26 de agosto de 2008

Agradecemos a Sara Vanegas



Hola, Silvia:
Muy interesante tu blog.
Lo he mirado con detenimiento y veo que es bastante completo. Con sus
variadas y atractivas secciones.
Si me lo permites, quiero incluirlo en la bibliografía que paso a mis
estudiantes de literatura, en la Universidad del Azuay (Cuenca/Ecuador),
donde trabajo.
Un saludo muy cordial
Sara Vanégas Coveña
Premio Nacional de Poesía
Embajadora Universal de la Paz
www.uazuay.edu.ec/publicaciones/sarav/sv.htm

Poetas beat, Jack Kerouac


Jean-Louis Lebris Kerouac (1922, Lowell-1969, Florida). Hijo de Leo Alcides (impresor) y Gabrielle A.Levesque (trabajadora del calzado). Firmaría sus trabajos como Jack Kerouac y también con los seudónimos Jean-Louis Incognitan, Jean-Louis y John Kerouac. Habló solo francés hasta los 7 años. Se educó en la Orase Mann School de New York, en la Universidad de Columbia (1940-42) y en la New School for Social Research (1948-49). Fue jugador de fútbol americano y marino mercante. Desempeñó trabajos diversos. Se casó tres veces y tuvo una hija, Jan Mitchell Hackett.

Publicó como John Kerouac una primera novela El campo y la ciudad (1950) de estilo pausado y minucioso, que reconstruía su infancia y adolescencia en Lowell y la trama familiar. Conocer a Allen Ginsberg, W.Burroughs y sobre todo a Neal Cassydy- un auténtico vendaval existencial para todos los beats, que casi no llegó a escribir ni a publicar obra propia- le hicieron cambiar por completo el estilo y su proyecto. Terminó por plantearse un extenso libro en varios tomos, al estilo Proust, pero defendiendo una estética del espontaneismo puro, que dejaba fluir sin trabas el pensamiento, las sensaciones, el lenguaje.

Había una contradicción entre su proyecto de puro fluir sin retoques y las numerosas correcciones que sufrió su clásico absoluto, En el camino (1957).también la hubo entre su entrega al estudio y ejercicio del budismo y su catolicismo; entre la mística del movimiento on the road de su libro principal y sus regresos continuos ( que al fin fue definitivo) a la casa de su madre (Memére); entre su honesta búsqueda de distintas liberaciones y sus ideas reaccionarias de los últimos años. La figura de padre muriendo de cáncer (a quien cuidó varios meses), dedicado a abatir su vocación literaria, dejó una fuerte marca en él.

El éxito arrasador de En el camino le complicó la vida creativa y personal y lo hizo entregarse por entero a la bebida, principal causa de su muerte. Trató de ser tan libre como sus compañeros de generación, en su vida sexual (Ginsberg, Cassidy y sus hombres y mujeres). Viajó por México, por América y brevemente por Francia sin encontrar sus raíces.

Es muy probable que parte de la mejor poesía resida en sus mejores libros de prosa.En sus novelas En el camino, Los vagabundos del Drama, Big Sur.

Era considerado por Ginsberg como el mayor creador norteamericano de haikus.Pueden citarse su extenso poema en coros, México City Blues, Poemas dispersos, Poems all size y el extenso Mar. S.L.



Haikus

Bajé de mí

torre de marfil

y no encontré el mundo.

**

La luna,

estrella errante…

Mira a otra parte.

**

Mujer

Una mujer es hermosa

pero

tienes que hamacarte

y hamacarte y hamacarte como

un pañuelo en el

viento.

Dama

El universo es una dama

Que guarda dentro de sí la luz nonata…

Nuestra Dama, Notre Dame.

Es adecuado que Nostradamus pudiera predecir el

futuro.

Esa es la fusión de nuestra dama,

Nosotros las hojas de té.

Coro 103º

Mi padre en el rojo del centro

Caminaba como una sombra

De tinta negra, con sombrero, saludando

En las luces inmemoriales de mis sueños.

Porque desde entonces he soñado con Lowell

Y la imagen de mi padre,

Sombrero de paja, diario en el bolsillo,

Licor en el aliento, zapatos lustrados en la peluquería,

Es la imagen del Hombre Ignorante

Apresurándose hacía su destino que es la muerte

Aunque él no lo sabe.

Por eso dicen Salud

una botella, un vaso,un trago,

Una copa de coraje…

Los hombres saben que la niebla no es su amiga

Salen de los campos y se ponen abrigos

Y se vuelven hombres de negocios y mueren rancios

La misma muerte horrenda

Que podrían haber muerto en las montañas

de estiércol del campo.

El recuerdo de i padre

En el centro de Lowell

caminando como una figura de cartón

a través de las luces perdidas

es el mismo material vacío

que mi padre en la tumba.


Silvia Loustau, poemas de su próximo libro

95

¿seguiré agitando

rostros y recuerdos?

¿veré aún espejismos

de fuego sobre el mar?

¿encontraré flores en

su fondo de arena y coral

allí donde un equinoccio de lágrimas

se ha convertido

en pálido refugio del dolor?

¿ entonarán la olas

elegías de nostalgia?

¿podré descifrar esa

esas huellas lacerantes

diminutos pasos

bordados en las sendas

del ayer?


96

Teje con hilos de crono

siembra maíz y girasoles

oro del sol.

danza con la lluvia

se quiebra cual junco.

contempla los nudos de la eternidad

donde están engarzadas

las cuentas del futuro.

viaja por el largo pasadizo

del inconsciente oscuro

rasga el velo

y descubre la gloria del amor.


97

¿si develo los secretos

mataré el ahogo?

¿ si apago las obsesiones

en un vaso de rocío

encontraré la isla de la libertad?

¿si digo corazón

hallaré la respuesta?

¿si me hundo en la niebla

aparecerán las llaves del exilio?

¿si juego con la melancolía

amansaré fantasmas?

¿si dibujo palabras

me salvaré de lo fatal?


98

sí se quebrase el andamio de los días

caería

lentamente

sobre la blanca luna

blanca como la blanca

corteza de abedul.


Poetas de America - Delfina Acosta




Asunción, Paraguay, 1956. Su infancia y su adolescencia pertenecen a su patria chica, el pueblo de Villeta, donde cursó estudios primarios y secundarios.

Su primer poemario Todas las voces, mujer... obtuvo el Primer Premio "Amigos del Arte". En relación con este libro cabe mencionar que el mismo figura entre las mil obras más visitadas de la Biblioteca Virtual de Cervantes de España.

Integró durante mucho tiempo el Taller de Poesía "Manuel Ortiz Guerrero" dando a conocer algunas obras en publicaciones colectivas del mencionado Taller.

Publicó el poemario La cruz del colibrí, que lleva prólogo de la poetisa Gladys Carmagnola.

Reunió sus cuentos que obtuvieron premios y menciones en concursos literarios en el libro El viaje.

Su obra Romancero de mi pueblo mereció el segundo premio "Federico García Lorca".

Dio a conocer un poemario llamado Versos esenciales, dedicado a honrar la memoria del gran poeta chileno Pablo Neruda; dicho poemario obtuvo el Premio Pen Club del Paraguay.

Su último libro, que editó Portal de Poesía, lleva el nombre de Querido mío:, y ha ganado el premio "Roque Gaona 2004".

Sus obras ( cuentos y poesías ) están incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras.

Es columnista del diario ABC Color; hace comentarios literarios sobre las publicaciones de los poetas y narradores paraguayos y extranjeros, en el Suplemento Cultural del mismo diario.

ESTALACTÍTICO

Y cómo cuesta no ponerme triste

en esta tarde abierta al viento norte,

no replegar mis alas y sumirme

en las suaves olas de mi lecho.

Entonces, ya acostada, hacer memoria

de algún afortunado parpadeo,

mi calculada prohibición, mi airosa

tristeza alimentada con argento.

Y cómo cuesta no volver el rostro

en dirección al fresco de violetas,

y preguntarme en dónde he malogrado

los últimos temblores de mi sangre.

Hubiera sido justo que en la hora

exacta del hechizo, cuando terso

aún tenía el rostro tú amabas,

me hubiera vuelto yeso en la intemperie.

ELECTRA DUDA

Acaso esa mujer - creo haberla visto siempre -,

que me mira al modo mío

desde aquel inmenso espejo,

que viste mi traje azul

y lleva este pañuelo

de color dándole vueltas

en olas a los hombros

- parecía más contenta hace un instante -,

no soy yo.

¿Es posible dudar de los espejos?

¿Qué de la calóptrica y sus leyes?

¿Qué de las imágenes sensatas?

Años que llevo mirándome en sus rostros,

dudando seriamente de su fidelidad.

Anteayer el busto de Ifigenia, hija de Agamenón,

rey de Micenas y de Argos,

esta mañana Juana, abanderada y resuelta,

Virginia Woolf a la tarde, aterida de mar,

amamantando crustáceos.

Ahora, ¿ quién se atreverá a decirme

que esa mujer de enfrente

y sentada frente al espejo,

soy yo, setenta veces yo,

sin mirarse antes en él ?


Paul Verlaine. Los poetas malditos (I)



Paul Verlaine nació en Metz, Francia en 1844.Perteneció a una familia pequeño burguesa.Realiza sus estudios en París donde frecuentó los cafés y salones literarios. 1866, colabora con el Primer parnaso contemporáneo publicando los Poemas saturnianos.1870. Contrae enlace con Matilde Mauté, a quien le dedicó La buena canción.1871. La vida de Verlaine da un vuelco total, al conocer a Arthur Rimbaud. Abandona a su mujer y huye con su joven amante a Londres y Bélgica. Durante estos viajes escribe gran parte de la colección Romanzas sin palabras .1873. En una fuerte disputa con Rimbaud lo hiere de un tiro y es condenado a dos años de prisión. Durante su estancia en la cárcel elabora un libro que nunca será editado Carcelariamente.Se convierte al catolicismo, Recopila Sabidurías, que junto con Antaño y Hogaño y Paralelamente forman una gran antología.

1883. Publica en la revista Lutece la primera serie de los poetas malditos (Mallarmé, Corbiere, Rimbaud). Junto con Mallarmé es tratado como maestro y precursor de los poetas simbolistas y decadentistas. 1894. Es elegido Principe de los poetas y se le otorga una pensión, pues estaba sumido en la miseria.1896.Prematuramente envejecido muere en París. S.L



Canción de otoño

Los sollozos más hondos

del violín del otoño

son igual

que una herida en el alma

de congojas extrañas

sin final.

Tembloroso recuerdo

esta huida del tiempo

que se fue.

Evocando el pasado

y los día s lejanos

lloraré.

Este viento se lleva

el ayer de tiniebla

que pasó,

una mala borrasca

que levanta hojarasca

como yo.

El hogar y la lámpara de resplandor pequeño

El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;

la frente entre las manos en busca del ensueño;

y los ojos perdidos en los ojos amados;

la hora del té humeante y los libros cerrados;

el dulzor de sentir fenecer la velada,

la adorable fatiga y la espera adorada

de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.

¡Oh! ¿Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,

sin descanso, a través de mil demoras vanas,

impaciente de meses, furioso de semanas!

Green

Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que tu bondad se humilla;

no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,

tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío ;

como en la paz de un sueño se deslice a tu lado

el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,

sobre tu núbil seno mi frente somnolienta,

sonora con el ritmo de tus últimos besos.


Poeta de la ciudad marina, Osvaldo Picardo


Poeta de la ciudad marina, Osvaldo Picardo

Osvaldo Picardo (Mar del Plata,1955).Profesor de Literatura y director de la revista La Pecera.Escribe ensayos y crítica literaria para publicaciones y periódicos en el país y en el exterior.Recientemente ha publicado la plaqueta Mar del Plata, con un poema dividido en 12 partes, dedicado a su ciudad natal. En el 2001 obtuvo el Tercer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes con su libro Una complicidad que sobrevive.

Entre sus obras se destacan: Solicitudes y urgencias, el noroeste, la Carpa y la tarja.

Pasiones de la Línea es su último libro, en el cual la metáfora lo tienta y le pregunta, palabras que contienen música certera, una poesía madura, una belleza que se anuncia desde el primer verso. S.L.

Escenas con lluvia de fondo

I

Aun lo concluido, cerrado,

todo moja la fina lluvia:

polvo de agua y de ciudad.

Y aun en lo cerrado el sol filtra,

o digamos que escribe una pura línea

que molesta en los ojos

con la insoportable tristeza del tango.

Querido Paul

rey del país de la intangibilidad

equivoco como la dentadura de los muertos

que sobrevivió a la descomposición del polvo

y que está puesto sólo para masticar.

Nelly Sachs

“Le escribo desde la Argentina

-dirá mi carta, de una carta se trata:

no tengo imagen tan absurda como

la de un lugar en el fin del mundo

para todas las cartas que van a perderse.

(Argentina, dije, explico, un país al sur

en una mala película de espías.

Muy al sur, con ballenas y cóndores,

vacas y petroglifos, caudillos y traidores.)

Le Cuento que, aquí, hace unos días,

la inequívoca dentadura de los desaparecidos,

ha sido exhumada tras largas horas

de delicadeza y fotografías.

No crea que no hubo tortura y miedo

también en las plazas que juegan los niños.

En cada rincón los dientes subsistieron

a la descomposición y sólo masticar fue,

es y será su sentido, vivió entre ellos,

ese idioma que aprendimos a hablarnos.

Con él, al borde de todos los caminos,

seco y lleno de panaderos dorados,

continua el fuego

abriendo la cerradura del humo.”

Poemas de Galliano Gustavo


Escritor. Nacido en Gödeken (Santa Fe, Argentina) y residente en Rosario (Santa Fe, Argentina). Docente e Investigador Universitario, también ha incursionado en el campo de las letras. Ha sido seleccionado para participar en numerosas Antologías Literarias y sus escritos se han publicado en prestigiosas revistas literarias nacionales e internacionales, tales como fueran publicados por la Revista Cultura de Veracruz (México), por El País Literario (España), por Revista Sinalefa (New York - USA), por Revista Diez Dedos (Tuluá, Colombia) y por La Zorra y el Cuervo (Washington - USA), entre otras publicaciones. En formato digital está incluido en una gran cantidad de revistas, llegando a más de veinte países, recibiendo muy buenas críticas, que elogian su particular estilo de escritura. Ha obtenido importantes premios literarios internacionales, tanto en género Poesía, como en Narrativa y Cuento Breve.


SEDUCCION, LABIOS Y MAR

Localicé el ocaso del día en mí,

creyendo ver tu sonrisa en la bruma,

evolución del silencio en frescura,

cual tesis desleal de mis sentidos.

Perduras, el olvido aún no erosiona,

te sumerges y emerges en las aguas,

cristalinas aguas de voluptuoso oleaje,

donde Poseidón no reina, sólo mi mente.

¿Fue la seducción mi soledad?

no, creerías que profané la necedad,

fueron tus labios con reminiscencia a Mar,

néctar divino que incendió a mi alma.

Lapso, detente impertinencia burda,

monólogo destructivo de mi ser,

agitarás el recuerdo hasta agotar la luz,

al resucitar tus labios estos versos.

Contemplé el respirar de la noche en mí,

creyendo ver tus ojos en la penumbra,

cristalizó el resplandor de la tiniebla,

ofrenda mortal, en la Bahía del Adiós.-


Cuento de Ester Mann

Nació en Argentina y reside en Israel desde 1975, cuando debió exiliarse con su compañero y pequeños hijos, perseguidos por la dictadura. Su voz de narradora describe los sentimientos y el pequeño mundo cotidiano con colores evanescentes que atraen al lector. S.L.


Al día siguiente

Se despertó deprimida. Un peso en el pecho, como si hubiera ocurrido algo desgraciado, pero no sabía qué. Se había despertado muy temprano, pero no tenía apuro por levantarse. Sólo la esperaba la mañana vacía. Finalmente, el cuerpo no aguantó más y se vistió, se preparó el mate y hojeó el diario. Lo de siempre: más escándalos en el gobierno, accidentes de tránsito, maridos asesinos, más chicos huérfanos.

Su mente no estaba en el diario, iba reconstruyendo la fiesta paso a paso: los invitados que fueron llegando, la recepción con los bocaditos y botellas de todos los colores, más tarde la cena. Se había sentido ridícula parada a la derecha de la entrada, al lado de la madre de la novia. Alberto y su mujer estaban a la izquierda y cada vez que llegaba alguno de sus numerosos invitados las presentaba: -la madre de Damián, la madre de Flora- Parecía que ellos fueran los protagonistas del casamiento. O tal vez, era ella que se sentía como una intrusa porque no había podido ayudar a Damián con los gastos...

Los pensamientos seguían su curso caprichoso, asociaciones que no tenían ninguna lógica. Alberto estaba más flaco, elegante, a tono con la juventud de su mujer. Hacía años que no lo veía. Desde que los chicos habían terminado el ejército solo hablaban por teléfono cuando era imprescindible. Si, el divorcio le había hecho bien, lo había mejorado, por lo menos fisicamente.

¿Y a ella? ¿A ella también la habia favorecido divorciarse, criar a los hijos y ahora que el último se había casado, quedarse sola y no saber qué hacer con sus días?


-Amanda, valor, este es solo el primer día!- dijo en voz alta y se asustó. Nunca, había hablado sola, ¿las horas inaugurales de su nueva vida y ya empezaba a actuar como una solterona?


Decidió probar algo que leyó en alguna oportunidad. Tomó una hoja de papel y un marcador, y escribió con mayúsculas y subrayado:

VENTAJAS DE VIVIR SOLA

Comenzó a escribir.

1- si quiero puedo desconectar el teléfono,

2- nunca me faltará el agua caliente,

3- nadie me obliga a cocinar,

4- puedo hacer las dietas que se me ocurran,

5- puedo escuchar la música que me gusta y a la hora que quiera,

6- puedo invitar a mis amigas a pasar el fin de semana conmigo,

Con el marcador en el aire, se detuvo, pensando qué más podía anotar...

Sin reflexionar, como si lo hubiera decidido hace tiempo, tomó la cartera, salió de la casa y en la Sociedad Protectora de Animales eligió una linda perrita blanca.


Ester Mann (Argentina - Israel)