5 de abril de 2009

Poemas de Juan Carlos Bustriazo Ortíz


Poetas argentinos para no olvidar-Juan Carlos Bustriazo Ortiz

“Mi nombre es Juan Carlos Bustriazo, pero como poeta he firmado Ortiz como mi madre: Vicenta Ortiz Ñáñez. Bustriazo es apellido de origen italiano. Significa tres bueyes grandes. Mis padres vinieron de Europa. Yo nací en Santa Rosa, soy santarroseño, un lunes tres de diciembre de 1929. Tengo setenta y nueve diciembres.”Singular y compleja es la tentativa poética de Bustriazo Ortiz. Los suyos son himnos a la noche, eróticos y trágicos, cantos a la existencia, intensa de quien bordea un saber ancestral, cargado de símbolos, descubridor de neologismos, un lenguaje de múltiples registros. Precisión verbal, riqueza de imágenes inesperadas y un ritmo que roza lo sagrado y lo alucinatorio lo caracterizan.



Primera Palabra

Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente,
junto a esta luz meralda que se mece,
el juan azul, el carlos marilloso,
espiando aquí, dentrocullá, qué tonto.
Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,
la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?
Aquí estoy yo, racimo alabancioso.

Fantasmas más, fantasmas menos, duerme .


Décima Sexta Palabra

Adiós, adiós. Hasta mañana, lengua,
lueguito o no, luegura si me llega,
levántar me, nacerme de la huesa,
la sabanura, almohada, estotra greda
de la que subo taza, vaso o luenga
jarra de Juan. Hasta mañana, lengua!
(Ellos ya están cantando: “cuchillocóoooooo!...)

Décima Séptima Palabra

Renqueante voy bajo esta luz, confuso,
a tu fulgor, ay vino. Yo me acuso
de ir a robarte donde un dios te puso
en el mesón sabido. Yo, que iluso
ando en dolor violeta. Quién dispuso
que pase así? Perdón si yo te uso.
Es mi destino y el telar y el huso:
mi Tejedora Tinta, vino infuso.

el intenso dice

un adiós el intenso dice una sombra mi amor aterciopelada palaciega en esta tarde regocijante y tristonosa las gentes se ponen máscaras oh mi amor se sacan los rostros se arrancan infantilizados la identidad remota y saltan saltan y no son langostas siquier y tristemente remedan al ancestral sagrado qué estoy diciendo mi amor yo celebrante rojo celebrante amarillo y negro y azul huelo a collón a piedra pintada a sien quemada huelo a corazón ahumado huelo a rodillas blanconas a canillas bermejas mi amor dios quiera que no pienses como yo en esta tarde que huele a tambores colorados a bajo vientre castaño a tobillos simulones a talón pintarrajo mientras la soledad los va comiendo y chilla

5 comentarios:

Anónimo dijo...

Una poesía intensa, con imágenes y juegos que nos envuelven, como el canto de un chamán. Un saludo de


Graciela

Anónimo dijo...

Felicitacones por dar a conocer este poeta que se tenía olvidado. Un saludo de



Emilio

Anónimo dijo...

He quedado deslumbrado con el lenguaje y sus juegos. Un oieta que deberñia conocerse más,



Javier

Anónimo dijo...

El juego de las repeticiones. las palabras trastocadas, las imágenes, hacen de esta poesía un acto mágico. Bravo ! Un abrazo de


Leo

desde Cuba

Anónimo dijo...

Qué maravilla de poesía y qué perfección. La Primera palabra y la Décima Séptima me encantaron. Felicitaciones, Laura Beatriz Chiesa.