Poemas Silvia Loustau

Grecia

ominoso presagio
aullido de viento
risa y mirada gitana
leyendo la buenaventura.
titilar de una vela sobre terciopelo bordó
las cartas nadan sobre un río de sangre
y los ojos verdes inquieren / inquieren /
hasta llegar al centro de la herida /
ese punto que atenazando hiere.
dá vuelta otra carta
ausencia
manos de pájaro lejano
caricias que no.
pero nacen / crecen /
se quedan.
la mirada aviesa
la voz ancestral anuncia
aquí está la victoria
sin sombras
cruzarás el mar
tus pasos dejaran su huella
en tierra reseca y antigua.

Silvia Loustau


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XX

no la dejes
vagar
entre solitarias estatuas /
sueños que no.
no dejes que se vista
de ausencia tenaz /
que sueñe
con el descanso
tejiendo
cada noche
puntillas de angustia
ni
que se ahogue en los helechos
de la soledad.


Silvia Loustau

Poema Juan Gelman

Juan Gelman obtuvo el Premio Cervantes


“- Yo era un muchacho de extracción muy popular, un muchacho de barrio, a pesar de estudiar mi secundario en el Colegio Nacional Buenos Aires.Pero. a los 15 años yo iba a las milongas con toda la gente del barrio…-“, cuenta Juan Gelman. Nacido un 3 de mayo de 1930 en el hogar de un matrimonio proletario, inmigrantes ucranianos.
Empieza a escribir a los 11 años y nunca más su pluma se detuvo.
El título de su último libro : Mundar, por todo lo que a recorrido desde que en 1975 debe exiliarse ante las amenazas de la Triple AAA.La dictadura le desgarra la vida, su hijo Marcelo, de 20 años, es desparecido junto a su mujer, quien estaba embarazada.Recien en el año 2000, luego de una búsqueda tenaz Gelman se reencuentra con su nieta.
Su obra muestra un profundo trabajo con el lenguaje, lo hace trascender con una singularidad de estilo que se entrelaza con el compromiso político y social. Gelman templa sus poemas con palabras simples, con diminutivos, con sustantivos que trasmutan a verbos. Su poesía está vestida de un realismo crítico, pero intimista.

Obras: Violín y otras cuestiones ; Cólera buey; La Junta luz ; salario del impío, entre otras


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Poemas de Mundar


Poema

En las migas de tu esplendor,
mamá, recibí el recital
de progroms y de sangre
que dio rostro a mi rostro.
El puente de esas vidas es la respiración a cuestas.
Desde tus hombros miro
las arrugas de las estrellas célebres.
A un dedo de lo que fui me soy
en lo que habré de ser. Tanto mundo,
tanta abierta confianza en su cambiar
el accidente,
desastres que
dicen al lado adiós.

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¿Qué se sabe ¨?

Del poema, nada. Llega, tiembla
y raspa un fósforo apagado.
¿Se le ve algo? Nada. Tiende una
mano para aferrar
las olitas del tiempo que pasa
por la voz de un jilguero. ¿Qué
agarró? Nada . La
ave se fue a lo no sonado
en un cuarto que gira sin
recordaciones ni espérames.
Hay muchos nombres en la lluvia.
¿ Qué sabe el poema ¨? Nada.

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Callar

Una ola de amo que
va de mi cuerpo al tuyo es
una humana canción.
No canta, vuela entre
tu boca y mi verano
bajo tu sol. El calendario no
tiene esta noche o fecha en su papel.
El manantial de vos
cae como vino en la copa
y el mundo calla sus desastres.
Gracias ,mundo , por no ser más que mundo
y ninguna otra cosa.

Juan Gelman

Poema Elvira Levy

Bifurcación de la memoria, poemas de Elvira Levy


IX

¡Perdón ¡ ¿Perdón ¨?
¿ Qué oculta esa palabra ´?
¿ Acaso es un signo,
una mera actitud,
un desenfreno,
o algo infame motiva su renacer,
cuándo aún arden las velas ¨?

¡Eh, tú! Espera.
No está todo dicho.
Hemos comenzado un nuevo ciclo
y el carro vuelve a rodar.
¿Dónde están las viejas banderas?
Ánda, tráelas.
Las aves de rapiña se aproximan al monte .
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X

Hay en el aire rumores de huesos
que molestan crujen.

Hay en el mar rumores de navíos.
Transportan banderas, fúnebres cargas.

Hay en la tierra rumores de difuntos
que cambian de residencia.
Hay humanos que veneran la muerte.
Elevan cantos,
mudan heroicos huesos para esconder la vida.

Hay lutos que perduran
en la ciudad de los vientos.

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II

Hoy vivimos
en un tiempo sin calendarios.
La prisa es la dueña del mundo.
Fechas arcanas nos envuelven.
El estupor detiene los latidos
y sólo se escucha el silencio.
¿ Resistirá el misterio de una espera ¨?
¿Quién ocupará mañana
el sillón de los dioses muertos ¨?
¿ Será un puñal, un gesto, una voz ?
¿ Una diminuta gota de lluvia ¨?

Elvira Levy

- Algunas de sus obras.-
-
- Eva y el espejo, poemario. Colección Poesía nueva ,
- Madrid,1981-
- Crónica de una ausencia, poemario, Ediciones Torremozas, Madrid,1988
- Hablando con Borges, poemario. ed.Vinciguerra, Buenos Aires, 1998
- Bifurcación de la memoria, poemario, Ed. Dorgraf,Israel, 2005

Texto Marosa di Giorgio

El mundo mágico de Marosa di Giorgio

Marosa di Giorgio (Salto, Montevideo,1932-17 de agosto 2004), poeta uruguaya que se aventuró también con la prosa erótica, pero la mayoría de su obra es prosa poética, plena de magia, cantos a la naturaleza, las mutaciones y la mitología como una constante. Es una de las voces poéticas más singulares de América Latina.

4

Anoche, volvió otra vez. L a sombra, aunque ya habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín de violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa, tornó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los que estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; los que soñaban, igual la vieron. El Espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno .Pero salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de las violetas, enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, la Sombra se fue volando, se fue hacía el sur. Volverá dentro de un siglo.

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54

Cómo andás por los lejanos aparadores, cómo vas libremente, por los prados de mi infancia, allí dónde salían los soles de la medianoche, sombríos y dorados; dos o tres, o sólo uno, entre las negras copas, don pululan los ladrones…Y vas y a tu paso brotan las culebras, arrollándose y estirándose, blancas como espuma, con el sol, doradas; o de plata, como los muertos. Hasta que empieza el jardín inmemorial de los gladiolos, ante el que, siempre me arrodillé, llorando, sollozando…Pero sigues omnipotente, por encima de esa flores infinitas.
Te apoderaste de todo,
hasta de los recuerdos de cuando no te conocía.

Marosa di Giorgio
( De: los Papeles salvajes )

Texto de Virginia Woolf

Lunes o viernes

Perezosa e indiferente, sacudiendo con facilidad el espacio de sus alas, conocedora de su camino, pasa la garza sobre la iglesia, bajo el cielo. Blanco e indiferente, ensimismado, el cielo cubre y descubre sin cesar, se va y se queda. ¿Un lago? ¡Quítale las orillas! ¿Una montaña? Sí, perfecto, con el oro del sol en las laderas. Cae desde lo alto. Helechos o plumas blancas, siempre, siempre... Deseando la verdad, esperándola, destilando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (se inicia un grito a la izquierda, otro a la derecha; ruedas golpean divergentes; omnibuses se conglomeran en conflicto), deseando siempre (el reloj asevera con doce claras campanadas que es mediodía; la luz vierte escamas de oro; niños se arremolinan), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. «Compro metal»... ¿Y la verdad? Como rayos orientados hacia un punto, pies de hombres, pies de mujeres, negros o con incrustaciones doradas (Esa niebla... ¿Azúcar? No, gracias... La commonwealth del futuro), la luz del fuego salta y deja roja la estancia, salvo las negras figuras y sus ojos brillantes, mientras descargan una camioneta fuera, la señorita Thingummy sorbe té en su mesa escritorio, y las vitrinas protegen abrigos de pieles. Cacareada, leve cual hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada... ¿Y la verdad? Recordar ahora junto al fuego del hogar la blanca plaza de mármol. De las profundidades de marfil se alzan palabras que vierten su negrura, florecen y penetran. El libro caído; en la llama, en el humo, en las perecederas chispas; o ya viajando, la bandera en la plaza de mármol, minaretes debajo y mares de la India, mientras los espacios azules corren y las estrellas brillan... ¿la verdad?, o bien, ¿satisfacción con su proximidad? Perezosa e indiferente la garza regresa; el cielo cubre con un velo sus estrellas; las borra luego.


Virginia Woolf

Texto Silvia Loustau

El Baúl del Avaro

Nada se debe tirar. Se guarda. En cueva gris. Lo pequeño. Lo grande. Lo nuevo. Lo quebrado. Nada se puede tirar. Mañana no se sabe. Ratas y arañas se pierden en el laberinto de objetos. Danzan en él . En su silencio. Su oscuridad.
La vida, también la vida se guarda, aunque se ahogue por vivir .Por un puñado de aire . Todo se guarda. No se han de usar los días . Ni las noches de vino y caricicias, cubiertas con sabor a polvo y rosa quebradiza
Arrolló los hilos de Cronos* y el ovillo yace arrinconado en el ángulo del fondo . El tiempo no se debe perder. Ahí están los sueños arrugados junto al traje de graduación. Penetra la luz por una hendija del baúl. Y la luz se ciega . Un demonio diminuto hace guardia sobre el candado . No entrará un ángel. Ni el aire. Ni el sonido de un violín.



Silvia Loustau- Enero 2008-





*Cronos : díos del tiempo, según la mitología griega.

II CERTAMEN DE RELATO BREVE 2008

Tipo: Relato

· La revista Artesanías Literarias (www.artesanias.argentina,co.il) convoca al II Certamen de relato breve con el propósito de alentar y difundir la creatividad literaria y su expresión en internet.

· Los participantes deberán enviar sus trabajos mediante correo electrónico por adjunto a las siguente dirección: andresaldao@gmail.com . En el “asunto” del mensaje deberá indicarse el seudónimo en primer lugar y II Certamen de relato Artesanías 2008

· Los relatos serán escritos en idioma castellano, tema libre, y tendrán una extensión mínima de cuatro (4) páginas tamaño A4 y máxima de cinco (5), a doble espacio, en letra verdana cuerpo 12.

· Podrán participar escritores de cualquier parte del mundo, mayores de 18 y hasta 99 años, noveles o con trayectoria literaria.

· Los relatos deberán ser inéditos, no publicados con anterioridad en otro medio, real o virtual, ni haber recibido premios en concursos. Tampoco podrán participar al mismo tiempo en otro certamen literario.

· Cada participante podrá presentar un solo texto.

· Los relatos deberán firmarse con seudónimo. En correo electrónico aparte se escribirá el seudónimo en el asunto, y por adjunto el nombre, apellidos, número de DNI, dirección postal, dirección electrónica y teléfono de contacto. Se adjuntará allí un breve currículum del participante. ¡No mandar seudónimo y datos en un adjunto, y el CV en otro!

· El plazo de entrega finalizará el día 15 de mayo de 2008.

El fallo del jurado tendrá lugar el 31 de mayo de 2008.

● Serán otorgados cinco primeros premios, del 1 al 5. En caso de relatos meritorios, el jurado podrá otorgar menciones de honor (hasta un máximo de cinco).

· Los premios consistirán en la publicación de lo relatos ganadores en una Antología virtual de la editorial Artesanías Literarias, tanto del texto ganador como el de todos los otros finalistas (hasta cinco), y las menciones de honor A cada uno de los ganadores se le otorgará un diploma.

Los relatos ganadores serán publicados en este espacio virtual a lo largo de todo el año 2008.

· El jurado, cuyo fallo será inapelable, estará compuesto por escritores con reconocida solvencia literaria. Su composición se hará pública al momento de dar a conocer el fallo.

· IMPORTANTE: aquellos participantes cuyos textos no cumplan los requisitos de estas bases, serán eliminados automáticamente.

· No podrá participar de este concurso ninguno de los integrantes del staff de “Artesanías Literarias”, incluyendo al director y/o Asociados.

· Los trabajos que no sean premiados, o que no hayan recibido mención, se borrarán pasado quince días de difundido públicamente el fallo. No se mantendrá correspondencia con ninguno de los autores. No se darán acuses de recibo. Trabajos que se remitan sobre el cuerpo del correo serán anulados.

· Tanto los datos personales, dirección postal, teléfono, etc., cuanto las direcciones electrónicas de los participantes, no serán difundidos de ningún modo, excepto los premiados y esto sólo con la previa autorización de los autores por respeto a la privacidad de cada participante.

Noticias Culturales

PRESENTACIÓN DE ESPEJO DE LOS DÍAS

El 14 de diciembre, en el IMFC, se presentó el libro de poemas ESPEJO DE LOS DÍAS de Silvia Loustau .editado por Artesanías Literarias (Israel- Argentina) y con prólogo del editor-escritor Andrés Aldao.
La escritora Ana Maria Ordóñez se refirió al poemario :-“….Silvia Loustau en sus poemas brinda una mirada personal y deja plasmada emociones al expresar : “ para quienes están”, como queriendo dar un mensaje a “ quienes no están “ dejando así ,planteada una literatura comprometida…….Distribuye su obra de una manera tal que el poema se va tomando espacios, hace paréntesis para respirar, meditar en cada una de la estaciones y tiene un hilo conductor con musicalidad en las palabras, elemento que sin duda dan singularidad a su labor “.
En el prólogo Andrés Aldao, señala, entre otras cosas,-“Mis Palabras de Inicio han intentado captar los designios más profundos de la autora, sus porqués íntimos y personales. Cada lector hallará las estelas que vinculen su sensibilidad con la de la autora, y en ese acto de simbiosis Silvia Loustau y sus lectores habrán tejido una percepción, de la cual Espejo de los días será la catarsis reciproca entre la poeta y los lectores. “
La concurrencia disfrutó de poemas en la voz del escritor Mario Altamirano y de la voz Jonathan Gamboa quien entonó algunas canciones.
Un brindis alegró el final de la presentación del poemario de Silvia Loustau

Poema Cristina Peri Rossi

ESCORIACIÓN

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.
Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,
donde la sal duele, y arde el yodo,
que corre todo a lo largo del buque,
que deja pasar la espuma,
que tiene un ojo triste en el centro.
En la actividad de navegar,
como en el ejercicio del amor,
ningún marino, ningún capitán,
ningún armador, ningún amante,
han podido evitar esa suerte de heridas,
escoriaciones profundas, que tienen el largo cuerpo
y la profundidad del mar,
cuya cicatriz no desparece nunca,
y llevamos con estigma de pasadas navegaciones,
de otras travesías. Por el número de escoriaciones
del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;
por las escoriaciones de nuestra piel,
cuántas veces hemos amado.


Cristina Peri Rossi

Uruguay

Poema Lina Zerón

NO HAS MUERTO


No todo naufraga
al final de un sueño,
siempre quedará la inmortalidad
de tu recuerdo tumbado a mi lado
rendido sobre mi lecho.

No todo está muerto entre tú y yo,
seguimos siendo un pensamiento
en una tarde oscura de otoño
o en el vaho de una noche de invierno.

No estás enterrado aun
mientras sigas latiendo
en mi piel,
bajo mi falda,
entre mis muslos,
dibujando tu estar en mí
al borde de mis azules labios.

No puedo estar muerta Yo
cuando todos los días te pienso,
recuerdo de tus recuerdos
mis piernas enroscadas en rededor de tu cuerpo.

Tu sombra se ama
sobre mi cuerpo derrotado
por tu nombre

Lina Zerón
México

Poema Gioconda Belli

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las más grandes verdades
o las más grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas,
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas de la espuma.
Cosas quiero como que me andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la
mañana.
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.

Gioconda Belli
Nicaragua

Poema Zoé Valdéz

DIENTES

Oh, si él me besara con besos de su boca .

Cantar de los Cantares


No podemos seguir templándonos sin besos
los dientes son necesarios
tu respiración atragantada con la mía
tú transitando por mis encías
no es verdad que los dientes no llega el amor
también son sensibles
en la rapidez de las lenguas las trampas se disuelven
todo el cuerpo esclavo de esa zona
mi saliva en tu esmalte
Cuando chocan los dientes ay brevemente
yo he sentido en mis muslos ay
el verdugón que levantan esos latigazos
no podemos seguir templándonos con besos.

Zoé Valdéz
Cuba

Texto Silvia Loustau

Nubes en el suelo

No sabia porque en sus caminatas juntaba las pequeñas, sedosas piedras que reposaban a orillas del río. Ese río tan cotidiano. A tan pocos metros del fondo de su casa. Atravesar el pórtico verde, deslizarse unos doscientos metros sobre el pasto siempre húmedo y
allí estaba. Su líquido espejo. Su amigo que la arrullaba mientras ella pensaba en la señora Dalloway y sus desgracias.
Otras mañanas no pensaba en nada. Sentía el mundo gris pesándole sobre su frágil espalda. Y cada tanto un canto rodado la llamaba. Ella le respondía arrullándolo en los bolsillos de su pollera.
Había conseguido un cuenco de plata y allí iban a parar las piedras. Extraño adorno, opinó Vitta. Nada más.
Pesadillas.Palabras .Palabras y pesadillas la perseguían otra vez. Angustia al despertar. Largos, lentos paseos escuchando los secretos del río, para lograr la calma. Aquella tarde observó las
nubes corriendo sobre el agua. Río espejo. Todo se había invertido, pensó, piedras en el cielo, nubes en el suelo. Todo se había invertido. Y lloró.
A la mañana siguiente rechazó el desayuno que le preparó el ama. Buscó su delantal, aquel que usaba en verano. El de las flores liberty y los amplios bolsillos.

Caminó los doscientos metros que la separaban del río.Mientras tanto los cantos rodados le susurraban mensajes desde el fondo de los bolsillos. Llegó a la orilla. Juntó otras piedras más. Con parsimonia, casi con religiosidad entró al agua. Despacio. Despacio. Hasta que la cubrió.



Silvia Loustau

Texto AMBROCE BIERCE

Datos Biograficos

Ambroce Bierce. Nació el 24 de junio de 1842 en Ohio. Cruza a México luego de la Guerra de Secesión y se pierde todo rastro de él.
Periodista y escritor entre sus obras más completas se cuenta Historias de Soldados y civiles, ¿Puede ocurrir semejante cosa?, y el más famoso: El diccionario del Diablo, entre otros.

Silvia Loustau

LOS POLÍTICOS Y EL BOTÍN


Varias Entidades Políticas estaban dividiendo los despojos.
- Yo tomaré el manejo de las prisiones- Dijo un Decente Respeto por la Opinión Publica-, y haré un cambio radical.
- Y yo – dijo la reputación Manchada-, conservaré mis actuales conexiones con los negocios, mientras mi amiga aquí presente, la Toga Corrupta, permanecerá en la Judicatura.
La Olla política dijo que no herviría nada más si no la volvían a llenar con líquido del Pozo Asqueroso.
El Poder Cohesivo del Poder Público observó tranquilamente que las dos candidaturas principales, constituirían, suponía, su parte.
No- dijo la más Vil Degradación-, ya cayeron en mis manos

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EL LADRÓN ARREPENTIDO

Un Muchacho a quien su Madre había enseñado a robar, creció hasta ser hombre y se convirtió en Funcionario Público Profesional. Un día fue sorprendido con las manos en la masa y condenado a muerte. Mientras pasaba hacía el lugar de la ejecución pasó junto a su Madre, y le dijo:
- ¡Contempla tu obra ´! ¡ Sí no me hubieses enseñado a robar yo no habría llegado a eso ´!-
- Claro. dijo la Madre -. ¿ Quién, dime , te enseñó a que te descubran ´?

Ambroce Bierce
(Fábulas Fantásticas )

Texto de Andrés Aldao

LA URBE ETERNA

Recitado a doble capella

(A Buenos Aires fervor y tango)

Gardelito es el “viejo reloj de cobre” que convoca, en los crepúsculos que fenecen, a los espectros que retornan durante las tinieblas de la noche para una nueva ronda nocturna por los barrios y las calles de la Urbe Eterna.

Salen en tropel y cabizbajos el viejo violinista de blanca melena: milongueros con lengues anudados y compadritos acamalados que ya no son; papusas con timbetis de pulsera negra que resaltan dobles ochos en pistas ausentes del suburbio; los chochamus de traje cruzado que rumbean a la milonga patoteando giladas; percaleras venidas a más y repintadas a todo trapo, que lucen fugaces chafalonías en la soiree de los clubes de barrio reclinados sobre la barriada…

Pasan frente a cafés de estaños tumbados por la piqueta impiadosa, espejismos estriados por el tiempo, con sus mesas de billar ávidas de carambolas que emigraron al panteón rioplatense del ayer. Los fantasmas transparentes de antiguos parroquianos se ponen de pie, alzan las cañas y ginebras y de un saque se las echan al garguero reseco de nostalgias, mientras agitan las manos en alto en su chau che a los antiguos espectros de la Buenos Aires”…húmeda , atroz e irrepetible”.

Se desplazan por esas calles agobiadas de vejez, cruzan esquinas sin nombre; vislumbran boliches que despegan de la desmemoria en vigilia. Es la urbe melancólica dolida, tímido rubí opacado, huella mustia del pasado.

Ciudad ciega y melancólica; rejunte de amigo que ya no están. fantasmas y sombras de violines empilchados de esmoquin, fuelles de percal y funyis requintados, refucilos de neón 2x4 que alumbran las noches porteñas…Que bordonean, perpetuos, compases de tangos, valsecitos y milongas que se niegan a dejar el ruedo de la nostalgia.

Y cuando la madrugada derrama su último suspiro, los espectros y sombras de la Urbe Eterna marchan en silencio por la Corrientes angosta, la calle que nunca duerme, para ir a atorrar el sueño fugaz de la alborada en los callados jardines de la vieja Chacarita. Es cuando la Fulgencio perenne del bronce Gardeliano les da una nostálgica bienvenida y los recibe con su sonrisa rioplatense, tan ancha como el más ancho, barroso y amarronado Río de La Plata . Como una carcajada de añoranzas a mitad del camino entre orres pelandrunes y percantas mistongas. Como la Urbe Eterna, che Buenos Aires, que nunca dirá su adiós definitivo. Y “ si fuera así. ay que gran tristeza…”.

Andrés Aldao

( DE: A + B Memoria Cotidiana Andrés Aldao y Ernesto Bavio )

Texto de Walt Whitman

Fragmento de CANTO A MI MISMO


Me maravillo de mi mismo: tan admirable es mi ser y todas sus cosas! A
cada instante, cuanto sucede en mí me penetra de jubilo. Por qué se
doblan mis tobillos? De dónde nace mi deseo más insignificante?. Por qué
irradio amistad, y por qué causa la recibo?. Cuando subo la escalinata de
mi casa, me detengo Y me pregunto: pero ¿Es esto real?. La enredadera que
trepa por mi ventana me Satisface más que toda la metafísica de los
libros. ¡Oh maravilla del amanecer! La tenue claridad deslie las inmensas
sombras diáfanas. El aire es un manjar para mi lengua. Algo que no puedo
ver eriza púas libidinosas. Mares de jugos resplandecientes inundan la
celeste bóveda. La tierra y el cielo se juntan. Y de esta diaria
conjunción llega por el Oriente un desafío que se posa un instante sobre
mi cabeza para decirme, agresivo y burlón: Serás tú el amo de todo esto?.
Hojas de Hierba: Canto a mí mismo.

Walt Whitman