreados los torturados
los soñadores
todos
crecerán
fecundados
desde tu vientre de tierra
américa mujer

Este poema recibió el 1º Premio de FEDEFAM (Familiares de detenidos desaparecidos) en el Congreso llevado a cabo en Venezuela-Y fue elegido como portada para su tarjeta de Navidad. Así recorrio el mundo.II
Cartas Marinas
II
El sol ascendió. Barras verdes y amarillas cayeron sobre la playa dorando los costillares de la consumida barca, acerando las algas. La luz perforaba las delgadas y rápidas olas, quienes se deslizaban, como abanicos sobre la arena.
La muchacha al sacudir la cabeza hizo bailar las piedras preciosas, el topacio, el aguamarina, todas las piedras con chispas bajo los líquidos colores, dejó al descubierto su piel, trazó un recto sendero sobre las olas, cuyos destellos de escamas se oscurecieron.

IV

La dura piedra del día estaba resquebrajada ,la luz se colaba por la grietas. Rayos rojos y dorados, como rápidas flechas con plumas de tiniebla, traspasaban las olas. Sin orden ni concierto, vagaban destellantes rayos de luz, señales emitidas por islas secretas, o dardos disparados por entre matas de laurel por muchachos felices y desvergonzados. Las olas caían en larga percusión, muro derrumbado, muro de piedras grises en el que ni una raya de luz había perforado un orificio blanco.

V

los ávidos peces
vuelan sobre filo de las olas.
se erizan las aguas.
viento del sudeste
se pliegan las velas.

cardumen a la vista
silban las redes
hendiendo el aire.

un torbellino plateado
enciende las intensas olas.


VII

el otoño se aleja con sus fuegos
huele a incendio antiguo
a blancos huesos xilofónicos
bastaría invocarte
transponer la ausencia.


* estos tres poemas pertenecen Cartas Marinas,uno de cuyos poemas recibió la 1ª Mencion de Honor , sobre 2200 presentados, en el Octavo Certamen Nacional y Tercero Internacional
Junin Pais, auspiciado por la Secretaria de Cultura de la Presidencia de La Nación.

Jurados : Prof . Fernando Sánchez Zinny (Academia Argentina de Letras ), la poeta Silvia Long-ohni (Miembro de Poetas del Mundo), Horacio Castillo ( Academia Argentina de Letras ) y la Prof. Beatriz Isoldi

POEMES DE SILVIA LOUSTAU TRADUÏTS AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

V

presonera en el silenci de la casa
els seus ulls busquen uns altres ulls
la mirada antiga
aquella
guardada
a l’espill.
aquesta nit /el seu doble/
és potser el seu contrari.
guarda el dia / els desigs / les absències.
bona nit.

V

prisionera en el silencio de la casa
sus ojos buscan otros ojos
la mirada antigua
aquella
guardada
en el espejo.
esta noche / su doble/
es quizá su contrario.
guarda el día / los deseos / las ausencias.
buenas noches.


XXX

la mort anava
xafant-me els
talons
li agradaven
els meus peus prims.

sembla que volia
assaborir-me
després
liquidar-me
en algun cantó.

com
ells.
XXX

la muerte anduvo
pisándome los
talones
le gustaban
mis pies delgados.

parece que quería
saborearme
después
liquidarme
en alguna esquina.

como
ellos.

Pere, gracias por las traducciones !

Voces Amigas,hoy Teresa Coraspe(Venezuela) y Silvia Long-ohni ( Buenos Aires)

De la desesperación por Teresa Coraspe ( Venezuela)

Si yo no tuviera tan apretado el corazón
si no lo tuviera con este grito que desgarra mi garganta
y lucha por salir sin poder
si yo no tuviera este ahogo
esta lenta agonía que me asfixia
por donde la vida se escurre
gota a gota y pesadamente
como pájaro sin alas dando saltos en el vacío
entumecido y triste
buho sin sus noches expuesto al resplandor del día
que lo quema lo apaga lo estremece
Si yo no tuviera cortado el horizonte
destruído los pasos
hundida el alma
lograría extender los brazos
cual albatros ante el mar
así me perdería sin llevarme tus ojos
sin decir nada
me perdería entre el olor del silencio
25.09.2009( enviado para el blog)
Ansiada primavera por Silvia Long-ohni ( Buenos Aires)

De la rosa al clavel amanecido
hay una espiga abierta,
una promesa,
una razón de ser de este capullo
que florece en América Latina.

Esta tierra está lista y encendida
para brotarse entera
y concebirse,
para aunarse en un pan y compartirlo
y hermanarse en las bocas y en las manos.

Madura ya se encuentra para el grito
que los Andes traspasa
y reverbera,
ese grito que suena como un parto
y que anuncia su ansiada primavera.

( De: Pura luz contra la noche, antología)

Agradezco a las poetas Teresa Coraspe y Silvia Long-ohni su participación en Voces amigas.

Poemas de Roque Dalton, poeta y militante(1935-1975) El salvador

La obra de Roque Dalton representa la poesía irreverente que se necesita en estos tiempos de solemnidad. Su poesía siempre llegaba puntual a la cita, ya fuera en el compromiso liberador de su pueblo o en la libertad de la palabra creadora en la invención lírica. Leer a Roque Dalton significa, en cualquier parte del mundo, leer a alguien que en su poesía habló del tiempo que le tocó, y que es testimonio del compromiso con las letras y con la vida misma, incluso a costa de la vida del poeta.

Dalí Corona (Círculo de Poesía)

A alta hora de la noche

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.
Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
será el tenue faro buscado por mi niebla.
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.
Ayer
Junto al dolor del mundo mi pequeño dolor,
junto a mi arresto colegial la verdadera cárcel de los hombres sin voz,
junto a mi sal de lágrimas
la costra secular que sepultó montañas y oropéndolas,
junto a mi mano desarmada el fuego,
junto al fuego el huracán y los fríos derrumbes,
junto a mi sed los niños ahogados
danzando interminablemente sin noches ni estaturas,
junto a mi corazón los duros horizontes
y las flores,
junto a mi miedo el miedo que vencieron los muertos,
junto a mi soledad la vida que recorro,
junto a la diseminada desesperación que me ofrecen,
los ojos de los que amo
diciendo que me aman.
muerto no pronuncies mi nombre

Poesía prehispánica, de los pueblos de habla náhuatl ( México)

Poesía náthuatl- México

La literatura de los pueblos de habla náhuatl es la más conocida de las literaturas de los pueblos del México antigüo. Gracias a la labor de estudiosos contemporáneos, como Angel María Garibay Kintana y Miguel León Portilla, podemos acercarnos a esta manifestación artística de los pueblos prehispanicos.

El colibrí florido

He llegado hasta acá,
a las ramas del Árbol Floreciente
yo el Colibrí florido:
deleito mi nariz y me siento gozoso:
sabrosos y dulces son mis labios.

Enigma de vivir

No es verdad que vivimos,
no es verdad que duramos
en la tierra.
¡Yo tengo que dejar las bellas flores,
tengo que ir en busca del sitio del misterio!
Pero por breve tiempo,
hagamos nuestros los hermosos cantos.

La vida pasa...

¡Oh flores que portamos,
oh cantos que llevamos,
nos vamos al Reino del Misterio!
¡Al menos por un día
estemos juntos, amigos míos!
¡Debemos dejar nuestros cantos:
y con todo la tierra seguirá permanente!
Amigos míos, gocemos: gocemos, amigos

Mi hermano el hombre

Amo el canto d zenzontle
pájaro de cuatrocientas voces,
amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores,
pero más amo a mi hermano: el hombre.


Traducción de : Ángel María Garibay Kintana

Poetas de nuestra América , reunidos para conmemorar el día del "Encubrimiento"

Todas las voces todas, como cantaba la querida Negra Sosa, unidas este mes, el mes del oscurecimiento de nuestra América.

El juego en que andamos por Juan Gelman - Argentina

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

de "El juego en que andamos"
Consternados, rabiosos por Mario Benedetti ( Uruguay)

Ernesto «Che» Guevara

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da vergüenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales
de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nunca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa
como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y
escuchar en silencio
sobre todo si es
un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergüenza
cuando tú comandante
estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido
eres nuestra conciencia acribillada
……………………………………………………………………( fragmento,un doble homenaje a el Che, que se cumplió el 8 de Octubre la fecha de su asesinato, y Mario que se fue a encontrar con Ernesto, en algún lado)

América no invoco tu nombre en vano por Pablo Neruda ( Chile)

AMÉRICA, no invoco tu nombre en vano.
Cuando sujeto al corazón la espada,
cuando aguanto en el alma la gotera,
cuando por las ventanas
un nuevo día tuyo me penetra,
soy y estoy en la luz que me produce,
vivo en la sombra que me determina,
duermo y despierto en tu esencial aurora:
dulce como las uvas, y terrible,
conductor del azúcar y el castigo,
empapado en esperma de tu especie,
amamantado en sangre de tu herencia.

Ausente por César Vallejo ( Perú)

Ausente! La mañana en que me vaya
más lejos de lo lejos al Misterio,
como siguiendo inevitable raya,
tus pies resbalarán al cementerio.
Ausente! La mañana en que a la playa
del mar de sombra y del callado imperio,
como un pájaro lúgubre me vaya,
será el blanco panteón tu cautiverio.
Se, habrá hecho de noche en tus miradas;
y sufrirás, y tomarás entonces
penitentes blancuras laceradas.
Ausente! Y en tus propios sufrimientos
ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jauría de remordimientos!

Quiero ser todo en el amor por Claribel Alegria ( El Salvador)

Quiero ser todo en el amor
el amante
la amada
el vértigo
la brisa
el agua que refleja
y esa nube blanca
vaporosa
indecisa
que nos cubre un instante.
Un pájaro por Octavio Paz ( México )
Un silencio de aire, luz y cielo.
En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.

Estos son los versos que representan, hoy, las voces de cientos de miles de poetas que entraman con su palabra vibrante nuestra América.

Palabras para alumbrar América- Eduardo Galeano ( Uruguay)

La palabra que alumbra: Eduardo Galeano ( Uruguay)

Valle de Salinas: La piel de Dios

Los indios chiriguanos, del pueblo guaraní, navegaron el río Pilcomayo, hace años o siglos, y llegaron hasta la frontera del imperio de los incas.
Aquí se quedaron, ante las primeras alturas de los Andes, en espera de la tierra sin mal y sin muerte.
Aquí cantan y bailan los perseguidores del paraíso.
Los chiriguanos no conocían el papel. Descubren el papel, la palabra escrita, la palabra impresa, cuando los frailes franciscanos de Chuquisaca aparecen en esta comarca, después de mucho andar, trayendo libros sagrados en las alforjas.
Como no conocían el papel, ni sabían que lo necesitaban, los indios no tenían ninguna palabra para llamarlo.
Hoy le ponen el nombre de piel de Dios, porque el papel sirve para enviar mensajes a los amigos que están lejos.
La casa de las palabras

A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas.

Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran.
Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz
Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores.
En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón y amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...

Junín era una Fiesta por Silvia Loustau-3 y 4 de Octubre -2009

Octavo Certamen Nacional y Tercero Internacional de cuento y Poesía JunínPaís 2009

En el transcurso del fin de semana del 3 y 4 de Octubre pasado, en los hoteles de Junín ( prov. de Buenos Aires),los restaurantes, los bares de esta ciudad allá arribita del mapa de la provincia, se entramaban palabras trasmutadas en poemas o relatos; allí se encontraban los ganadores de Menciones y Premios del 8º Certámenes Literarios, a nivel nacional y 3º Internacional, auspiciado por la Secretaría de Cultura de la Nación y el Instituto Cultural de la Provincia de Buenos Aires. Con un prejurado y un jurado brillante, éste último integrado por : el Prof. Fernando Sánchez Zinny( Academia Argentina de Letras ),la poeta Silvia Long-ohni (Miembro de Poetas del Mundo), Horacio Castillo( Miembro de la Academia de Letras ), y la Prof. Beatriz Isoldi.
Antes del arribo de los hermanos en las letras,desde el sur más sur : Tierra del Fuego
al norte más norte: Ecuador; cientos de mails cruzaron el espacio para informarnos de cada paso a dar, hasta un plano de la ciudad, así no nos perdíamos construyendo algún hipérbaton o una metáfora, el mensajero prodigioso fue el Profesor Rodolfo Pedoggi.
Abrió el Encuentro el poeta Fernando Sánchez Zinny con el urticante tema: Traductor –Traidor. Como si me hubiese reencontrado con un viejo amigo, con los que se compartieron y se comparten utopías, comenzamos una conversación con el poeta chileno: Freddy Cancino, actualmente residente en Suecia, luego de ser liberado de siete años en las mazmorras de Pinochet. Almorcé en una veredita soleada con Fernando Sánchez Zinny, Silvia Long-ohni ( en quien, como ella misma me escribió encontré otra ala para el vuelo ), el poeta Alejandro Drewes y Freddy Cancino ( de quien olvidé decir que es Embajador por Poetas del Mundo ),un brindis en el cual el bordó del vino fue atravesado por la luz y la alegría de compartir. La paz, el compromiso del escritor ante el tiempo que le toca vivir, fueron los temas imperantes.
Excursión a la Tres Lagunas, que la cambié por unas horas de descanso.
A las cinco de la tarde, las cinco granadinas horas de Federico, se inauguró en el Hall del Teatro Municipal de la Ranchería, espacio que más de una ciudad con titulo de tal quisiese tener, una mini feria del libro, con espacios para cada autor, con su CV. a la vista, esto dio lugar a intercambio de obras, ampliando el espacio cultural del interior.
Y arribó el momento crucial, la entrega de Menciones y Premios, sobrevolaba la ansiedad. El acto fue dirigido de una manera cálida y amena. Pasaron primero los narradores, hasta el final para la foto de conjunto.
Un ballet de danzas arabes nos hizo viajar por el país donde Scherezade cuenta su interminable relato. Brillo de sedas, cuerpos cimbreando como el viento. Aplauso cerrado. Pero aún teníamos más, el Coro Polifónico, con voces imponderables, nos agasajo con canciones del norte; nos colmó de nostalgia con El día que me quieras. No podían abandonar el escenario, bravos y aplausos, hasta el suntuoso final con una adaptación de Fandermoler. Envueltos aún en la notas del Coro, los poetas subimos al Olimpo-Escenario, recibiendo de manos del jurado la acreditación del esfuerzo en la búsqueda de la palabra.
Brindis y abrazos en el Hall del teatro. Cena de los Poetas.
Domingo, 9.30, Desayuno Literario. entre café, tostadas, todas las voces todas, leímos alguno de nuestros textos. El final se acercaba, promesas de seguir en contacto, entramando esa tela de palabras que lograron los coordinadores de JuninPaís.
Regreso con renovados sueños, he descubierto, allá en la punta norte de la Provincia de Buenos Aires, una ciudad donde la cultura interpreta un allegro. Y hay algo mágico, la noche del sábado, encontramos con una de las Madres que me acompañó en el evento, una casa muy antigua, en su vereda hay una Rayuela hecha de cerámicos, quizá, a lo mejor, nos acompañó, Julio, El Cronopio Mayor, para ayudarnos a tocar el Cielo.

Talleres de Escritura Creativa y Análisis de textos

Dictado por Silvia Loustau

El valor de la palabra. Poesía y Narrativa –Creación personal- Técnicas de corrección de estilo- Selección y análisis de textos.
Movimientos literarios comparados con otras artes.
Grupos reducidos o personalizados - Amplitud horaria.
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La Negra Sosa, esa amiga del alma

Digo adios a tu cuerpo
que reencuentro en cada color
en cada esperanza.
Paco Urondo
(1930.desaparecido en 1976)



Repetir el nombre de la Negra, es entrar en una ola de tiempo. Es darnos cuenta que, como el río de Realcito este paso, y su voz siempre estuvo.
Es recordar las guitarreadas del atardecer en la playa, son las reuniones y las peñas en la época de la Universidad, es escuchar aún la voz de amigos queridos que hoy no están dando gracias a la vida, uniendo a dos grandes La Negra y Violeta.
Nombrar a la Negra es recordar , ahorrar peso a peso,con mi compañero para cómpranos Cantata Sudamericana y gastar el vinilo con la púa del Winco, es soñar junto él, también ausente, con un niño que hubiésemos querido mecer.
Es desprenderse de los discos de La Negra cuando llego la época del plomo, quizá florezcan, algún día árboles con notas musicales en más de un fondo de casas de La Plata.
Repetir el nombre de La Negra es el recuerdo de una cinta cortada en el único cassette que viajó al exilio.
Decir el nombre de la Negra es la remembranza de su regreso a la Argentina, con las primeras flores de la Democracia, y ver, aún, lleno no recuerdo que teatro de Mar del Plata, donde hermanados, llorando, abrazándonos con quien estuviese al lado, cantábamos:

Todavía cantamos, todavía pedimos ,
Todavía soñamos, todavía esperamos,
a pesar de los golpes
que asestó en nuestras vidas
el ingenio del odio
desterrando al olvido
a nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos digan adónde
han escondido las flores
que aromaron las calles
persiguiendo un destino

Y se unian así La Negra, Víctor y Mario Benedetti.
Porque, aunque dicen que la Negra se fue, no lo crean, no lo crean porque:

Todavía cantamos, todavía pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos;
por un día distinto
sin apremios ni ayuno
sin temor y sin llanto,
porque vuelvan al nido
nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos...
Si, todavía cantamos aunque los ojos se nublen.



Silvia Loustau

Poemas de Silvia Loustau

33

encontré grabada en una piedra
la palabra poder.
voy a romper con ella
los encantamientos
los cantos del olvido
silaba silaba

Memoria.


Déjame dormir

en tus brazos de sol y sangre que se

deshacen para volver a llenarse

de veranos fresas, pieles alegres de nuestro sueño del sur.

XXXVII
XXIIAmiga mía
hermana

amada danzarina de las fuentes

de los cuerpos que acechan la extensión del amor

déjame ser palabra en tu ausencia.

( a mis amigas de entonces)

50

Para escribir cartas de amor
es necesario estar reposada
elegir las palabras como si fueran banquetes clandestinos
vestirse de blanco/soltarse el pelo/ como una druida
contarte de esta tarde arrodillada de luz
entregarte manojos de palabras
la llave de mi alma.


( de : work in progress)
XXII


descubrí en su perfume
una palabra que se extiende
pub/ public bar
la malta abre puertas
a visiones de otros cielos.
¿hubiese sido afortunada morir en el momento exacto?
¿ con la noción de transformarlo en flores/
frutos blancos?
estoy aquí
lúcida de ayeres
en este pub desnudo de recuerdos.


(de: exilios y desexilios )
(

III
ella
solo quiere se julieta
para encender su rostro / su sexo /
ofrecerle el agua / la redondez de las uvas/
las noches de compartir el vino
mientras los cuerpo se cobijan
en el abrazo
y fluye
la deliciosa miel.
(de:La vida aún)
X

Plano de París, para perdernos buscando Cronopios, La maga, Olivera,Talita, y sobre todo a Julio, el Cronopio Mayor

Poemas de Julio Cortazar

Es poco conocida la obra poética de Julio, tal es así que sus poemas reunido en Salvo el crépusculo se conocieron después de su muerte.

Poema
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.


poema insertado en la novela Último round (1969)

Resumen en otoño

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.

Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y un sabor de polvo
que fue rosa o camino.
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.


de : Salvo el crepúsculo (1984)

Voces Amigas, hoy Cristina Villanueva y Diana Poblet

Erotismo de las utopías por Cristina Villanueva ( Buenos Aires )

¿Hay lujuria en el cuerpo de las ideas?¿En el roce de las ideas con el
cuerpo-ideas de los otros? El cuerpo emocionado volviendo a la utopía de
Solentiname, tan isla, tan azul de lago y cielo. Retornando a sus pinturas
inocentes creadas por manos campesinas. Desplegando girasoles
gigantes, animales fantásticos, personas y casas habitadas de magia.
Volviendo a la sonoridad amiga de Cortázar robando imágenes naives
para tocarnos con ellas y
herirnos de color ¿Una no era entonces un cuerpo pujante que leía, casi
acariciado por la blanca barba de Ernesto Cardenal, bailado por ritmos por venir?
Una antes del Apocalipsis, cada país el suyo, el nuestro en 1976.Una y otros
pensando, raíces extendidas, soportando que tarden en juntarse. Una sin la
perfección de los que nunca se equivocan ni apasionan. Distintas lenguas y
lecturas aunándose en una y en los otros. Una y los otros juntos en un
punto del almacuerpoideas haciendo el amor con la vida.

Pregunta por Diana Poblet ( Buenos Aires)

Qué será de la esperanza de los pueblos
qué será de las patrias en sala de partos
qué será del pueblo latinoamericano
qué será de los que aguardan y callan
qué será de los buitres roncos del poder
qué será de mi sueño y el tuyo en una balsa de naufragios
qué será de nuestras utopías que no se detienen
ni a golpes
ni a sombras
ni a muerte...


Agradezco a Cristina Villanueva y a Diana Poblet su colaboracón con el blog- Gracias, amigas