20 de diciembre de 2007

Poemas Paul Eluard



Y UNA SONRISA



La noche nunca es total
siempre hay ya que lo digo
ya que lo afirmo
al final de la pena una ventana abierta
iluminada
siempre hay un sueño que vela
hay deseos y hombres para contentar
un corazón generoso
una mano tendida una abierta
ojos atentos
una vida la vida para compartir.


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NOSOTROS DOS

Nosotros dos teniéndonos de las manos
y en cualquier lado nos creemos en nuestro hogar
bajo el árbol tierno bajo el cielo negro
bajo todos los techos cerca del fuego
en la calle vacía a pleno sol
en los vagos ojos de la multitud
al lado de los cuerdos y de los locos
mezclados con los niños y con los grandes
somos nosotros mismos la evidencia
los que se aman se creen siempre en nuestro hogar.
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DE: LA MUERTE EL AMOR LA VIDA


los hombres están hechos para oírse
para entenderse para amarse
tienen hijos que serán padres de hombres
tienen hijos sin hogar y sin patria
que reinventarán el fuego
que reinventarán los hombres
y la naturaleza de la patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.





Paul Eluard




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BREVES DATOS BIOGRÁFICOS


PAUL ELUARD (1895-1952) seudónimo de Eugéne Grindel. pota francés .Poeta de un hondo lirismo metafísico y al mismo tiempo humanamente patético formó parte de las vanguardias de los movimientos poéticos de la época. Primero dadaísta y luego primera figura del surrealismo.
Perteneciente al partido Comunista Francés durante la II guerra Mundial perteneció a los grupos maqui de la Resistencia.
Entre sus obras se cuentan El libro Abierto, Recuerdo de la casa de los locos, El duro deseo de durar.
Muere a los 43 años víctima de la tuberculosis.

Poema de Lawrence Ferlinghetti

Cristo se bajó



Cristo se bajó

de Su Árbol desnudo

este año

y huyó a donde

no hubieran árboles de navidad arrancados



Cristo se bajó

De su árbol desnudo

Y huyó a donde

No hubiera árboles de navidad dorados

ni árboles de Navidad plateados

ni árboles de Navidad de papel de estaño

ni árboles de Navidad de plástico rosado

ni árboles de Navidad de oro


ni árboles de Navidad negros

ni árboles de Navidad celestes

adornados con velitas eléctricas de lata

y tíos pesados y creídos




Cristo se bajó

de su Árbol desnudo

este año

y huyó a donde

ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias

recorriera el países

en un cadillac de dos tonos

y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck

completo con niño de plástico y pesebre

llegara por correo certificado

el niño con entrega inmediata

y donde los Magos de televisión

no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y huyó a donde

ningún gordo desconocido y bonachón

vestido de franela roja

con barba de mentira

caminara haciéndose pasar

por una especie de santo del Polo Norte

a través del desierto de Belen Pennsylvania

en un trineo Volkswagen

arrastrando por renos retozones de Adirondack

con nombres alemanes

y cargado de sacos de Humildes Regalos

de Sacks de la Quinta Avenida

para el Niño Dios que cada uno se imagina



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y huyó a donde

los cantadores de villancicos de Bing Crosby

no lloriquearan que la Nochebuena es fría

y los ángeles del radio City

no patinaran sin alas

en un país de las maravillas todo nevado

entrando a un cielo de alegres cascabeles

diariamente a los 8:30

con matinés de la Misa del Gallo



Cristo se bajó

de su árbol desnudo

este año

y se fue a refugiar silenciosamente en

el vientre de una anónima María otra vez

donde en la noche oscura

del alma anónima de cada uno

el espera otra vez

una inimaginable

e imposible

inmaculada Reconcepción

la más loca

de las Segundas Venidas


Lawrence Ferlinghetti

-Extraído de Artesanías Literarias con autorización de Andrés Aldao

Poemas Silvia Loustau


XXXIII


la arena
del tiempo
sube
trepando entre los dedos.
vuelve a descansar
en la palma de la mano.
no ha cambiado
se estuvo transformando
en
lo que
siempre
fue.




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XXVII

Le construyeron una torre / a orillas del río que divide
el mar ./ no suponían que ella aprendería el lenguaje de los
pájaros. / en algún tiempo tuvo forma de ave y aprendió
el arte del vuelo. / cada día sobrevolaba el mar / danzaba en giros blancos y grises / de plata incandescente. / aquellos de vista penetrante alcanzaban a ver el resplandor del pájaro blanco.
ella supo que volvería el tiempo / cuando la señalarían / dichosos /
cantando / allí está / allí vuela / está entre
nosotros
la memoria.

SILVIA LOUSTAU

( Del libro : MANDALA )

Textos de Eduardo Galeano




1976, BUENOS AIRES:Largo viaje sin movernos



Ritmo de pulmones en la ciudad que duerme. Afuera hace frío.
De pronto, un estrépito atraviesa la ventana cerrada. Me hundís las uñas en el brazo. No respiro. Escuchamos un barullo de golpes y puteadas y el largo aullido de una voz humana.
después silencio.
- ¿No te peso ´? –
Nudo marinero.
Hermosuras y dormideces más poderosas que el miedo.
Cuando entra el sol, parpadeo y me desperezo con cuatro brazos. Nadie sabe quien es el dueño de esa rodilla, ni de quién es este codo o este pie, esta voz que murmura buen día.
Entonces el animal de dos cabezas piensa o dice o quisiera:
- A gente que se despierta así, no puede pasarle nada malo.


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VENTANA SOBRE UNA MUJER/ 3


Nadie podrá matar aquel tiempo, nadie nunca podrá; ni siquiera nosotros. Digo: mientras estés, donde estés, o mientras esté yo.
Dice el almanaque que aquel tiempo, aquel tiempito, ya no es; pero esta noche mi cuerpo desnudo te está transpirando.





EDUARDO GALEANO



Textos Cortos de Mónica Aramendi

DESAFIO



Con firmeza la tomó entre sus manos.
La muñeca torcida, el puño cerrado. El metal se revolvió entre sus dedos. Levantó el brazo con lentitud.
Sus dientes temblaron. Una puteada partió el aire y abrió los labios
en un grito.
Los fideos quemaban más que la cuchara.


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UN FINAL


Un temor visceral se le escurrió por entre los dedos, que se pegaron a su cara. Durante todo el día había escuchado los golpes en la puerta.
Ella conocía los sonidos del viento sobre la superficie estéril, el cato árido de las ramas caídas, el susurro que se asomaba a las grietas de una tierra sin raíces. Ningún otro sonido como este golpeteo, desde que “todos los otros seres han muerto “, murmuró con espanto.
Volvieron los golpes.Los mismos tres sonidos, seguros, seguidos. No tenia alternativa. Se dirigió hacia la puerta y abrió.
Frente a ella, en la luna negra de la noche, su figura la reflejó como en un espejo demasiado limpido .Las miradas se encontraron en el mismo punto.
La otra entró.
Ella se acurrucó en un rincón y comenzó a llorar. El primer llanto desde la muerte de todos, de todos menos la suya.
Nadie, aunque quisiera, puede morir sin su alma.


Mónica Aramendi

(Nació en Banfield Prov. de Buenos Aires. Reside en Miramar. Abogada y escritora. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía organizado por Editorial Dunken, entre otros)


28 de noviembre de 2007


Máximo Simpson

( Argentina -1927)


TO BE OR NOT TO BE

a Enrique Sverdlik


Yo quise ser un rojo violín desorbitado,
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.

Yo quise ser el mar,
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita imperturbable.

Eso quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado.
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mí.

Eso quise tal vez,
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy ya en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.





JUAN GELMAN
( ARGENTINA- 1930 )


LA VICTORIA



En un libro de versos salpicado
por el amor, por la tristeza, por el mundo,
mis hijos dibujaron señoras amarillas,
elefantes que avanzan sobre paraguas rojos,
pájaros detenidos al borde de una página,
invadieron la muerte,
el gran camello azul descansa sobre la palabra ceniza,
una mejilla se desliza por la soledad de mis huesos,
el candor vence al desorden de la noche.


MI BUENOS AIRES QUERIDO


Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo, te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.

Ni irse ni quedarse
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvidos.



(Los dos poemas anteriores pertenecen al
libro GOTAN )





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Lina Caffarello

( Argentina)

Simple


Tal vez se trate
de convertirse en puerto

Tal vez así de fácil
como hablar
tragar la propia sombra
huir por la esquina del espejo.
Instante de río
que nombra el viaje púrpura
y escancia el costado arisco de la grieta.

Todo es cuestión
de derramarse entre los huecos.


ESPUMAS


Friego las ollas
con impetuosos remolinos
de viruta y limpiador.

El vigor se me agota
en un tiempo hecho de espuma
y monótono pulido.

Inútil-mente

Ya no se pueden disimular los golpes
ni recuperar el brillo de los sueños
quemados
quebrados.
entre las pompas y el fuego
de mil ceremonias fatuas.




CRISTINA VILLANUEVA
(Psicóloga, poeta y perteneciente al Círculo de cuenta cuentos)


AUSENCIA

Abrazo de vos
En tu pecho sonido
Agua de luz de la piel
En el vértigo del origen,
proa.

Después vino la mancha del dolor.
Ausente de testigo se quedó la memoria
El misterio del nunca, la tenaz lejanía.
¿Eso será el exilio ´?

Y tanta lucha
llamarada, furia
se perdió en la distancia crecida de la muerte.



LA PIZZA NO ME COME


con su perfume mediterráneo, aceitunas y ajos,


la sonrisa derretida bordeada de rojo, como
el tomate o la vida.

Toma mis manos, se las lleva a su redonda boca

y al final me come.
Me deja una remita de albahaca con anillos.

Y esa incierta tristeza de no haberle gustado.



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CRISTINA BERBARI

(ARGENTINA)

HOY RUEDO POR LA HOJA DE PAPEL



No hay faena.
No salgo al ruedo

hoy ruedo por la hoja de papel
y lo blanco del papel
rueda conmigo,
en rueda
blancos pensamientos
-las ruedasrodando
rotandoruedan-
que rueda que me rueda
el pensamiento en blanco:
desnudo de símbolos
desasido del signo
húmedo del silencio
rueda
mi labio gozoso
por saber callar.

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CONSAGRADA A BALDUR


Quiero ser
la mujer del seno desnudo
en la memoria del muérdago.

Ledamente
repetir tu nombre
Al oído del musgo
-mantra, letanía –
hasta borrar
la escritura girando en la piedra
-mandala de amor-,

mi voz se vuelve olvido,
tu nombre, ausencia.

Peña, hierba :
mudos testigos del secreto.


TRIPTICO

I


recordala allá
en
una esquina de septiembre
con la boina y la capa negra.
recordala
con la piel lívida
plena de amor
para entregarte
fuego azul.


II

aroma de panes y naranjas
descubrió
mordiéndole los labios
durante la danza del amanecer.



III

su mano
mariposa húmeda
cabalga /
encabrita
el cuerpo
jinete que no conoce el cansancio /
redoblante cantando la pasión.


Silvia Loustau

Muñeca de trapo


Las caminatas se hacían más largas. Dejaba la villa y andaba la ciudad, asombrada por tantas cosas que no conocía. Recorría las calles fascinada por las casas con jardines, puertas sólidas de madera, ventanas donde colgaban cortinas, o macetas con malvones y flores, mujeres barriendo las veredas.
Su mundo eran los pasillos con barro... Este es otro mundo , pensaba. Fantasías que viajaban en sus ojos agrisados, pibas que volvían de la escuela, los guardapolvos blancos −que fueron envidia y ahora aborrecía... A veces las veía jugar con muñecas, cocinitas y vajilla de plástico, figuritas, cuadernos, libritos e historietas. El corazón se encogía, ellas sonreían. Felices ( cuando se sonríen es porque son felices... ¿y yo... esta negrita fea, patas flacas, dientuda? ¿y yo...? ¿Que buscás, guachita? murmuraba en esos paseos solitarios... ¿qué buscás, ey, qué buscás? Algo, algo lindo, distinto... algo lindo, ¡por dio!.
Ella vivía en el regocijo posible; las otras, desmañadas y suciascomo ella, recorrían las callejuelas de barro y mugre donde todo es sombra y pringue. Donde no hay esperanza y prevalece la ilusión efímera: hoy no, mañana tal vez.
Ese día se topó con un basurero que no conocía... ¡Villera, no revuelvas ni tires al suelo la basura! ¡Andá a la escuela! ¡Fuera, no queremos tus piojos en el barrio! −le dijo la mujer pintona y pintarrajeada con el pucho colgado de sus labios sebáceos.

Ella hurgaba y hurgaba. Una olla vieja y golpeada, un fluorescente roto, zapatos agujereados, basura, basura rancia y podrida. Se fue en silencio, con sus pasos tenues y culpable, convicta de haber nacido. Esta bacana que se piensa, ey? Hija e´puta, le sobra todo.
Escapaba de la rutina, del paco, de la villa, del novio de la hermana mayor que la manoseaba y le hacía poner la mano allí ... Siempre huia de su propia gente, del lodo, de la vida chata copia del día anterior y la de mañana y la de siempre.
Rutina y rutina, hasta esa tarde, en que las primeras sombras pintaban el horizonte del Docke con esos reflejos anaranjados rojizos, cuando las ojotas tropezaron con algo tirado al lado de un basurero. Miró la cosa; la cosa la miró a ella. La recogió del suelo: era una muñeca de trapo. La abrazó... la fue acunando, la besaba; una lágima de nena villera, morosa y tibia, cayó sobre el juguete de trapo, la que otra nena, claro, harta de muñecas, decidió desprenderse.

Llegó a la vivienda de lata, miró a la muñeca, escupió la cara de trapo, agarró la tijera, le sacó los ojos y la cortó en vaporosos pedacitos...Luego se puso a llorar
Andrés Aldao




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MANOS


Manos: órgano del cuerpo humano
unido a la extremidad del brazo y
que comprende desde la muñeca

inclusive hasta la punta de los
dedos.

anónimo



Busqué las manos en cada rincón de mi cuerpo. Luego revisé el placard, cada bolsillo externo, recorrí las sillas, las perchas, los cajones, la jaula del canario, las tijeras, la última carta sobre mi escritorio…
He perdido muchas cosas (me distingue la falta de memoria) estoy segura que ayer las tenía como corresponde. También busqué en las sombras de los objetos, aunque fuera para encontrar la doble en la oscuridad del piso y así consolarme.
El camino del jardín me detuvo en el límite de las baldosas con el umbral. El azul boicoteado de nubes se humillaba en el charco contiguo
al escalón. Debajo ya invadiendo la vereda, una rayuela de tiza (solitaria de juegos) dejaba ver mis dedos esparcidos. En el último rectángulo, una niña meciendo a su muñeca, contaba sus dedos en un continuo ir y venir, aprendiéndose las manos.


Susana Trajtenberg

Artista Plástica y escritora




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INRI


La vereda de la fuente, a unos pasos de la catedral, solía inundarse por aquellos años en que la obsesión del cielo se derramaba incontenible. Ese período nos asemejó a Macondo. Las nubes durante dos meses no descansaron un solo minuto.
Cuando todo comenzó a pacificarse y la lluvia sólo era simple pestañeo que flirteaba con un sol escurridizo, la fuente de la peatonal se convirtió en atracción máxima. Dada la riqueza de objetos que naufragaban en su lecho, varios pescadores trataban de enlazar fichas de ajedrez, zapatos de proas rajadas, un poema en sepia titulado La sequía. Lo más insólito:trozos de la catedral navegando con todos sus íconos, como pidiendo auxilio sobre los maderos del INRI.


Susana Trajtenberg



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CUENTOS DE LA SUEÑERA



240

Los hombres salen del saloon y se enfrentan en la calle polvorienta, bajo el sol pesado, sus manos muy cerca de las pistoleras. En el velocísimo instante de las armas, la cámara retrocede para mostrar el equipo de filmación, pero ya es tarde: uno de los disparos ha alcanzado a un espectador que muere silencioso en la butaca.



70

Con una mueca feroz, chorreando sangre y baba, el hombre lobo separa las mandíbulas y desnuda los colmillos amarillos. Un curioso
zumbido perfora el aire. El hombre lobo tiene miedo. El dentista también.


Ana Maria Shua

Escritora y periodista argentina.
estos mini relatos pertenecen a su libro:
LA SUEÑERA

Bienvenidos



“No acepto otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón, otro horario que el de los encuentros a deshora, los verdaderos. “

- Julio Cortazar
-

27 de noviembre de 2007

CURRICULUM VITAE


SILVIA LOUSTAU (Mar del Plata). Escritora, traductora y profesora de inglés,

En 1973 gana el Primer Premio de Narrativa del Centro edito de América Latina. David Viñas es uno de los Jurados. Sus narraciones son publicadas por la editorial mencionada.

1975. Obtiene la Faja de Honor a Obra Inédita, otorgada por la S.E.P. Filial La Plata. Prov. de Buenos Aires.

1992. Su poema AMÉRICA, MI AMÉRICA es elegido por el jurado de FEDEFAM (Federación de Familiares de Desaparecidos, Venezuela) para la tarjeta Navideña de la Institución.

1998.-1º Premio Nacional de Cuento. Jurado compuesto por S.A.D.E. (Sociedad Argentina de Escritores) Nacional y miembros de la S.E.P.XVI CERTAMEN NACIONAL DE CUENTO.

2001/ 2002.1ª Mención de Honor a poesía. Certamen Internacional. Organizado por Editorial Pegaso. Argentina.

2002- 1º Mención de Honor poesía. V Certamen Roberto Juraos. Municipalidad de Almirante Brown. Buenos Aires.

2002. Su obra en un acto OSCURO HUESPED, es elegida por la Facultad de Ciencias Humanas de la Universidad de Tandil para ser representada en conmemoración a los desaparecidos de La Noche de Los lápices. Dicha obra fue representada en Las Flores, La Plata y Mar del Plata, siendo seleccionada para el programa de estudio.

2003- 1º Premio Nacional de Narrativa. Jurado de la S.A.D.E. Nacional.

2003. Publica el poemario MANDALA.

2004- Adapta MANDALA para ser presentado como un espectáculo teatral-poéticoMusical. Es elegido por concurso por la Facultad de Derecho De la Universidad Nacional de Mar del Plata para su ciclo cultural de verano.

2006.1º Premio Nacional de Narrativa. Otorgado por Bibliotecas Populares de Punilla Centro y U.N de Córdoba.

2007-Su poemario ESPEJO DE LOS DIAS es editado por Artesanías Argentinas( Israel-Argentina)

Ha publicado en revistas y periódicos nacionales e internacionales. Colabora en varios sitios Web. Ha dirigido ciclos Radiales de difusión cultural.

Corresponsal en la Argentina de la revista virtual Artesanías Literarias.

2008 Integra Jurado Internacional de Narrativa

Ensayo sobre ASERRIN...ASERRAN de Andrés Aldao.

Invitada a la 12º Feria del Libro de Pehujo, Provincia de Buenos Aires.

Primera Mención de Honor en Poesía por "Pajaros de Cristal". Premio Nacional de Literaruta otorgado por la Secretaria de Cultura del Partido de 3 de Febrero.

Miembro Perteneciente a Poetas del Mundo.