Palabra libre como el viento…Anne Sexton (1928- 1974)

Anne pasó la mayor parte de su vida en los alrededores de Boston. Se casó con Alfred Muller Sexton de quien se divorció en los años ´70.Tuvo dos hija. En 1954 se le diagnosticó depresión postparto, ocurre lo mismo después del nacimiento de su segunda hija . Ante un intento de suicidio su psiquiatra la alentó a escribir poesía y en 1957 se unió a un taller de poesía dirigido por John Holmes .
Su poesía refleja la constante tensión de su cordura, pero también su disconformidad con el papel de mujer/objeto/ ama descasa silenciosa al que se sentía relegada. Anne llegó a escribir en uno de sus poemas “ una mujer es su propia madre”, frase que revela su estado de soledad. Fue amiga de Sylvia Plath, con quien comparte el trágico final. Publicó sus poemas en New Yorker y Harper´s Magazine. En su vida editó siete libros . Sus poemas son un acta de su atormentada vida. Sexton ofrece al lector una visión íntima de la angustia emocional que la caracterizó. Anne convirtió la experiencia de ser mujer en el tema central en su poesía, es la figura moderna del poeta confesionalista, a pesar de que soportó críticas por tratar asuntos tales como la menstruación, el aborto y la drogadicción.
Mis admiradores creen que me he curado; pero no, sólo me he hecho poeta- dijo Anne una Navidad .
Peter Gabriel le escribió en 1986 una canción, Mercy Street
Algunas obras : To Bedlam and Part Way Back, All my pretty ones, Live or Die( premio Pulitzer), Love poems, Transformations, The Book of Folly, The awful rowing towards God ( postumo, 1975).

Los bombarderos

Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,

América?

El asesino
La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy armada y lista
Desde mi mira, lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada a todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la sensación.
Un tren subterráneo
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo he hecho mío.
Con este hombre tomo en mis manos
su destino y con este revólver
tomo en mis manos el periódico y
con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí
y sus venas saldrán en desorden
como niños… Dame
su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio.
Él es mi mal y mi manzana y
lo acompañaré a casa.

Descalza

Amarme sin zapatos
significa amar mis piernas largas y bronceadas,
queridas mías, buenas como cucharas;
y mis pies, estos dos chicos
que se escaparon a jugar desnudos. Intrincados nudos,
mis dedos. Libres ya de sujeción.
Y todavía más, miren las uñas y
cada una de las diez etapas, tubérculo a tubérculo.
Vehementes y alocados, todos ellos, este cerdito
fue al mercado y este otro se
quedó. Largas piernas bronceadas, y largos y bronceados dedos.
Más arriba, cariño, la mujer
confiesa sus secretos, pequeñas casas
y pequeñas lenguas que te lo cuentan todo.

No hay nadie más que vos y yo
en esta casa en la península.
El mar lleva un cencerro en el ombligo
y yo soy tu sirvienta descalza
por una semana entera. ¿Querés un poco de salame?
No. ¿Querés un whisky, a lo mejor?
Tampoco. Vos no sos de tomar. Vos
me tomás a mí. Las gaviotas persiguen a los peces
gritando como chicos de tres años.
Las olas son narcóticas, me llaman
Yo soy, yo soy, yo soy
toda la noche. Descalza