30 de agosto de 2009

Poemas de Silvia Loustau




33

encontré grabada en una piedra
la palabra poder.
voy a romper con ella
los encantamientos
los cantos del olvido
silaba silaba

Memoria.


Déjame dormir

en tus brazos de sol y sangre que se

deshacen para volver a llenarse

de veranos fresas, pieles alegres de nuestro sueño del sur.

XXXVII
XXIIAmiga mía
hermana

amada danzarina de las fuentes

de los cuerpos que acechan la extensión del amor

déjame ser palabra en tu ausencia.

( a mis amigas de entonces)

50

Para escribir cartas de amor
es necesario estar reposada
elegir las palabras como si fueran banquetes clandestinos
vestirse de blanco/soltarse el pelo/ como una druida
contarte de esta tarde arrodillada de luz
entregarte manojos de palabras
la llave de mi alma.


( de : work in progress)
XXII


descubrí en su perfume
una palabra que se extiende
pub/ public bar
la malta abre puertas
a visiones de otros cielos.
¿hubiese sido afortunada morir en el momento exacto?
¿ con la noción de transformarlo en flores/
frutos blancos?
estoy aquí
lúcida de ayeres
en este pub desnudo de recuerdos.


(de: exilios y desexilios )
(


III
ella
solo quiere se julieta
para encender su rostro / su sexo /
ofrecerle el agua / la redondez de las uvas/
las noches de compartir el vino
mientras los cuerpo se cobijan
en el abrazo
y fluye
la deliciosa miel.
(de:La vida aún)
X



Plano de París, para perdernos buscando Cronopios, La maga, Olivera,Talita, y sobre todo a Julio, el Cronopio Mayor

Poemas de Julio Cortazar


Es poco conocida la obra poética de Julio, tal es así que sus poemas reunido en Salvo el crépusculo se conocieron después de su muerte.

Poema
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.


poema insertado en la novela Último round (1969)

Resumen en otoño

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.

Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y un sabor de polvo
que fue rosa o camino.
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.


de : Salvo el crepúsculo (1984)

Voces Amigas, hoy Cristina Villanueva y Diana Poblet


Erotismo de las utopías por Cristina Villanueva ( Buenos Aires )

¿Hay lujuria en el cuerpo de las ideas?¿En el roce de las ideas con el
cuerpo-ideas de los otros? El cuerpo emocionado volviendo a la utopía de
Solentiname, tan isla, tan azul de lago y cielo. Retornando a sus pinturas
inocentes creadas por manos campesinas. Desplegando girasoles
gigantes, animales fantásticos, personas y casas habitadas de magia.
Volviendo a la sonoridad amiga de Cortázar robando imágenes naives
para tocarnos con ellas y
herirnos de color ¿Una no era entonces un cuerpo pujante que leía, casi
acariciado por la blanca barba de Ernesto Cardenal, bailado por ritmos por venir?
Una antes del Apocalipsis, cada país el suyo, el nuestro en 1976.Una y otros
pensando, raíces extendidas, soportando que tarden en juntarse. Una sin la
perfección de los que nunca se equivocan ni apasionan. Distintas lenguas y
lecturas aunándose en una y en los otros. Una y los otros juntos en un
punto del almacuerpoideas haciendo el amor con la vida.

Pregunta por Diana Poblet ( Buenos Aires)

Qué será de la esperanza de los pueblos
qué será de las patrias en sala de partos
qué será del pueblo latinoamericano
qué será de los que aguardan y callan
qué será de los buitres roncos del poder
qué será de mi sueño y el tuyo en una balsa de naufragios
qué será de nuestras utopías que no se detienen
ni a golpes
ni a sombras
ni a muerte...


Agradezco a Cristina Villanueva y a Diana Poblet su colaboracón con el blog- Gracias, amigas

Poemas de Cristina Peri Rossi



Cristina Peri Rossi nacio en en Uruguay en 1941.Poeta, narradora, periodista. Exiliada entre España y París, ella misma dice que nunca sabe donde está su casa. Hoy, invitada en el blog, porque la unió a Cortazar un corto e intenso amor y una amistad hasta el final del Cronopio.

Bitácora
No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playa

Después
Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.

Ya no amo

Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

Mensajes

Cómo amaba los manuscritos de tus manos
en la alfombra
en la mesa de todos los días
en los mansos atardeceres
en el polvo de la ventana
en la monótona arena de la playa
Mansas manos
mensajes monosilábicos

Pero nunca supiste qué palabra escribías.

Cartas...cartas ...cartas...-Carta de Julio a los hijos del Che ante la noticia de la muerte



París, 29 de octubre de 1967

Roberto, Adelaida, mis muy queridos:

Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible.

El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba.

Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me averguenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.

Che

Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,
Julio

Cine - Blow up basado en Las babas del Diablo por Julio Cortazar


Director: M. Antonioni , libremente inspirado en el relato de Julio Cortázar “Las babas del diablo” . Guión: M. Antonioni, Tonino Guerra , con la colaboración de Edward Bond (dialogos en inglés).
Fotografía: (Metrocolor) Carlo di Palma .
Montaje: Frank Clarke . Escenografía: Asheton Gorton .
Música: Herbie Hancock . (Canción: “Stroll On” por The Yardbirds )
Intérpretes: David Hemmings (Thomas), Vanessa Redgrave (Jane), Sarah Miles (Patricia), Peter Bowles (Ron), Verushka, Jill Kennington, Peggy Moffit, Jane Birkin, Rosaleen Murray, Ann Norman . Producción: Carlo Ponti para MGM (Gran Bretaña). Duración: 110 minutos.

Michelangelo Antonioni, “El maestro”, no deja indiferente. Sus películas o bien tienen defensores a ultranza, o bien están los que nos preguntamos qué claves ocultas tiene este director para haber alcanzado el estatus conseguido dentro del mundo del cine. Hace unos días hablé de “El eclipse” y me despaché a gusto.
Pero volví a darle otra oportunidad, y que mejor que echar mano de “Blow up“, un icono cultural de la década de los sesenta, referente para multitud de cineastas, y un tupido tapiz de la sociedad británica de esos años. La película data de 1966, cumple pues este año su cuarenta aniversario.
Antonioni echa un vistazo a su alrededor y plasma el amor libre, las noches de alcohol y porros, los conciertos donde se destrozan guitarras, todo ello con gran colorido, y vestidos y peinados a la última, de mano de bellas modelos, todas ellas anoréxicas que pueblan el estudio fotográfico del protagonista.
La historia de Blow up parte del relato de Julio Cortázar, “las babas del diablo” de quien Antonioni toma sólo la idea: un fotógrafo profesional descubre al revelar y ampliar un carrete de fotografías algo que a simple vista no había sido capaz de ver. El agrandamiento de las imágenes es lo que se denomina “blow up”.
¿Pero de qué va Blow up?. Dejemos que se explique su director.
“Necesitaré al menos otro film para explicar “Blow up” (Rueda de prensa Festival de Cannes, mayo de 1967)
De nuevo, más allá de que la gente entendiera o no la película la crítica se rinde nuevamente a sus pies y gana la Palma de Oro en Cannes en 1967 y fue nominada a dos Oscars en las categorías de guión y dirección.
El director nos da más pistas sobre la película:Vanessa Readgrave“Cuando se utilizan ampliadoras […] pueden verse cosas que probablemente el ojo desnudo no sería capaz de captar […]. El fotógrafo de Blow Up, que no es un filósofo, quiere ver las cosas más de cerca. Pero lo que sucede es que, al ampliarlas demasiado, el objeto se desintegra y desaparece. por lo tanto, hay un momento en que asimos la realidad, pero ese momento pasa. Este es en parte el significado de Blow up” (Michelangelo Antonioni).
Más allá de las disquisiciones filosóficas, del más aquí y del más allá, de lo real y lo fantástico, de los planos superpuestos, abiertos a la irrealidad hipercósmica, con el final, en el que el protagonista desaparece fundido en el “gran verde”, tras seguir el juego a unos mimos que juegan al tenis con una bola imaginaria, creo que me lo pensaré más de una vez antes de ver algo más de “El maetro” Antonioni.

De Cronopios y de Famas por Julio Cortazar


Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Lucas, sus estudios sobre la sociedad de consumo

Como el progreso no conoce límites, en España se venden paquetes que contienen treinta y dos cajas de fósforos (léase cerillas) cada una de las cuales reproduce vistosamente una pieza de un juego completo de ajedrez: Velozmente un señor astuto ha lanzado a la venta un juego de ajedrez cuyas treinta y dos piezas pueden servir como tazas de café; casi de inmediato el Bazar Dos Mundos ha producido tazas de café que permiten a las señoras más bien blandengues una gran variedad de corpiños lo suficientemente rígidos, tras de lo cual Ives St. Laurent acaba de suscitar un corpiño que permite servir dos huevos pasados por agua de una manera sumamente sugestiva. Lástima que hasta ahora nadie ha encontrado una aplicación diferente a los huevos pasados por agua, cosa que desalienta a los que los comen entre grandes suspiros; así se cortan ciertas cadenas de la felicidad que se quedan solamente en cadenas y bien catas dicho sea de paso.

Cumpleaños del Cronopio Mayor por Silvia Loustau




Julio Cortazar (1914-1984)

Quisiera recordar a Cortazar, con un capitulo brevísimo de Rayuela, un capítulo en el que impera la poesía y el erotismo, un erotismo florecido de peces, flores y cíclopes. ¿Quién de mi generación, que haya leído Rayuela no deseo ser La Maga? ¿Quién no deseo que alguien nos escribiese un texto cómo éste? ¿Quién no deseo perderse en la vida bohemia de París? ¿Quién no? Lo hicimos a través de la pluma esplendorosa del Cronopio. Declaró Cortazar, con su habitual franqueza:”… cuando terminé Rayuela que había escrito un libro de un hombre de mi edad para lectores de mi edad pero la gran maravilla fue que ese libro cuando se publicó en la Argentina y se conoció en toda América Latina, encontró sus lectores en los jóvenes, en quiénes yo jamás había pensado al escribir ese libro. Entonces, la gran maravilla para un escritor es haber escrito un libro pensando que hacía algo que correspondía a su edad, a su tiempo, a su clima y, de golpe, descubrir que en realidad planteó problemas de la generación siguiente. Me parece una recompensa maravillosa y sigue siendo, para mí, la justificación de libro.”. Ocho años le llevo su escritura, y muchas veces escribiendo a jornada completa. Pero, dejemos los recuerdos, desde algún lugar leerá este recuerdo y sonreirá, o tocará el saxo, diciéndonos gracias amigos, gracias por recordarme.

Capítulo 7 DE RAYUELA

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Un blog que es una cita obligada

Un nuevo blog dirigido por Andrés Aldao,donde podemos encontrar a los grandes de la literatura rioplatense.

Los Grandes de la Literatura Rioplatense

http://literaturarioplatense.blogspot.com
/

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24 de agosto de 2009

Trelew por Ana Maria Espiñeira


La vida me desarmó en mil pedazos.
Soy elpuzzle de los trozos que encajaron.

Joven había llegado allí, a la tierra de Luis, Trelew.
Había llegado allí a poblar esa tierra inhóspita, a sembrar
rosas rojas, aunque el viento desnudara sus tallos, arrastrara
sus pétalos como corazones.
Las espinas no pudieron contra el horror de las hidras.
La tierra árida sorbió la sangre derramada.
Pero no la Memoria.

* Trelew en galés significa la Tierra de Luis

Gracias Ana, por tu colaboración a la Memoria y al blog. Estoy orgullosa de tenerte entre las personas que concurren al Taller

22 de agosto de 2009

La Masacre de Trelew- La sangre derramada no será negociada


22 de Agosto 1972- 22 de Agosto 2009-
A 37 años de la masacre de Trelew, recuerdos de una militante


La Plata Agosto 1972.- Estaba en segundo o tercer año de la Facultad de Humanidades . Era militante.
Recuerdo aquel cielo gris de invierno, con nubes como presagios.
Desde el 15 de agosto estuvimos pendientes de lo que sucedía allá lejos. Allá en el sur más sur. Entre viento y páramos. En el Penal de Rawson. Los medíos anunciaban que 30 compañeros se habían fugado del penal. Que habían llegado, solo seis; sólo seis habían llegado al Aeropuerto Comandante Zar. Que habían tomado un jet de Austral, lo habían desviado hacia Chile, el de Chicho Allende Sólo seis. Mario Santucho, Marquitos Osatisnky, Fernando Vaca Narvaja, Roberto Quieto, Enrique Gorriarán Merlo y Domingo Menna pudieron huir rápidamente en un automóvil Ford Falcon que los esperaba. De allí a la libertad. a continuar la lucha. Un segundo grupo de 19 evadidos logró arribar por sus propios medios en tres taxis al aeropuerto, pero llegaron tarde, justo en el momento en que el avión levantaba vuelo.
La Plata- En cada facultad se respiraba un aire tenso, ansioso, esperanzado, aún. En el Comedor Universitario arengas de compañeros, permanecer en vigilia hasta tener noticias, Repartieron la carta de un preso de la Cárcel de Rawson:
Querida mamá, no elegí el camino de la violencia por la violencia, sino que era el único camino que nos quedaba…no puedo quedarme cruzado de brazos cuando se que la mortalidad infantil ha aumentado más que en ningún otro país en el mundo. Ya es de cien mil en Salta y setenta mil en la Rioja, nuestra obligación es estar junto a ellos, junto al pueblo, porque somos parte del pueblo….recuerdo que la había escrito alguien que no llegaba a los 20 años. Esos aires corrían y nos envolvían a cada uno.
Rawson. Los compañeros que quedaron en tierra se refugiaron en el aeropuerto, pidieron que estuviesen presentes periodistas, un juez y abogados. La conferencia es televisada, los portavoces fueron Mariano Pujadas, Bonet y M. Angélica Berger, solicitan públicas garantías para sus vidas. Una patrulla militar bajo las órdenes del capitán de corbeta Luís Emilio Sosa, segundo jefe de la Base Aeronaval Almirante Zar, condujo a los prisioneros recapturados a la cárcel de Rawson. Al arribar los compañeros , el juez Alejandro Godoy, el director del diario Jornada, el subdirector del diario El Chubut, el director de LU17 Héctor Castro y el abogado Mario Abel Amaya, quienes acompañaban como garantes a los detenidos, no pudieron ingresar con ellos y fueron obligados a retirarse-
22 de agosto- anoche a las tres de la madrugada oímos estampidos que venían de la base, se corre la voz que han matado a los muchachos que estaban presos- comenta una vecina.
No se había equivocado .03:30 horas del 22 de agosto, en la Base Naval Almirante Zar, los 19 detenidos fueron sorpresivamente despertados y sacados de sus celdas. Según testimonios de los tres únicos reclusos sobrevivientes, mientras estaban formados y obligados a mirar hacia el piso fueron ametrallados indefensos por una patrulla a cargo del capitán de corbeta Luís Emilio Sosa y del teniente Roberto Bravo, falleciendo la mayoría en el acto, y algunos heridos fueron rematados en el piso. La versión oficial del suceso indicaba que se había producido un nuevo intento de fuga, con 16 muertos y tres heridos entre los prisioneros, pero sin bajas en las filas de la Marina.
La Plata- Buenos Aires. Un viaje silencioso, pleno de conjoga. Con el intimo deseo que un Tiresias nos dijese algo del futuro que vendría. Viajamos de La Plata a Capital donde los cuerpos de Maria Angelica Sabelli, Eduardo Capello y Ana Maria Villareal de
Santucho fueron velados en la sede del Partido Justicialista de la Capital Federal, en avenida La Plata.Durante la noche y la mañana siguiente miles de personas desfilaron por el local, vimos gente de todas las edades y condiciones sociales.
Por la tarde del día 23 las fuerzas policiales entraron a la sede
Justicialista rompiendo las macizas puertas con las tanquetas, hombres armados, perros irrumpieron en la capilla ardiente. De pronto los gases nos ahogaban. A nadie le importo el humo agrio, los féretros fueron levantados por militantes que tosían y lloraban.Al llegar a la puerta la policía arrancó las banderas y las flores fueron pisoteadas. Los cuerpos de los compañeros fueron llevados a la Chacarita, con un cortejo de carros hidrantes y patrulleros.
Recuerdo que el primer féretro en unirse a la tierra fue el de María Angélica Sabelli, cuando ya nos vestia el crepúsculo del 24. Una mano anónima, querida, había dejado una cinta morada en la se leía: Muerta por la Patria.
Mar del Plata. Hoy a 37 años de .la Masacre de Trelew aún me estremezco por la suerte corrida por los compañeritos.
Como escribió Paco Urondo digo : de una punta a otra la verdad, voy a levantar vuestros nombres, como si fuera una antorcha, mi mis dedos en V.

Caídos en Trelew. Presentes!


* Alejandro Ulla (PRT-ERP)
* Alfredo Khon (FAR)
* Ana María Villarreal de Santucho (PRT-ERP)
* Carlos Alberto del Rey (PRT-ERP)
* Carlos Astudillo (FAR)
* Clarisa Lea Place (PRT-ERP)
* Eduardo Capello (PRT-ERP)
* Humberto Suárez (PRT-ERP)
* Humberto Toschi (PRT-ERP)
* José Ricardo Mena (PRT-ERP)
* María Angélica Sabelli (Montoneros)
* Mariano Pujadas (Montoneros)
* Mario Emilio Delfino (PRT-ERP)
* Miguel Ángel Polti (PRT-ERP)
* Pedro Bonet (PRT-ERP)
* Susana Lesgart (Montoneros)

8 de agosto de 2009

Poemas de Silvia Loustau




Anclada en Londres

lejos esta el vago aroma tierno de mi tierra . acuérdate Blake, no hay época más cruel que oler las lenguas del infierno que llegan desde lejos, acá en tu noche insular y humeda.
no molestar. do not disturb. beberé el té con canela, este té de color salobre, como los sueños, que se ahogan en la soledad de los páramos de las hermanas Brönte.
no puedo compartir contigo, Sammy Beckett, una encomienda. Poner en tu boca una cucharita desbordante de dulce de leche. no / no pueden volar esos pájaros de papel madera e hilo sisal.
no miraré por la ventana donde habita el duende vestido de negro. pues quemaron todos los trebolares.
espiaré el ebrio espejo que guarda voces de nostalgia.
¿cuándo cesará el infierno allá en mi tierra?
beberé una pinta de cerveza amarga, sentada junto a Jimmy Joyce, quien susurrará en mi oído: dulce dama no cantes canciones tristes. oigo un ejército cargando sobre la costa y el estruendo de caballos al galope.*.
daremos vuelta las runas . el silencio o el exilio. la muerte o la huida /dirán.
cruzaré los puentes del Támesis. veré correr sus aguas. buscaré una señal de tiempos más propicios. voces de allá lejos / de la tierra en que duerme el padre de mi madre .la tierra donde han quemado los anaqueles de mis libros . la tierra donde les hacen beber cicuta. la tierra donde deben crecer mis nobles sueños.

XX

dolor.

fosforece
en cada sístole/diástole
hace ya
tanto.

no todos entienden

elegí estar allá.
ahora
que se fueron
sobrevivo
en noches sin sol.

espero una señal
adeene
cenizas que regresan
como regresa el otoño.
un altarcito
para conjurar
ausencias.



* poema XXVI de Selected Poems, James Joyce ( de : exilios y desexilios)


XI

quisiera cantar / con buena voz / entonadamente /
cantar / por ejemplo / va pensiero del nabucco de Verdi /
y al fín llorar / por todos los esclavos / por los partisanos
que lo hicieron su himno . / quisiera aprender otro idioma /
poder decir algo más que ich liebe dich / y entonces me doy cuenta / quisiera amar una vez más una vez más amar. /
creo que estoy sola desde que nací . / ¿ qué recuerdo de mi padre? / ¿ qué tengo de mi madre ´? / ¿qué tengo? / libros /
/ muchos libros / me veo desnuda / como la primer mujer del paraiso / soy hija de la duda / quizá sea hija de Descartes / / amo el conocimiento / percibo el drama / intuyo otros caminos . / cada día es una esfinge a quien derroto . / estoy cansada / quiero encontrar un valle donde descansar las alas / dejar fluir los días / y amar .

( de: Mandala )
XXX

¿quién lee las líneas de la mano
la borra del café
los caracoles de buzios
los hexagramas del hi-ching
los arcanos del tarot
los naipes españoles
los símbolos del cielo?
¿ quién escucha la noble
respiración de los ayeres
y corre los telones del mañana?
¿ quién responde a la Esfinge
y entra en Tebas?
¿quién encuentra el talismán
escondido por la sombra?
¿ quién la salva del torbellino
reflejado en el espejo roto?
¿quién?

XXXII

he despertado
en una callejuela
que otros
han soñado
por mi.

XXXV
venían de un tiempo
cuando los fuegos
nimbaban utopías
y
los soles no lloraban
de cara contra el muro.

( de : work in progress )

Comenta desde España, Salvador Moreno Valencia




La poesía de Silvia Loustau emana, además del esfuerzo y el sacrificio, de su corazón que irradia amor por sus cuatro costados, sístoles y diástoles acompasando versos y prosa de naturaleza apasionada, intimista, comprometida con la paz, los derechos humanos, la justicia, la tolerancia: en definitiva la literatura que nace de la mente y del corazón de Silvia es un canto al AMOR, a la PAZ, y a la HUMANIDAD.

Salvador Moreno Valencia

Escritor- España

El Poeta : Néstor Perlongher ( 1949-1992)




Néstor Perlongher nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires, la noche de Navidad de 1949. En 1982, terminada su licenciatura en sociología, se fue a vivir a San Pablo, donde ingresó en la Maestría de Antropología Social, en la Universidad de Campinas, de la que en 1985 fue nombrado profesor.
Su obra poética publicada comprende seis libros:
* Austria-Hungría (Buenos Aires, Tierra Baldía, 1980).
* Alambres (Buenos Aires, Último Reino, 1987; Premio "Boris Vian" de Literatura Argentina).
* Hule (Buenos Aires, Último Reino, 1989).
* Parque Lezama (Buenos Aires, Sudamericana, 1990).
* Aguas aéreas (Buenos Aires, Último Reino, 1990).
* El cuento de las iluminaciones (Caracas, Pequeña Venecia, 1992).
Publicó numerosos textos en prosa, entre los que se destacan El fantasma del SIDA (Buenos Aires, Puntosur, 1988) y La prostitución masculina (Buenos Aires, La Urraca, 1993).Néstor Perlongher fue un escritor insaciable. Creó un estilo propio que apodó "neobarroso", en el que reunía contradictoriamente los bucles barrocos y el barro del Plata: es decir, él mismo. Su figura se fue agigantando de un modo tal que a esta altura aparece como una de las voces más necesarias de la última poesía argentina. Militante del Frente de Liberación Homosexual, Néstor Perlongher murió de SIDA en San Pablo, el 26 de noviembre de 1992. Como en Artaud, como en Osvaldo Lamborghini, hay en Perlongher una "escritura de la destrucción". Una destruktion, entonces, un desmontaje de estructuras significantes, se trate del barroco o del sujeto del deseo; se trate asimismo de las narraciones que van construyendo en mármol una identidad nacional: Perlongher remueve y menea con su Prosa Plebeya el cadáver exquisito de Eva Perón y arroja napalm sobre la casta cuestión de Las Malvinas .

El cadáver

¿Por qué no entré por el pasillo?
Qué tenía que hacer en esa noche
a las 20.25, hora en que ella entró,
por Casanova
donde rueda el rodete?
Por qué a él?
entre casillas de ojos viscosos,
de piel fina
y esas manchitas en la cara
que aparecieron cuando ella, eh
por un alfiler que dejó su peluquera,
empezó a pudrirse, eh por una hebilla de su pelo
en la memoria de su pueblo
Y si ella
se empezara a desvanecer, digamos
a deshacerse
qué diré del pasillo, entonces?
Por qué no?
entre cervatillos de ojos pringosos,
y anhelantes
agazapados en las chapas, torvos
dulces en su melosidad de peronistas
si ese tubo?
Y qué de su cureña y dos millones
de personas detrás
con paso lento
cuando las 20.25 se paraban las radios
yo negándome a entrar
por el pasillo
reticente acaso?
como digna?
Por él,
por sus agitados ademanes
de miseria
entre su cuerpo y el cuerpo yacente
de Eva, hurtado luego,
depositado en Punta del Este
o en Italia o en el seno del río
Y la historia de los veinticinco cajones

Vamos, no juegues con ella, con su muerte
déjame pasar, anda, no ves que ya está muerta!

Y qué había en el fondo de esos pasillos
sino su olor a orquídeas descompuestas,
a mortajas,
arañazos del embalsamador en los tejidos

Y si no nos tomáramos tan a pecho su muerte, digo?
si no nos riéramos entre las colas
de los pasillos y las bolas
las olas donde nosotras
no quisimos entrar
en esa noche de veinte horas
en la inmortalidad
donde ella entraba
por ese pasillo con olor a flores viejas
y perfumes chillones
esa deseada sordidez
nosotras
siguiéndola detrás de la cureña?
entre la multitud
que emergía desde las bocas de los pasillos
dando voces de pánico

Y yo le pregunté si eso era una manifestación o un entierro
Un entierro, me dijo
entonces vendría solo
ya que yo no quería entrar por el pasillo
para ver a sus patas en la mesa de luz,
despabilando
Acaso pensé en la manicura que le aplicó el esmalte Revlon?
O en las miradas de las muchachas comunistas,
húmedas sí, pero ya hartas
de tanta pérdida de tiempo:
ellas hubieran entrado por el pasillo de inmediato
y no se hubieran quedado vagando por las adyacencias
temiendo la mirada de un dios ciego
Una actriz –así dicen–
que se fue de Los Toldos con un cantor de tangos
conoce en un temblor al General, y lo seduce
ella con sus maneras de princesa ordinaria
por un largo pasillo
muerta ya
Y yo
por temor a un olvido
intrascendente, a un hurto
debo negarme a seguir su cureña por las plazas?
a empalagarme con la transparencia de su cuerpo?
a entrar, vamos por ese pasillo donde muere
en su féretro?

Si él no me hubiera dicho entonces que está solo,
que un amigo mayor le plancha las camisas
y que precisaría, vamos, una ayuda
allá, en Isidro
donde los terrenos son más baratos que la vida

lotes precarios, si, anegadizos
cerca de San Vicente (ella
no toleraba viajar a San Vicente
quiso escapar de la comitiva más de una vez
y Pocho la retuvo tomándola del brazo)

Ese deseo de no morir?
es cierto?
en lugar de quedarse ahí
en ese pasillo
entre sus fauces amarillas y halitosas
en su dolor de despertar
ahí, donde reposa,
robada luego,
oculta en un arcón marino,
en los galeones de la bahía de Tortuga
(hundidos)

Como en un juego, ya
es que no quiero entrar a esa sombría
convalecencia, umbría
–en los tobillos carbonizados
que guarda su hermana en una marmita de cristal–
para no perder la honra, ahí
en ese pasillo
la dudosa bondad
en ese entierro

Voces Amigas- Laura B. Chiessa y Alfredo Lemon








Esqueleto por Laura B. Chiessa ( Buenos Aires)


Sostengo tu endeble figura
y te acompaño hacia el vacío.
Inclino mis piezas
acompasando tus lateralidades.
Salto, corro,
sorteo los baches de tus decisiones
acomodando mi propia delgadez.
Necesito relajar tus tensiones.
Soy fuerte aunque cabalgue
entre líquidos untuosos
y parezca desacomodar
las piezas de mi maqueta.
Cuando mi envoltorio ignore vida
me volveré rígido y sin sentido.
Pero, al final y con el tiempo,
me rescatarán intacto.
Podrán unirme a los hilos del viento
que refrescará mi historia
y seguiré, como testigo tenaz,
siendo un nombre ya olvidado.






Alfredo Lemon


Huye del triste.amor pacato,
sin peligro,sin venda ni aventura,
que esperas del amor prenda segura
porque en amor locura es lo sensato

Antonio Machado





El amor es el estado más lúcido donde el ser puede reconocerse,

pero también, el más vulnerable.



Creías que era como jugar con los números,

barajar las cartas de Marsella,

interpretar las monedas del oráculo ?



Son senderos sinuosos,

son senderos escarpados

los que conducen al otro

en el centro del todo

y la unidad.



Somos una herida insondable, perenne,

nacida del abismo de las formas del mundo.



Todo amor es distancia:


íntima y breve epifanía.



Ningún amor es distancia:


sediento, vive condenado a vivir.



No hay amor que esté solo o que acabe en la muerte:

cada entrega perdura en el mañana, aún remoto.



Ningún amor es distancia:

desea resistir un invierno y un verano más,

tanto si brilla el sol como la luna.



Escribiendo intento atarlo a mí

con un hilo de plata.



No hay amor a destiempo:

tiembla en la intensidad que fue,

posterga despedidas, horizontes,

negándolos, sometiéndolos.



Todo amor es distancia:

pura apariencia ahora,

magnífico latido impostergable.



Ningún amor es distancia:

bienvenido,

me embriago de ti y espero;



no te dejo ir, para que regreses
.



ALFREDO LEMON (Córdoba)



Agradezco a mis amigos poetas el compartir sus obras.




Poesía China Contempóranea


Hai Zi ( 1964-1989)

Su verdadero nombre era Cha Haisheng. Nació en el distrito Huaining de la provincia de Anhui, región central de China. Estudia Derecho en la Facultad la Universidad de Peking. Una vez graduado fue asignado como profesor en la Universidad de Ciencias Políticas y Jurídicas de China. El 26 de marzo de 1989, a la edad de veinticinco años, cometió suicidio al acostarse sobre la vía férrea en el sitio conocido como Shanhaiguan, paso en el extremo noreste de la Gran Muralla. Para los chinos la poesía está más ligada a su creador que a su propio lenguaje, haciendo del poema casi un rasgo autobiográfico, iluminando la existencia del poeta, haciendo que su entera compresión sólo sea posible si se lee en el contexto de su vida misma. Un poema es la voz de un poeta que involuntariamente se dirige a la posteridad o el mundo, pero que habla casi en exclusivo para un grupo de amigos o quizás a sí mismos. En los poemas de Hai Zi aparece la nostalgia por su tierra y su mundo natural, un deseo de retorno al contacto con la naturaleza. Si seguimos sus secuencias lingüísticas será muy fácil descubrirlo: cielo, tierra, aldea, trigo, viento noche….En la actualidad Hai Zi se ha convertido en un poeta de culto entre la juventud china.



De cara al océano, la tibieza de la primavera abre las flores

desde mañana, me haré un hombre feliz
alimentaré caballos, partiré leña, recorreré el mundo
desde mañana, me preocuparé por los cereales y las verduras
yo tengo una casa, de cara al océano, la tibieza primaveral abre las flores

desde mañana, me cartearé con cada pariente cercano
les diré a ellos mi felicidad
el destello de aquella felicidad me lo dirá a mí
yo se lo diré a cada persona

le daré a cada río a cada montaña un tibio nombre
al desconocido, yo también te bendeciré
deseo que tú tengas un brillante porvenir
deseo que tú tengas enamorada que por siempre sea tu familia
deseo que tú logres felicidad del polvo del mundo
yo sólo deseo estar de cara al océano, en la tibieza primaveral que abre las flores

Yo solicito: lluvia

yo solicito la extinción
de la luz del hierro colado, la luz de los enamorados y la luz solar
yo solicito que llueva
yo solicito
morir dentro de la noche

yo solicito que en la mañana
tú te encuentres inesperadamente con
el hombre que me enterrará

ilimitadas partículas de polvo de los años
otoño
yo solicito:
que caiga una lluvia
que lave mis huesos

sobre mis ojos cerrados

yo solicito:
lluvia
la lluvia es la culpa de una vida
la lluvia es dichas y desdichas, separaciones y reuniones.

Emoción

la temprana mañana es un ciervo pintado
que pisotea sobre mi frente
cuán bueno es el mundo
las flores silvestres de la cueva
se conforman a mi cuerpo
siempre calientan hasta el amanecer
siempre calientan fuera de la cueva
cuán bueno es el mundo

la noche, la dueña
de ese ciervo pintado, temprano ya penetró
en la tierra profunda, la espalda se apoya en las raíces de los árboles
en algunos traslados
tú básicamente no tienes manera de ver a la felicidad
las flores silvestres desde bajo la tierra
siempre calientan la superficie

las flores silvestres calientan tu rostro
te queman
cuán bueno es el mundo
la temprana mañana es un ciervo pintado que pisotea a las personas
dentro de una cueva

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Cine- El Séptimo Sello de Ingmar Bergman

El Séptimo Sello-1957 por Sara Rodríguez Mata

El miedo nos hace buscar una imagen salvadora y esa imagen es Dios.

El universo cinematográfico de Bergman es uno de los más complicados. Sus películas son ejercicios de pura introspección, en los que el director sueco plantea cuestiones y reflexiones que no sólo le afectan a él como ser humano sino que son temas universales que todas las personas nos hemos planteado en algún momento de nuestra vida. Desde muy temprano fue conocido en Europa como un "autor complicado, atormentado y oscuro". Su cine -salvo contadas excepciones- se preocupa por tratar problemas humanos como la soledad, la incomprensión de la pareja, el final de la vida (el hombre ante la muerte), la existencia de Dios…
Beng Ekerot (la Parca) y Max Von Sydow (el Caballero Cruzado): El Séptimo Sello
Como no podía ser menos, la muerte y todos los interrogantes que lleva consigo es la gran pregunta que religiosos y ateos pretenden responder. ¿A dónde vamos cuando morimos? ¿Qué hay más allá de la muerte? Estas preguntas torturan la mente del caballero Antonius Block (Max Von Sydow), quien a la vuelta de las cruzadas se encuentra con una Suecia asolada por la peste, y La Muerte que lo espera… Con la intención de alargar el tiempo de vida y encontrar un sentido a lo que ha sido su existencia, el joven caballero reta a La Muerte a jugar una partida de ajedrez: si gana, ésta lo dejará irse; pero si pierde, lo llevará consigo.
Beng Ekerot y Max Von Sydow.El título de esta obra moral de Ingmar Bergman -extraído de su propia obra teatral Pintura en madera- fue tomado del libro del Apocalipsis de San Juan. "Pintura en madera" fue una obra dramática que escribió para trabajar con sus alumnos de interpretación. Bergman -que en esta obra aludió a las pinturas medievales que trataban la danza de la muerte y los días del Apocalipsis- recuerda que escucha de fondo, para inspirarse, Carmina Burana de Es un intento de poesía moderna, que traduce las experiencias vitales de un hombre moderno en una forma que trata muy libremente los hechos medievales. En el Medioevo los hombres vivían en el temor de la peste. Hoy viven en el temor de la bomba atómica. El séptimo sello es una alegoría con un tema muy sencillo: el hombre, su eterna búsqueda de Dios y la muerte como única certidumbre».
Es cierto, esta película está en plena vigencia: los protagonistas son unos cruzados que vuelven de la guerra a un mundo atacado por el terror, la peste, la angustia permanente de la muerte…Hoy, en pleno siglo XXI, la gente sigue sintiendo terror a las guerras, al exilio, al dolor, y también hay soldados que vuelven de las guerras, que se confunden en el anonimato –si pueden- o se quedan trastornados para siempre.El film de 1957 es en blanco y negro, lo que hace mucho más interesante el juego simbólico de todos los elementos que componen esta magistral obra. El negro (la muerte) contrasta con el blanco que caracteriza a los elementos más puros y nobles: los caballeros (negro), los juglares, el niño pequeño y el joven matrimonio (blanco). También el tablero de ajedrez y con sus fichas blancas y negras intensifican la relación entre el blanco y negro, la vida y la muerte.

Premio a Eduardo Galeano

Eduardo Galaeno, nuestro hermano uruguayo ,fue premiado con la
Orden de Mayo al Mérito por el Gobierno Argentino


Hoy no importa en que año naciste, ni que trabajaste de dibujante con otro apellido, que como era inglés te negaste a usarlo para tu literatura. Hoy importa tu recorrida, Eduardo, desde Las Venas Abiertas de América Latina, que fue una especie de santo y seña entre los de mi generación,. Tus novelas : Vagabundo y la Canción de nosotros , que me costaron una quemadura de sol, leídas vorazmente entre las rocas de Playa Chica, cuando aún no corrían los vientos de la muerte. Después me acompañaste con Días y Noches de Amor y de Guerra. Te reencontré siempre en las contratapas de Pagina, me abrazaste con tu Libro de los Abrazos. Te conocí cuando viniste a Mar del Plata a presentar El fútbol a sol y a sombra y te emocionaste cuando te conté mi reencuentro con tu/ mis Venas abiertas.Nos reencontramos el año pasado, cuando abriste en Mar del Plata La Feria del Libro .
Cada uno de tus escritos llega. Da en el blanco del corazón. Hoy
recibiste la Orden de Mayo al Mérito en el grado de Comendador por parte del Gobierno argentino, la consideraste un "homenaje a la vida compartida" y a la "solidaridad" entre las dos naciones del río de la Plata. Al recibir la distinción, una de las mayores que Argentina otorga a ciudadanos extranjeros recordaste tu época de exiliado en Buenos Aires, donde fundaste la revista "Crisis", una "jubilosa celebración de la cultura vivida como comunión colectiva", según tus propias palabras .Luego insististe en la unión entre los pueblos de ambos lados del río de la Plata y sentenciaste que "los mapas del alma no tienen fronteras". Hoy, como siempre, muchos levantamos la copa de la alegría, y los ausentes, desde algún lado están aplaudiendo al amigo de Mario e Idea, que se nos fueron hace tan poquito, y sentirán que a veces..a veces se hace Justicia ,

Silvia

CIERRO LOS OJOS Y ESTOY EN MEDIO DEL MAR

Perdí varias cosas en Buenos Aires. Por el apuro o la mala suerte, nadie sabe adonde fueron a parar. Salí con un poco de ropa y un puñado de papeles.
No me quejo. Con tantas personas perdidas, llorar por las cosas sería como faltarle el respeto al dolor.
Vida gitana. Las cosas me acompañan y se van. Las tengo de noche, las pierdo de día. No estoy preso de las cosas; ellas no deciden nada.
Cuando me separé de Graciela, dejé la casa de Montevideo intacta. Allí quedaron los caracoles cubanos y las espadas chinas, los tapices de Guatemala, los discos y los libros y todo lo demás. Llevarme algo hubiera sido una estafa. Todo eso era de ella, tiempo compartido, tiempo que agradezco; y me lancé al camino, hacia lo no sabido, limpio y sin carga.
La memoria guardará lo que valga la pena. La memoria sabe de mí más que yo; y ella no pierde lo que merece ser salvado.
Fiebre de mis adentros: las ciudades y la gente, desprendidos de la memoria, navegan hacia mí: tierra donde nací, hijos que hice, hombres y mujeres que me aumentaron el alma.
Eduardo Galeano
texto publicado en Argenpress Cultural y en un especial que armó mi amiga, semióloga y poeta, en Londres:Marta Zabaleta

Cartas...cartas ...cartas...


Carta de amor de Rosa de Luxemburgo a León Jogiches

En octubre de octubre de 1917 comenzó la Revolución Rusa. Basándose en las teorías de Karl Marx, Vladimir Lenin encabezó en esta fecha la primera revolución comunista del siglo XX, adoptó como régimen político la República Federal Socialista y Soviética Rusa y expropió a los terratenientes de sus tierras y las repartió entre los campesinos. Las empresas pasaron a ser propiedad del estado, bajo el control de los mismos trabajadores. La Revolución de Octubre -el acontecimiento político, económico y social más importante del siglo XX- tuvo lugar el 7 de noviembre de 1917 de nuestro calendario. Sucede que al momento de la revuelta, Rusia aún se regía por el calendario juliano, mientras que la mayoría de los países occidentales, se regían por el calendario gregoriano. Para recordar este episodio, quiero compartir algunas de las cartas escritas por Rosa de Luxemburgo, una teórica marxista nacida en Polonia, donde expresa sus pasiones, miedos, sufrimientos y dudas sobre el amor, sus ideas y sus compromisos políticos. Pocas mujeres escribieron cartas de amor tan apasionadas y de tanta calidad literaria como Rosa Luxemburgo. Se podrían citar las de la monja portuguesa María Aljofarado. Pero lo singular es que tanta ternura, tanta pasión, provienen de una de las agitadoras más lúcidas, de una de las personalidades más fuertes del movimiento proletariado del siglo XX. En la rrespondencia con León Jogiches, su enamorado desde 1893 hasta 1906, aparecen esos dos aspectos de su carácter.
Nacida el 5 de marzo de 1870, Rosa Luxemburgo conoció a Jogiches en 1890 durante una breve estada en Zurich. El joven revolucionario, nacido en Vilno, en el seno de una familia judía muy próspera, desde joven se comprometió en la acción. Para no entrar en el Ejército se fuga a Suiza donde conoce a Rosa .La relacion comienza en 1891. En Polonia se considera a Rosa una de las fundadoras del Movimiento Obrero. El miento clandestino en el que están comprometidos los dos enamorados los mantiene constantemente lejos el uno del otro. Rosa debe viajar de Zurich a Berlín, de Berlín a París o Varsovia. Son fugaces los momentos para convivir con su amada: ambos estudian, escriben: en 1897 Rosa recibirá su doctorado de Ciencias Políticas con notas excelentes. Poco tiempo después, lo hará León. De tanto en tanto, en las cartas estalla un grito de amor, la necesidad de estar juntos en cualquier lugar.


Paris, 5 de abril de 1894

Aquí estoy, en casa, sentada a mi mesa y obligándome a trabajar en la proclama. ¡Querido mío! ¡No tengo ganas! La cabeza me duele y me pesa, ese ruido, ese rodar horrible en la calle, esta pieza abominable… ¡Quiero estar contigo, no puedo más! Piensa, todavía dos semanas por lo menos, porque este domingo no puedo preparar la conferencia a causa de la proclama; debo entonces esperar hasta el domingo siguiente. Luego, la conferencia rusa y, más tarde, la visita a lo de Lavrov.
Querido, ¿cuándo terminará esto? Empiezo a perder la paciencia, no se trata del trabajo, sino únicamente de ti. ¿Por qué no has venido aquí, a reunirte conmigo? Si te tuviera conmigo, ningún trabajo me daría miedo. Hoy, en lo de Adolfo, en medio de la conversación y de los preparativos de la proclama, de golpe sentí en mi alma tal fatiga y tal nostalgia de ti que casi grité en voz alta. Tengo miedo de que el antiguo demonio (el de Ginebra y Berna) salte de pronto en mi corazón y me conduzca a la estación del Este.Para consolarme, imagino el momento en que la locomotora silbará, en que diré adiós a Jadzia y a Adolfo, en que, al fin, el tren se mueva, el momento en que iré a reunirme contigo. ¡Ah, Dios mío, me parece que toda la cadena de los Alpes se extiende entre ese instante y yo!
Querido! ¡Cuando esté cerca de Zurich, cuando tú me esperes, cuando descienda, por fin, del vagón y corra hacia la salida, estarás en la puerta, en medio del bullicio, y no tendrás el derecho de acudir hacia mí, pero yo volaré hasta ti!
Pero no nos besaremos tan pronto, ni nada, porque eso lo estropearía todo, no expresaría nada, pero nada. Solamente nos apuraremos a volver a casa, y nos miraremos, y nos sonreiremos. En casa nos sentaremos en el sofá, y nos apretaremos el uno contra el otro, y me fundiré en lágrimas como en este momento.¡Querido! ¡Ya tengo bastante; quiero que esto termine lo antes posible! ¡Mi amor, no puedo más! Por desgracia, temiendo una pesquisa, he destruido tus cartas y ya no tengo nada con que consolarme.
¡Si supieras cómo escribes en polaco! ¡Espera que tu mujer te gruña, ya verás! Seguramente estarás enojado, en toda tu carta no hay una sola palabra sobre “los asuntos”.
Para consolarte, agregaré algunas palabras sobre “los asuntos”. Tu proclama me gusta mucho, con excepción de algunas pequeñas expresiones. Si ese delator verdaderamente está en Zurich, intenta verlo; extirparle ese maldito número de La causa obrera es muy fácil.
¿Es que Wladyslaw Henrich no avisará telegráficamente los resultados?
Viernes. Recibí dinero, los libros y las cartas. Trabajo en la proclama. Vela por ti y escribe.Envíame las tarifas del Ateneum (mensuario de literatura de Varsovia) y los recortes que tenía Janek Bielecki.

Rosa

Yo soy Juana Azurduy por Silvia Loustau



Yo soy Juana Azurduy, la mujer a quien el General Belgrano la ascendió al grado de Teniente Coronel.
Yo soy Juana Azurduy, la compañera de Manuel Asencio Padilla , con quien tuvo cinco hijos.
Yo soy Juana Azurduy, quien con mi hija en un brazo y el sable en el otro, revolucionó el pueblo de Chuquisaca un 25 de Mayo de 1809, de esa manera desde el Alto Perú bajaba la libertad al Virreinato del Río de la Plata.
Yo soy Juana Azurduy siempre vestida para el combate. Túnica escarlata, alamares de oro y plumas blancas, para que nadie olvidase mi condición de mestiza.
Yo soy Juana Azurduy , quien sembró terror entre la soldadesca española.
Yo soy Juana Azurduy, quien le escupió la cara al General Goyeneche, cuando osó ofrecerme dinero para que abandonase la lucha.
Yo soy Juana Azurduy ,quien en 1816 tuvo bajo su mando 6000 indios.
Yo soy Juana Azurduy, quien junto a Manuel, asaltamos por segunda vez la ciudad de Chuquisaca.
Yo soy Juana Azurduy, quien vio morir a su compañero en batalla.
Yo soy Juana Azurduy quien vio secarse la cabeza de su amado en la punta de una pica.
Yo soy Juana Azurduy, a quien se le secaron los ojos como un salitral, mirando cada día la cabeza de Manuel picoteada por pájaros negros.
Yo soy Juana Azurduy, quien sostenida por sus cholos ,después de 365 días recuperó la cabeza de Manuel.amor.
Yo soy Juana Azurduy, la que se fue a Salta y combatió tres años junto a la Macacha y el General Juan José Miguel de Gúemes.
Yo soy Juana Azurduy, quien vagó por las provincias, con su hija de seis años y ni un hueso para roer.
Yo soy Juana Azurduy, a quien el presidente Sucre le otorgó , al fin, una pensión.
Yo soy Juana Azurduy, a quien José Maria Linares le quito su magro ingreso.
Yo soy Juana Azurduy, a quien todo le fue arrebatado, menos los sueños.
Yo soy Juana Azurduy de quien el Altísimo se compadeció y la llevo, al fin, cuando tenía 81 años.
Yo soy Juana Azurduy, quien no contó con más patrimonio que las lágrimas.
Yo soy Juana Azurduy quien supo que volvería en cada compañera combatiente de la Patria Grande.
Yo soy Juana Azurduy, quien ahora, con pañuelo blanco, busca en el mar, la tierra, en cada rostro.
Yo soy Juana Azurduy, quien cada Jueves dice :¡ Presente! ,en Plaza de Mayo.


La presidente Cristina Fernández de Kirchner convalidó el 15 de julio el ascenso a
coronel del Ejército, en forma póstuma, de la luchadora de la independencia Juana Azurduy.

De este modo, la revolucionaria que participó de la guerra de la independencia en la zona del Alto Perú, fue ascendida de teniente coronel -rango ganado luego del combate de Villar- a general del Ejército Argentino

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TALLER DE ESCRITURA CREATIVA- POESÍA Y NARRATIVA -LECTURA Y ANÁLISIS DE TEXTOS
Dictado por Silvia Loustau

El valor de la palabra. Poesía y Narrativa –Creación personal- Técnicas de corrección de estilo- Selección y análisis de textos.
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