16 de septiembre de 2010

LA MEMORIA, UNA TEA QUE ARDE - 16 DE SEPTIEMBRE ( 1955/1976) POR SILVIA LOUSTAU


16 de Septiembre - La fusiladora y ¡Presente! Compañeros de la Noche de los Lápices por Silvia Loustau


Un 16 de septiembre de 1955 nuestra matria( como la llama mi amigo el poeta Aldo Novelli) , un golpe de Estado cívico- militar truncó la Democracia en la Argentina, así se produce lo que el pueblo, con su sabiduría natural llamaría “ La Fusiladora”, que derrocó al gobierno constitucional del general Juan Domingo Perón.
La Resistencia vivió en cada hogar peronista. No hubo olvido, ni perdón.
1973 el peronismo vuelve al poder, acá comienza mi historia. Pertenezco a aquella Juventud que nos comprometimos por una Patria Libre-Justa – Soberana. Dispuestos a entregarlo todo.
Más, en La Plata, desde Octubre de 1974 la Triple A venia arrebatando vidas de militantes.
Aquel septiembre de 1976 venía pariendo primavera, manchada de sangre, pero primavera al fin. Como en los cuentos , el horror ataca por la noche , y en la oscuridad del 15/ 16 de Septiembre de 1976 , diez adolescentes, que habían crecido bajo la Fusiladora, y que ahora eran militantes, en su mayoría de la UES( Unión Estudiantes Secundarios), la cual respondía a la línea política del peronismo revolucionario. Chicos que no sólo salieron a gritar por un boleto estudiantil, sino que habían comprometido su militancia en diferentes frentes, también dispuestos a entregarlo todo por el fuego de la liberación que los quemaba , fueron arrancados de sus casas, bajo la orden del General C. Camps, a cargo de la Policía de La provincia e integrantes de Gendarmería .
Del horror de la noche se pasó a la búsqueda. Ya se sabia, en esos tiempos, que chupado (como decíamos en la jerga de la militancia) era desaparecer, estar sin estar, buscar sin hallar.
Si he sobrevivido a la época mas negra de mi país, si puedo llevar en mi el recuerdo de amigos, compañeros, mi propio compañero asesinado un 20 de diciembre en La Plata, si he podido seguro es para contarlo al calor de la Memoria, la Memoria ,ese fuego que no se apaga ningún día.
Compañeros del alma, compañeros…



Los siguientes son los nombres de quienes fueron llevados aquella noche, solo tres sobrevivieron.

Claudio de Acha
Gustavo Calotti (sobreviente)
María Clara Ciocchini .
Pablo Díaz 18 años
María Claudia Falcone
Clara Ciocchini
Francisco López Muntaner
Patricia Miranda (sobreviviente) .
Emilce Moler (sobreviviente)
Daniel A. Racero
Horacio Ungaro


¡ Hasta La Victoria Siempre! Presentes!

Miguel Hernadez y Juan Gelman, poemas para acunarlos



ELEGÍA por Miguel Hernández

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Palabras de Juan Gelman , el Poeta, para los compañeritos


Si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar/ ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron?/¿hojitas les crecen
[de los dedos?/¿arbolitos/otoños
que los deshojan como mudos?/en silencio

los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte/sonrien
recordando/aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido/

Recuerdos- Palabras de Pablo Díaz, sobreviente de La Noche de Los Lápices



El relato del relator de aquella noche por Pablo Díaz


"Me gritaban que no los olvide", recordó Pablo Díaz

Tuvo un salvoconducto que lo salvó de la muerte. Hoy, a treinta años, dice que se convirtió en el difusor de aquella trágica jornada porque fue y es un mandato. "Yo respondo por mi juramento, que está basado en los últimos minutos de convivencia. Como sobreviviente respondo a eso", le contó a Télam.

"Yo respondo por mi juramento, que está basado en los últimos minutos de convivencia. Ellos me gritaban que no los olvide y que los recuerde siempre. Como sobreviviente respondo a eso", dice Pablo Díaz, el gran "relator" de La Noche de los Lápices.

Detenido el día de la primavera de 1976, cinco días más tarde que el resto de sus compañeros, asegura que su rol, ese que cumplió durante el juicio a los comandantes de 1985 y luego, durante años recorriendo colegios para comentar la película, poniéndose frente a micrófonos y cámaras, y volviendo a testimonial en tribunales, "es un mandato".

"Soy el único que salió con vida del Pozo de Banfield, el único que estaba con ellos cuando me dijeron que tenía un salvoconducto que me salvaba de la ejecución y que me trasladaban bajo la amenaza de no contar nunca lo que había vivido, de lo que había sido testigo. Sólo ellos me gritaban que no los olvide y que los recuerde siempre", repite.

Su relato se amolda entonces al de un tipo que dice que lo suyo durante noventa días fue "esperar el traslado final", igual que los seis pibes que se llevaron la peor parte: "en Banfield estábamos condenados a morir".
Díaz, que hoy a los 48 años es un exitoso empresario del área energética, replica también con algún enojo cuando se le insinúa "arbitrariedad" en el recorte de su relato.

"El operativo de La Noche de los Lápices fue un secuestro planeado y sistemático de estudiantes secundarios, relacionados con un hecho justificado para ellos: anular una potencial resistencia al proyecto adulto o político a implementar".
¿Porqué un operativo contra los secundarios y no contra militantes en un sentido genérico?

El documento elaborado en la jefatura de policía decía textualmente que había que eliminar el semillero subversivo. El operativo partió de suponer la desarticulación política y militar de las organizaciones guerrilleras, y de los sectores universitario o barrial, de modo que buscaban la desarticulación de los secundarios. Todo hace pensar que ese operativo empezó por agosto y terminó sobre fines de noviembre.

¿Se simplificó el relato para que hubiera poca militancia y hacerla una historia "posible" en los 80?

Si, a la distancia es así. Yo recuerdo que cuando trabajamos en el guión de la película había un marcado miedo de que la gente nos viera culpables por haber militado en una organización política, algo que hoy es parte de la normalidad democrática. Pero en ese momento trabajábamos contra prejuicios fuertes como el "por algo será". Allí razonamos que lo importante era reconstruir valores, porque ninguna sociedad admite fácilmente las cosas que dejó pasar aunque luego le horroricen.

Y hoy, treinta años después, cómo es la memoria de "La noche.."?

La Noche de los Lápices será la historia de todos los sobrevivientes secundarios reprimidos en la dictadura, será la historia de todos los estudiantes secundarios reprimidos hoy, será la historia que querran que sea los secundarios de mañana. Pero también hay una historia que no podrá ser contada por ellos, los noventa días de soledad, de amor, de compañerismo de despedida y de muerte. Sólo de ahí, y de ningún lado más, yo soy el sobreviviente.

Fuente: Télam

16 DE SEPTIEMBRE 1955- LA FUSILADORA- 16 DE SEPTIEMBRE 1976 LA NOCHE DE LOS LÁPICES- LA PLATA



span style="font-weight:bold;">POEMAS, COMO FLORES,COMO FUEGOS

Noche de los lápices por Pablo Tambella ( Mar del Plata)

A ELLOS:

A ellos resucito en palabras/
y los veo en el silencio/
de la noche que los duela/
del abismo que los traga/

Hoy, que son tierra sus labios/
yo converso con los mios.../
mientras mastico sus voces/
que rasguñan mi garganta/

Los cautivo en la memoria/
como en un eco perpetuo/
y los muertos no se mueren/
mientras la letra se sangre/


En silencio por Juany Fortezzini ( 14 años- Mar del Plata)

Pensaba silenciosamente. Las palabras corrían/ escapaban. El encierro cubría miradas. Pensaba/ en silencio. Oía gemidos, clamores. Pensaba/ en silencio. Los lápices ya no escriben, dicen, algunos dicen. Pensaba/ en silencio. Un golpe. Un grito. Piedras húmedas se erguían sobre mis manos. El viento arañaba mis ojos. Pensaba/ en silencio.
Las hojas de un jacarandá marchito cubren el cielo. Caen flores mustias. Caen, en silencio.


Fusiles IV por Matias Forestani ( Mar del Plata)


le cierran el pico

el pájaro vuela


le cosen la boca

el pájaro vuela


le nieblan el cielo

el pájaro vuela


le arrancan las plumas

el pájaro vuela


le quiebran las alas

sueña que vuela


¿y si le quitan el sueño?

No, eso jamás.



Noche de Llantos por Nicolás Oliver ( 13 años- Mar del Plata)


Amedrentan gritos

Canto de armas/

Inesperado silencio

Tempestad de poder

Juventud exalta

Derechos

Rejas acumulan humedad

Vidas acopian lágrimas

Oscuridad funde sueños

Lucha de convicciones

Reloj detenido/

Eterno susurro

Putrefacto deseo de libertad

Caos

Rebelión desatendida

Sórdidas palabras/

Ciegos testigos

Dictamen/

Falsa confusión

Incinera

Precoz idea

Sangre derramada

Testigo sin rastro

Verdad encubierta



Historia de los Lápices por Viviana Rojo ( Balcarce)

En la noche sombría
un 16 de septiembre 1976
seres siniestros
caminan por las calles
de la ciudad de La Plata
golpeando fuertemente las puertas.
Despiertan las almas dormidas
llevándose los sueños e ilusiones
y dejando una sensación de tristeza
en la pequeña habitación de sus casas.
Lápices de colores
plasman en hojas blancas
las historias y secretos ocultos
de los seres furiosos
que se llevaron la alegría
de esos bellos jóvenes
guardadas en la esencia de sus almas.
Resplandores de colores
se desvanecen rápidamente
transformando sus recuerdos
en gotas de melancolía
y los jóvenes llenos de sueños
permanecen cautivos en una prisión ;
y en lo profundo de sus corazones
anhelan la gloriosa libertad
que lo van a llevar hacia un mundo mágico
que abrace sus vidas nómadas .



Poemas, flores , de alumnos de mi taller


11 de septiembre de 2010

Presentación de un nuevo libro de la Colección Rojo y Negro- Chile- para que arda la Memoria




Cuando tumbe la guerra las estatuas
y el desorden de los muros desarraigue
ni la espada de Marte ni su incendio
destruiran tu memoria siempre viva.

W. Shakespeare.

¡ Compañeros chilenos Presnte!

¡PRESENTE COMPAÑERO PRESIDENTE1 A 37 AÑOS QUE DESANGRARON EL SOCIALISMO EN CHILE


En Memoria del Compañero Chicho Allende y mis compañeros chilenos- Silvia Loustau

Ultimo discurso de Salvador Allende



Hoy se cumplen 37 años de la muerte de Salvador Allende. El 11 de septiembre de 1973, el golpe militar del general Augusto Pinochet se asentaba, venia el terror y la dictadura por largos años para los chilenos. Desde El Inconformista Digital queremos recobrar el ultimo discurso de Allende desde el Palacio de la Moneda.

Seguramente, ésta será la última oportunidad en que pueda dirigirme a ustedes. La Fuerza Aérea ha bombardeado las antenas de Radio Magallanes. Mis palabras no tienen amargura sino decepción. Que sean ellas un castigo moral para quienes han traicionado su juramento: soldados de Chile, comandantes en jefe titulares, el almirante Merino, que se ha autodesignado comandante de la Armada, más el señor Mendoza, general rastrero que sólo ayer manifestara su fidelidad y lealtad al Gobierno, y que también se ha autodenominado Director General de carabineros. Ante estos hechos sólo me cabe decir a los trabajadores: ¡No voy a renunciar!

Colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad al pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que hemos entregado a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente. Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos.

Trabajadores de mi Patria: quiero agradecerles la lealtad que siempre tuvieron, la confianza que depositaron en un hombre que sólo fue intérprete de grandes anhelos de justicia, que empeño su palabra en que respetaría la Constitución y la ley, y así lo hizo. En este momento definitivo, el último en que yo pueda dirigirme a ustedes, quiero que aprovechen la lección: el capital foráneo, el imperialismo, unidos a la reacción crearon el clima para que las Fuerzas Armadas rompieran su tradición, la que les enseñara el general Schneider y reafirmara el comandante Araya, victimas del mismo sector social que hoy estará esperando con mano ajena, reconquistar el poder para seguir defendiendo sus granjerías y sus privilegios.

Me dirijo a ustedes, sobre todo a la modesta mujer de nuestra tierra, a la campesina que creyó en nosotros, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños. Me dirijo a los profesionales de la Patria, a los profesionales patriotas que siguieron trabajando contra la sedición auspiciada por los colegios profesionales, colegios clasistas que defendieron también las ventajas de una sociedad capitalista.

Me dirijo a la juventud, a aquellos que cantaron y entregaron su alegría y su espíritu de lucha. Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual, a aquellos que serán perseguidos, porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente; en los atentados terroristas, volando los puentes, cortando las vías férreas, destruyendo los oleoductos y los gasoductos, frente al silencio de quienes tenían la obligación de proceder. Estaban comprometidos.

La historia los juzgará. Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz ya no llegará a ustedes. No importa. La seguirán oyendo. Siempre estaré junto a ustedes. Por lo menos mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal con la Patria. El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse. El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse.

Trabajadores de mi Patria, tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo en el que la traición pretende imponerse. Sigan ustedes, sabiendo que mucho más temprano que tarde de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor.

¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!

Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano, tengo la certeza de que, por lo menos, será una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición.

<span style="font-weight:bold;">Salvador Allende.
Pronunciado a las 9.10 del 11 de septiembre de 1973, desde La Moneda.
Santiago de Chile.


Hasta la Victoria Traful, Lumi,Bautista, Patricia, y tantos otros con quienes , junto a mi compañero (luego asesinado por la dicatadura Argentina), compartimos dos veranos- (1972 -1973 ) de trabajos solidarios.
Como cantábamos: Con el pueblo consciecia y fúsil/ Trabajadores al poder...


La Memoria Vencerá

18 de agosto de 2010

La sangre derramada no será negociada- Trelew 1972- 2010- texto de Silvia Loustau.


y a quién le importa por silvia loustau

a los compañeritos de trelew

porque que importa que yo pueda caminar diciendo de la luna pensando que mañana quizá llueva que me pesa la espalda y siento el paso tenso que importa que pueda yo decir si el titular martilla que están velando los dieciséis cadáveres.

que interesa este gusto de pucho atragantado de café sorbido entre palabras de tantos tantos firuletes si ellos están allí. ya muertos.

a quien le importa un nudo en la garganta que existan manos tontas blandas inocentes. a quien le importa. a quién le importa si siguen sonando los teléfonos los lápices corren por las cuentas la secretaria se esmera soñando otro aumento mientras están allí los dieciséis cadáveres.

a quién le importa si la esposa del doctor me dijo hoy del té del vestido que se pondrá mañana y el abogado apura el expediente que creyó perdido y se charla del prode de la mina de los burros de no sé adónde vamos señora. mientras se enfrían los dieciséis cadáveres.

quien confunde el chirriar de los frenos con los gritos de aquella madrugada cunado sonó la metralleta y chau la vida. Quién piensa en ese sol en esa sopa en este aire que ya no ya nunca. los diciseies cadáveres. a quién le importa.

a quién le importa sino ver morbosamente sus caras en los diarios sin pensara que sumaban osamentas tan jóvenes. que al fin y al cabo eran poetas locos de violencia. amadores del hombre. quién le importa que quisieran derrumbar las rejas los silencios la tierra encadenada. a quién le importa.

de qué sirven ahora las palabras. los gritos. las corridas. si nadie tiembla señores si ustedes están cada día más arriba.son más fuertes. entonces el dolor a quién le importa. si ustedes lo disfrazan.lo ahogan. lo acogotan.

a quién le importa si mañana habrá que levantarse mirarse en el espejo y decirse buenos días después colgarse la sonrisa mientras entierran los dieciséis cadáveres.

a quien le importa si uno de esto días el dolor se cae en algún pozo y se borran los dieciséis cadáveres.

Pero comiencen a temblar señores. sabemos que ya nadie cree en fantasmas ni exorcismos. pero el a quién le importa puede convertirse en un grito gigantesco, y un ejército de cadáveres se levantará despacio desatando el trigo encadenado. aunque ahora me ahogo lentamente mientras velan los dieciséis cadáveres. y a quien le importa.

silvia loustau- escrito en La Plata 1972

este texto fue escrito en 1972, el día que nos enteramos de la masacre de trelew.
sobrevivío, escrito en la pequeña letra de mi lettera naranja, y fue leído en muchos sitios L a Plata,Berisso, Ensenada, la facultad, marchas. Mi madre poética, Maria Mombrú se animo a leerlo por Radio Provincia.
quizás algún compañero lo tiene, lo recuerda.
yo lo tengo porque fue de los pocos escritos que había guardado la madre de mi compañero, José, asesinado un 20 de diciembre de 1976

hoy lo revivo por la Memoria de los compañeros de Trelew y lo comparto con todos aquellos que sí le importa.


silvia - 2010

25 de julio de 2010

Evita por Silvia Loustau- texto perteneciente a una novela de próxima aparición-




Y un pueblo que se llama Los Toldos, allá en el norte de de la provincia de Buenos Aires apareció bajo mi mirada. Como si fuese una maga y viese en una bola de cristal. Y la niña, de piernas flaquitas, como un terito mal alimentado, corría por el campo, iba a la escuela. Sentía el gorgoteo de su estomago con hambre. Los dedos cuidados, de uñas pintadas, señalando a su madre y a ella: es hija del pecado, la hija de Duarte, pero él no quiere saber nada. Lo bien que hace. Y Maria Eva era entonces Ibarguren. Y conoció el desprecio. La soledad del diferente. Y seguro hubo lágrimas en su almohada de niña descastada. Y un día soñó con la palabra: Igualdad. Y supo que debería andar otros caminos. Y la joven de ojos hundidos, afiebrados, y oscuros, llenó una valija de cartón y partió. Buenos Aires. Sus luces. Las pensiones. Comer salteado. Igualdad, repetía. Y fue actriz. Y nunca se lo perdonaron. Las actrices son putas. Igualdad. Y encontró a aquel hombre que no sabia le estaba abriendo las puertas de la historia. El General Juan Domingo Perón. La llamaba: Negrita. Y la Negrita sembró los sueños atesorados. Igualdad. Para las mujeres. Para los niños. Para los grasitas. Los descamisados. Mis muchachos. Los ancianos. Su pelo se volvió de trigo. Y a veces parecía una princesa de cuentos. Y las compañeras la seguían. La amaban. Las señoras de cunas de oro, las que tenían apellidos con olor a bosta, esas, esas, le daban vuelta la cara, la llamaban : La Perona. La puta. Y ella sonreía, a su lado estaba el pueblo. Sólo el pueblo salvará al pueblo, dijo y un viento de banderas se hizo eco en los cuatro puntos cardinales de la patria. Y las mujeres ganaron el voto. Y hubo niños felices. Y hospitales. Y escuelas. Y los niños debían conocer el mar y las montañas. Vacaciones obligatorias y algo nuevo que se llamó: aguinaldo. Y jubilación. Y sidra y pan dulce y navidad con juguetes. Cuiden al general, decía, cuiden al general de los traidores, repetía, ya con su rostro lívido. Y soñó con las milicias peronistas. Y de Bruselas, esa ciudad de encajes, trajeron las armas, Y ella ordenó: son para el pueblo. He venido a traer el fuego a la tierra, dijo. Y Quirón, aliado con la Sombra de La Traición la atacó, en una noche de sueño leve .Y la niña de piernitas de tero, se irguió y su voz resonó en la plaza que victoreaba su nombre: estoy impaciente por volver a la lucha. La lucha. La victoria será nuestra. Nuestra. Nuestra. Tendremos que alcanzarla, tarde o temprano. Tendremos que alcanzarla. Alcanzarla Yo sé que ustedes recogerán mi nombre y lo llevarán como bandera a la Victoria. La Victoria. Volveré y seré millones. Y será millones. Será millones, Evita, el día que alcancemos la Victoria.


A todos mis compañeros con quienes militamos y soñamos en la La Plata por una Patria Libre- Justa- Soberana.

A quienes en esa lucha dejarón su vida, y son demasiados los nombres de los que quise mas los 30.000

Hasta la Vitoria y por la Memoria siempre


Silvia
/


* Elegí esa foto ya que me trae muchos recuerdos,entre ellos haber visto el porster , por vez primera en la casa del Turco Achem ( asesinado brutalmente por las Tres AAA en 1974)

19 de julio de 2010

El regalo de Pere Bessó, en este dia, la traducción del poema-



I

ocàs fruit d'un perol

ple d'orquídies i penes

closques seques d'avellanes

i cristall badat

em perd al sender de la paraula

a la recerca de la lluerna

que s'apagà.


Silvia Loustau

de: Metabolismo de la Làgrima [Metabolisme de la llàgrima]



Gracias Pere, vos( ¿viste pude decirte vos?) con estas sopresas que alegran el alma.

Silvia

De Metabolismo de la Lágrima por Silvia Loustau- Para compartir en el Día del Amigo-



II


ocaso de un caldero

lleno de orquídeas y penas

cáscaras secas de avellanas

y cristal quebrado

me pierdo en el sendero de la palabra

en búsqueda de la luciérnaga


que se apagó.



Aunque no creo mucho en estas fechas que impone la sociedad de consumo, la aprovecho

para dejar este poema mis amigos, a los amigos reencontrdos desùés de años que han

traído luz y ternura y todos los amigos que perdí en le búsqueda de la Utopia.


Silvia


3 de julio de 2010

Juana Fortezzini (14 años) ha comenzado a subir la cuesta, la empinada cuesta de convertirse en escritora


Concurso Cartas con Historia -Organizado por el Colegio Illía (dependientedebla UNMdP)-




Mar del Plata, 18 de mayo de 2010


Estimado Mariano Moreno:

Anoche soñé con mariposas rojas, blancas y azules. Encontré pájaros de espejos que me espiaban a lo lejos. Descubrí una hidra revolucionaria con dos cabezas. Me hundí en la incertidumbre del mar.
Pero los pájaros de la ignorancia temen a una persona cuyo juicio puede atravesar la luz e iluminar la Verdad. Más los pájaros de sana inocencia te vislumbran como un pensamiento vivo en todas las cartas.
Hace 2600 lunas caminabas por las encadenadas calles del Virreinato. Hoy, vuelas libre, destruyendo candados de tiempo. 2600 lunas pasaron desde tus hazañas. 2600 lunas, algunas de ellas iluminaron flores de libertad, en otras creció el grito del miedo.
Y todavía sigues siendo un zumbido en los oídos del poder. Aun representas la justicia para los trabajadores. Aun representas la igualdad de un pueblo. Pero tu final fue inconcluso, injusto. Solo por darle justicia a la blanca arena, y quitarles privilegios a los finos reflejos.
Todavía tus ojos son la llave, el brillo de las lunas que pasaron. Porque la incertidumbre no es sinónimo de silencio.
No puedo esperar tu respuesta. Pero siento el mudo gemido del silencio. Te escucho. “Si los pueblos no se ilustran, si no se divulgan sus derechos, si cada hombre no conoce lo que puede, vale, debe, nuevas ilusiones sucederán a las antiguas y será tal vez nuestra suerte cambiar de tiranos sin destruir la tiranía.”
Espero que puedas escucharme.


Juana Fortezzini






Porque Juana ( para mi Juany) cree en la Libertad, en la Igualdad, porque Juana tiene los sueños de todos los adolescentes del mundo - los que nosotros tuvimos alguna vez . Porque Juany se rebela ante la Injusticia, porque Juany quiere un mundo donde un plato de sopa humeante esté a la mesa de todos.Porque Juany debe tener pajaros y soles que le caminan por la sangre, quizá por todo eso puedo decir:
Juany es poeta. Juany será, con el trabajo , la soledad, y el esfuerzo que ello implica una gran escritora.
Hoy , como una ceremonia de iniciación, Juany ha ganado su primer premio. Y valga la redundacia es el Primer Premio del concurso : Cartas con Historia.
Bievenida Juany al mundo donde, como gnomos, buscamos palabras para hacerlas brillar.
En una ceremonia de Maga, de druida como decía mi mítica abuela irlandesa, le he pasado a Juany las palabras que Maria Mombrú , mi madre poética me dio a mí :


...la palabra se nos entra en el corazón, se desliza en sus cámaras más recónditas, y ya tampoco está allí: está en la sangre....nos trasformamos como una casa a la ue ha entrado un huésped...por eso es importante alejarse de la multitud, de quienes nos alaban en demasía....poder permancer en soledda, estra siempre alerta, preparados para la creación.( Rilke)


Un primer escalón Juany, mirá hacía el cielo, fijate siempre cuantos escalones aún nos faltan.
Con todo mi cariño,

Silvia Loustau

27 de junio de 2010

Semilla de veintiocho días por Silvia Loustau






Las algas eran viñas entrelazadas. Pulsos de colibríes estáticos. Un cielo submarino.
Escucho un canto de escamas esmaltadas.
Me deslizo entre símbolos. Desde un ojo de buey un pirata espía.
Me deslizo hacía un caldero de cobre verdecido; han escondido en el aguamarinas y una fusta de oro fino. Una fusta de siete cuerdas. En sus puntas descubro escapularios. Un rostro blanco, sutil. Alguien lo busca.
Me deslizo. Libélulas trasnochadas me rodean. Allí queda la memoria de mi cuerpo.
Me deslizo entre las glaucas aguas. Un silfo canta un aria. Se eleva altiva, una herida abierta en los pensamientos del cielo.
Entristezco. Busco el silencio, lamiéndome, como si fuese una ninfa. Una mariposa marina.
Avanzo. Relampaguea un pez, lento, adormecido.
Hay una grieta. Te busco en los estanques breves del mar.
Me deslizo. Agua sinuosa. Luz. Aura.
Cueva de ágata titilante.
Me deslizo. Entre rizomas tiernos veo al niño. Juega con caballitos de mar.
Reina azul, murmura. En la levedad del abismo lo beso: tiene tu rostro.

Me despierto guardada en tu abrazo ardiente.
La luna sugiere sangre entre mis piernas.
El mar me lava. Frío. Sufriente, arrastra la semilla. La huella de veintiocho días.

- Contame, amor, contame – susurrás en mi oído.
-Soñé con el niño, la guagua. Eras vos- y mis pechos adivinan la nostalgia voluptuosa de la ausencia.

- Habrá otras lunas - confesó el mar.


Texto onírico perteneciente a una novela en trabajo de progreso.
-

Y comenzamos el festejo

Pablo Tambella, dramaturgo y escritor y José Luís Díaz dramaturgo




Marucha, Susana y otros .

Y continuamos ...

Félix , Lucila y Lidia Castro Hernado, escritora




José Luís preprando el corto De Mar y Madres

Y festejamos el encuentro, festejamos la vida, festejamos : De Mar y Madres

Y faltaban algunos amigos que estaban lejos, pero su presencia se hizo sentir:

Héctor Dantoni, uno de los amigos desde la primaria de José , y amigo mio, con quien continuamos escribéndonos.
Alfonso Freire, el poeta Chileno, quien escribió la bella contratapa.
Miguel Soto Inostroza, amigo y editor de mi próxima novela en Chile.
Levantamos la copa y dijimos : ¡ Por la Memoria, por la Vida!














Lucila Iriarte, Lucila que ayudó a dar a luz, y Roberto De Large


Luego de la representación teatral, de las palabras de Félix Bello, de la Lic. Susana Mendez, del cierre con mis palabras que se hacían un nudo en la garganta y luchaba para no derramar una sóla lágrima. Después de todo eso festejamos a la vida.
Sí como dice la Viola Chilensis : gracias a la vida que me ha dado tanto.
Porque si De Mar y Madres se abre con una página en blanco que dice:

Página en blanco para escribir el nombre de los ausentes
Ellos estaban ahi. Estaba Patulo Rave, y Gustavo y Marcelo, y Graciela con quien compartí tantas tardes difíciles;y estanba la Negrita y Pablo, y Rodolfo y La petisa,
y Nestor Scipioni ( el tío ) y Nidia; y el Turco Achem y todos los que iban a su casa; y la Tana y Celina, el Gordo Gerardo ; estaban los compañeros de Berisso ( Ana, el tio, Betti...que se yo cuántos !), estaba Irma Zucchi y mi madre poetica: Maria Mombrú, y los compañeros de Bellas Artes...y los compañeros chilenos .Sí estaban todos. Y José estuvo y no dejó de mumurarme un sólo momento: Yo sabía que nos ibas a regalar esta flor, preciosa.
Tengo la vida, digo, el mejor de los milagoros para seguir el camino.

Poemas : De Mar y Madres por Silvia Loustau-Traducción al francés por el poeta Pedro Vianna



Elegí esa foto del otoño en el Bosque de La Plata, ciudad en la que estudié, milité, amé. Ciudad en la que todas las Utopias eran posibles.
Ciudad donde comenzó a crecer, en muchos de nosotros , la semilla de la Patria Justa Libre y Soberana, ciudad donde los chacales estaban , pacientemente, esperando.



XV


érase una vez

cuando

dios

se paseaba

por los campos del abandono.



estaba ciego.



no veía

la grisura

de paraísos perdidos.

los pies verdes gigantes.

no olía la hiel

almendras amargas.




dios

soplaba

un aire apocalíptico.

colgaba

trenzas negras

en el cuello

de quienes

sin permiso

abrieron

la puerta

de su reino.


XV

il était une fois

quand

dieu

se promenait

par les champs de l’abandon.



tel un aveugle



il ne voyait pas

la grisaillerie

de paradis perdus.

les pieds verts géants.

il ne sentait pas le fiel

amandes amères.




dieu

soufflait

un air apocalyptique

accrochait

des tresses noires

au cou

de ceux qui

sans autorisation

avaient ouvert

la porte

de son royaume.


XXV

a Marucha Rave, en ella todas las Madres



Madre amada
mujer de cicatrices y solsticios
amiga de los pordioseros
eterna compañera de los torturados
ven, ayúdame en la amanecida.
déjame descansar la memoria
en tus faldas
inundadas del perfume agrio de los ausentes

XXV

à Marucha Rave, en elle toutes les Madres*

Mère aimée
femme aux cicatrices et aux solstices
amie des mendiants
compagne éternelle des torturés
viens, aide-moi au lever du jour.
laisse-moi reposer ma mémoire
sur tes jupes
inondées du parfum aigre des absents


* Il s’agit ici — le lecteur l’aura compris — des “Mères de la Place de Mai” (Las Madres de la Plaza deMayo), connues dans le monde entier parce qu’elles exigeaient de connaître le destin des leurs enfants “disparus” et qu’elles allaient régulièrement manifester sur la Plaza de Mayo à Buenos Aires en y tournant silencieusement pendant de très longues heures. Pour tenter de les discréditer, les responsables du régime les appelaient “Les folles de la Place de Mai” (Las locas de la Plaza de Mayo).



de: De Mar y Madres – Silvia Loustau
Editorial Martín- editor@editorialmartin.com
traducción : Pedro Vianna ( París)







Otros momentos de la Presentacion : De Mar y Madres



Escribí porque recordaba y hay momentos que el recuerdo es algo torturante. También me preguntaron porqué esperé tanto; muy simple, estaba tan lastimada que ni siquiera podía contar.




Compartiendo con Roberto De Large parte de la lectura de los poemas.

Fotos de la Representación de : De Mar y Madres



parecen un campo de amapolas/ se filtra la luna/ los cuerpos se atraen/ para el amor/( poema XII)




ven ayudame en la amanecida( poema XXV)

viens aide- moi au lever du jour (poemas XXV)




mujer de cicatrices y solticios (poema XXV)

femme aux cicatrices et aux solstices ( traducción de Pedro Vianaa)

Presentación De Mar y Madres por la Lic. Susana Mendez-Comisión Provincial de La Memoria





La memoria es sobre todo, dicen nuestros
antepasados, una poderosa vacuna contra la
muerte y alimento indispensable para la vida.
Por eso, quien cuida y guarda la memoria, guarda y cuida la vida y quien no tiene memoria está muerto”
Sub-comandante Marcos


En De Mar y Madres, Silvia, parece sabiamente conocer el sentido que nos muestra el Sub-comandante Marcos
Ella muestra la necesidad de mantener viva la memoria de los años oscuros, “sembrando nomeolvides”, para vencer la muerte, así, ella nos dice

“no extenderán un sudario
sobre las ciudades invernales de la memoria
no sembrarán olvido.
crecerán nomeolvides
en cada huesito
en las telarañas de la muerte
volverán sin mariposas negras
a dormir del lado de la dicha”


Hace un par de noches me encontré con Silvia a tomar un café para conocernos antes de esta presentación, nos habíamos visto en la presentación del libro de Alfonso Freire, pero no habíamos intercambiado ninguna palabra. Esa noche nos reconocimos en nuestra historia y, en la memoria de nuestras experiencias. Así, recordamos a aquellos y aquellas que no están, pero que viven en nosotras y nosotros. Así, a lo largo del encuentro pudimos celebrar “la llegada de un pájaro que ahuyenta la muerte”, como dice

“la partida de un pájaro es diferente
la partida de un pájaro es caída suave
la partida de un pájaro es un vuelo ligero
la partida de un pájaro es siempre diferente
de la muerte que se va escondiendo.
pedazo por pedazo se deshace el vuelo.

la llegada de un pájaro es diferente
la llegada de un pájaro es llamada suave
la llegada de un pájaro es paso ligero
la llegada de un pájaro
ahuyenta la muerte”


Fueron muchos los pasajes del libro que me conmovieron, pero el homenaje que Silvia hace a Las Madres, me emocionó. El sentido pedido que ella hace a esas mujeres con coraje nos muestra como reconocemos en ellas el modelo de insistencia en la lucha y en la búsqueda de justicia basado en la solidaridad y en el compartir la misma experiencia desgarrante.
“Madre amada
mujer de cicatrices y solsticios
amiga de los pordioseros
eterna compañera de los torturados
ven, ayúdame en la amanecida.
déjame descansar la memoria
en tus faldas
inundadas del perfume agrio de los ausentes”
.

El libro es un ejercicio de memoria y no solo para Silvia. Al leerlo, movilizó en mí imágenes de mis vivencias y disipo mis olvidos.
Si bien el libro transmite el dolor por lo vivido, trae consigo la posibilidad de elaboración del mismo y de transmitir la experiencia a nuevas generaciones, a la vez que nos permite integrar los hechos históricos en nuestra identidad y comprender nuestro presente.
Aquello que se niega, que se reprime solo hace surgir la violencia y la oscuridad, llevándonos a una eterna muerte como humanidad y aquello que se conversa, que se reflexiona y se comparte nos hace crecer colectivamente y recuperar nuestra dignidad.
Gracias Silvia por brindarnos esta posibilidad. Gracias Silvia por este libro.



Lic. Susana Mendez

Comisión Provincial por la Memoria




14-V- 2010

Conversando : De Mar y Madres el programa de Fabio Herrera



Fabio Herrera,dirige los domingos de 9 a 12, en radio Residencias Cooperativas, uno de los mejores programas culturales de Mar del Plata. Porque Fabio, sensible y solidario, se ocupa de la cultura nuestra, no busca tendencia extrañas, sino buenos artistas comprometidos con su quehacer .
Su programa, nuestro programa, La Oreja Sucia es el sitio, la cita obligada de cada domingo.
Gracias Fabio , a vos y a tu equipo, por la difusión de mis tramas escritas en soledad y vos las haces volar, libres.

Silvia



Agradezco a los programas dirigidos por : Jorge Fortezzini( Radio Universidad); Diana Cosmai( Inolvidables), Silvia Chumilla ( L.U6), Estela Vega ( Residencias estar presentes.

Algunas horas antes....

Unas horas antes Félix había preparado la sala.Después de muchos años , y lágrimas compartidas con Lucila Iriarte, Roberto De Large, Félix quien dirigió la presentación teatral de un puñado de poemas De Mar y Madres, de largas charlas con José Luís , mi terapeuta, pude volver a mostrar el rostro de José, mi compañero asesinado en La Plata. Fue una prsencia, un sentirlo cerca , saber que él estaría orgulloso que del dolor pude tramar estos poemas. A todos los que me acompañaron :gracias, los quiero,

Silvia




Palabras de Félix Bello en la Presentación ;De Mar y Madres


Felix Bello- Dramaturgo y Escritor


Agradezco a Silvia el honor que me confiere al presentar su libro y
simultánea y públicamente hago caer mi crítica por su desmesurada
inconciencia en la elección, pero...en fin. Te atendrás a las
consecuencias.
Ante el emprendimiento de una empresa tan ardua y de enorme
responsabilidad como presentar este libro, esta esquirla de amor,
Pensé en interrogarme íntimamente acerca de cómo me afectaba el
material. Así, en forma áspera y frontal. Y fue entonces que me sentí
dentro del sueño. De aquel sueño colectivo en donde mirarse a los ojos
y sonreír adquiría sentido de porvenir y de cambio. Y allí encontré
tanto amor. ¿Que otra cosa podía encontrar junto a las Madres? Dulce
matriz que nos contiene y transforma, que entibia nuestros corazones,
en ese mar- líquido amniótico de miel y verdad. Y también encontré a
sus hijos, compañeritos del alma, memoria viva de valor y revolución
(Cuando revolución era sinónimo de bondad, solidaridad, lucha, entrega,
rabia, pensamiento, lealtad, cambio). Esos compañeros que aún nos
esperan recordándonos que la patria liberada aún es posible. Que la
mutación de esta realidad está a la vuelta de la esquina, si no nos
distraemos en desavenencias y trocamos malentendidos en
bienetendidos. Y De Mar y Madres , esta cometa que derrocha poesía y vida
viene a dar cuenta de ello. La poesía con su errático juego de belleza
devastadora que contrapesa un mundo de tan poca hermosura. Decía un
personaje de Norman Briski antes de ser ejecutado :" Pido perdón a mis
hijos por haberlos traído a un mundo tan feo"
Y aunque se me tilde de "setentista", en esos años sabíamos que el
Hombre Nuevo era posible y de este germen es de donde también nace
este "mar". Y en sus hijos arrasados por el horror pero que nos
legaron: memoria, verdad, justicia y dignidad. Con sus madres de
níveos pañuelos, de rondas incontables los jueves de todos los
almanaques.
Es entonces como decía al principio que me permito soñar, que junto a
vos Silvia. A uds. Madres y a todos los que encienden el fuego
solidario de la patria, en un dulce amanecer, con la primer marea
tomados de la mano en una dulce ronda de gaviotas, este mar moje
nuestros pies y digamos a coro un poema hermoso de este libro-sangre
de sol que entibia el alma y que junto a los desterrados, los caídos,
los excluidos y los luchadores incansables volvamos a sembrar semillas
para una nueva patria. Por siempre
Con amor Félix.

14 de Mayo 2010 – Mar del Plata

De Mar y Madres ha nacido

Trágico suceso por Nuria Barbosa León- Cuba




periodista de Radio Progreso y Radio Habana Cuba



La muerte duele, cuando el sabotaje mella. Fue el 4 de marzo de 1960. Cuba se describe a sí misma como entusiasmo, consignas, tareas, movilizaciones y futuro.


Las fuerzas de apoyo: excluidos por un siglo de dependencia y neocolonia; las víctimas del desempleo, el analfabetismo y la insalubridad; los descendientes de mambises; los seguidores de Fidel.


La contrarrevolución: los pocos beneficiados con el capitalismo; dueños de crímenes y torturas; soñadores del egoísmo por la propiedad y temerosos del cambio. Ellos fueron los aliados incondicionales del imperio para agresiones de todo tipo.


Estuve allí, fui el miliciano de guardia en los almacenes del puerto. La rutina del día fue interrumpida por la explosión a las tres de la tarde. Corrimos al lugar y la palabra es: ¡Horror!


Momentos antes, zarpó el barco francés La Coubre. Pocos conocían de su carga en las bodegas: pertrechos militares procedentes de Bélgica, importantes para la defensa del país. El estallido creó un hongo negro visto desde cualquier punto de la capital.


Al unísono, todo se convirtió en personas corriendo, alarmas de ambulancia, sirenas de bomberos y policía. Tráfico obstaculizado. Humanos y objetos desbaratados: sangre por doquier, sesos en el piso, cadáveres sin cabeza, piernas sueltas con el zapato puesto, cráneos deformados con los ojos botados, mandíbulas con sus dientes, huesos sin carne, cuerpos achicharrados, cosas consumidas por el calor.


Los gemidos se apoderan del coraje para no perder un segundo y enfrentar la situación. Inmediatamente todo fue auxilio.


Yo cargué a un desconocido en mi espalda y en una carrera apresurada lo saco hasta la línea del ferrocarril, cerca de la estación central para montarlo en un auto.


Es cuando veo al gigante de verdeolivo, con su barba tupida y caminando de prisa como si fuera a encarar al enemigo. Sólo podía ser él: Fidel.


Lo vi, por fracciones de segundo, un nuevo estallido nos lanzó suelo. La reacción no pudo ser otra: la bravura no dejaba espacio a las cavilaciones. Si él estaba allí, la orden se dio. Y aunque los metales de la segunda bomba se convirtieron en fina llovizna, el miedo se disipó y la solidaridad apareció.


Yo imagino aquel hecho como la guerra que se libró meses antes en la Sierra Maestra porque en pocos minutos aparecieron todos los dirigentes. Fue la primera vez que estuve al lado del Che y de Raúl, sin mencionar a los no conocidos que brindaron su hombro para cargar heridos.


Convencido quedé en aquel momento y seguro estoy ahora, que la Revolución no se destruye con bombas, todo lo contrario, se fortalece con valor.


Gracias compañera, por tu colaboración para el Blog

Silvia

La Balada de Haroldo por Cristina Villanueva- Buenos Aires


Sueño de un día de mayo


A Haroldo Conti

Haroldo sueña que es un árbol que sueña que es un hombre que quiere soñar que no sucede esto. Entonces pájaro, un ave en su verde jaula de fronda. Jaula no, no ésta donde ya es anciano del dolor. Quiere la dulce luz del verano que recubra como un velo los huesos rotos.”Si no volviese yo, la primavera siempre volverá”,busca florecer .En la memoria ya ha florecido en hojas de libros, de álamos, en caminos de ríos y palabras, camino hijo, su pajarito árbol. Haroldo se piensa hacia atrás, antes de lo que nunca debería haber pasado, cuando era un fresco cuerpo con vida que respiraba la tierra enviándole señales. Busca un
bosque húmedo, los otros árboles – cuerpos soñando un mundo verde .El olor de los hombres, de la tierra ,el olor de lo unido, para espantar este olor, este asco de verde uniforme-golpe, este olor de futuro muerto.!Y todo por soñar!.Mientras el sueño gira, Ernesto, su hijo, sueña un padre vivo, no esa foto en el pecho de la madre, para crecer amparado por su sombra, un padre árbol para columpiarse con él en los ríos del aire, para encenderse por dentro y descansar los ojos de lo que vio ese día. Nosotros lo soñamos más viejo, desafiante del tiempo detenido, soñamos que leemos su nuevo libro en un país que todavía existe.

Yesterday por Silvia Loustau




Yesterday love was such an game

to playplay. The Beatles

Sabe que el sueño es una pequeña muerte. Una separación momentánea. La mira y se pregunta cuanto hace que no vuelve del abrazo aún ardiendo de amor. Se acerca al escritorio y hojea la agenda de ella, allí está esa foto, él con unos cuantos años menos, cuando aún soñaba con historias de pólvora y pasión. Aquellos años en que se habían prometido que la felicidad no ardería en la hoguera de la rutina. Se viste. Mira su rostro en el espejo y se dice: si lo pensamos no deberíamos amar. Abre su bolso y guarda sus cigarrillos, toma de la biblioteca dos o tres libros y la piedrita que habían juntado aquel verano en Playa Girón.
Respira profundo, siente la puntada en el pecho, le está avisando que deberá batirse a duelo con la ausencia. Arranca una hoja del anotador y escribe: es inútil inventar la mentira de la perpetuidad.
La mira con ternura, como si ésta pudiera quedar impregnada en ella, para siempre. Abre la puerta y el azul meticuloso del cielo lo recibe mientras camina calle abajo, en busca de algún bar de prontuariados.

Taller de Escritura Creativa-Poesía y Narrativa- Lectura y Análisis de textos

Dictado por Silvia Loustau

-El valor de la palabra. Poesía y Narrativa –Creación personal- Técnicas de corrección de estilo- Selección y análisis de textos.
Movimientos literarios comparados con otras artes.
Grupos reducidos o personalizados - Amplitud horaria.
Corrección de textos – Guía en trabajos de investigación.

-Clínica de textos- Aquellos que tienen textos inconclusos- Que deseen revisión – corrección final – Para Publicación o concursos una clínica del texto lo ayudará a tener una mirada diferente sobre el mismo – Encontrar la voz necesaria..

También Taller a distancia vía Internet

Interesados comunicarse al TE:(0223) 495-8538
e-mail: syllous@yahoo.com.ar


Antecedentes en el blog www.silvialoustau.blogspot.com o a pedido.

25 de junio de 2010

A ocho años de la Masacre de Avellanedapor Silvia Loustau


a ocho años del asesinato de los compañeros
Kosteki y Santillán. ¡ Presentes!



la sangre/ hermanos caídos

quedó sobre el suelo
para alegría de los cuervos
se mezcló con la tierra que los vio nacer
las botas no pudieron ensuciarla ni borrarla
el pueblo absorbió el dolor
en pequeños tragos amargos.
el cielo lloró la partida
el agua se
llevó la sangre
silenciosamente
llegó a las raíces /subió hasta
la soja / acaricio los cielos de la muerte.
sentimos fuerza para alcanzar los sueños.
la sangre/ hermanos caídos
se hundió en las
raíces y en las frutas
y en la grama y en el trigo
y llegó a la mesa de los verdugos
y les pidió justicia
sintieron miedo al ver sus vidas multiplicadas
por el suplicio
mordieron el pan tratando de desgarrar
vuestra carne a dentelladas
y la sangre entró en sus corazones
el miedo les llenó las entrañas.
enloquecieron / quisieron matarlos
en otros
.una/ cien/ mil veces dispararon
y la sangre brotó de cada uno de
los caídos y fertilizó el suelo
un poderoso canto surgió de la tierra
clamando justicia/ vida.
sangre/ que es la nuestra/ venció la muerte
el miedo
la luz de la memoria
anunciará el fin de la impunidad.

Silvia Loustau

Junio 25 -2010- Mar del Plata-

11 de junio de 2010

Revista Literarte , dirigida por Graciela Pucci ha recibido un merecido reconociento




Con Graciela Pucci en la Primer Bohemia del 2010 ( Abril)


Estimados amigos, colegas y colaboradores les informo que el día 8 de Junio de 2010, Presidencia de la Nación Argentina, a través de la Secretaría de Cultura, me ha informado lo siguiente: Revista Literarte ha sido declarada de Interés Cultural por la Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación Argentina mediante decreto Nº 1706/10
Gracias a todos por su constante apoyo y colaboración
Saludos cordiales
--
Graciela Diana Pucci



Ediciones Literarte
Revista Literarte


Es un rayo de alegría cuando los esfuerzos por dar a conocer el arte es reconocido.
Eso sentí cuando Graciela Pucci, envió su noticia.
Graciela, una persona cálida, solidaria, comprometida no sólo con la literatura, sino con expresiones como la pintura y la música.

Graciela lleva adelante su Bohemia, donde da espacio a que escritores del Interior den a conocer su obra. En ese mismo espacio se exponen cuadros, hay lugar para para escuchar un buen cvuarteto o disfrutar de danzarines de tango.

En Abril, tuve el honor de abrir la Primer Boehemia de este año del Bicentenario. Graciela no hace reportajes, conversa con uno, amigablemente.Y luego viene la lectura, el silencio, el aplauso y un abrazó fuerte de de Graciela. Y el compartir.

Graciela, por muchos galardones más.

Silvia Loustau

23 de mayo de 2010

De Mar y Madres último libro de Silvia Loustau recomendado en Libreria Fray Mocho- Mar del Plata





Al fin ha nacido: De Mar y Madres

El escritor Jorge Semprun dice que antes de la guerra y el campo de concentración tenía poco que contar y que después de ello demasiado.
Cuando una sociedad vive una dictadura queda dañada. Para siempre. Uno lleva las pérdidas, el temor. El no haber podido llorar porque había que seguir adelante.
Cuando se ha vivido situaciones de temor y silencio, uno vivía con precisión. No dar un paso en falso, se jugaba la propia vida, la de los compañeros. La percepción se veía forzada y cada día lo vivíamos con la intensidad del último. Eso no llevo a que los lazos creados fueron inalterables; por eso a pesar de los años aun buscamos; tenemos falsa visiones: ver a alguien y pensar: si, si, es José, es el color de su pelo….para luego pararse y darse cuenta que han pasado 30 años.
Toda la sociedad está dañada. Uno tiene heridas que creía cerradas, pero no. Y creo que en el acto de escribir los daños juegan un papel importante.
Alguien me pregunto, en esto días, si había escrito De Mar y Madres como una misión; en lo personal desconfió de las misiones .Me gusta más la palabra compromiso. Pero escribí porque crecía en mí la necesidad. Escribí por el amor, por la Memoria, a partir de imágenes, palabras que volvían y volvían, como los perfumes a tilos y magnolias de La Plata, esa ciudad donde todas las Utopías eran posibles.
Escribí porque recordaba y hay momentos que el recuerdo es algo torturante. También me preguntaron porqué esperé tanto; muy simple, estaba tan lastimada que ni siquiera podía contar. Trabaje con y a partir de la palabra, de los sueños: mi terapeuta me tomó la mano, me sostuvo mientras avanzaba. Me trasmitió la fe la magia liberadora de palabra dicha, escrita, me acompañó por los caminos del pasado. Es difícil metaforizar las ausencias. Algo más de dos años nadé en ese océano para arribar a las playas de; De Mar y Madres.
Hoy hay ausencias-presentes, de alguna manera están con nosotros. Susurran:
vamos compañera; vamos , amor, seguí , seguí con la tea de la memoria encendida. Seguí sembrando sus semillas, que nadie olvide que luchamos por una patria justa-libre- soberana. Para que alguna vez se hagan realidad los sueños que juntos tejimos tantos días.
Se que:
Errando por el silencio/ nuestros ojos/
Se alzarán desnudos
Creándonos un rostro
.
A todos los que me han acompañado, a quienes siempre me acompañan: gracias por sostenerme en los sueños

Silvia Loustau
14-5-2010

A José, a todas mis amigas y amigos, mis compañeros que se hacen presencia a partir de la palabra.
A quienes me acompañaron en el acto de dar a luz- en el sentido más literal de la palabra a este libro que nació del amor y el dolor: como los niños.
A Marucha Rave, Madre de Línea Fundadora con quien nos une una historia que nació allá en la ciudad de La Plata , cuando la liberación parecía estar al alcance de nuestras manos.



Gracias a todos los amigos de Fray Mocho,que siempre están, alientan,tienen justo ese libro que buscaba . Y los cafés que nos acompañan , en la soledad, o la charla con amigos.

Silvia

8 de mayo de 2010

Texto y Poemas de Silvia Loustau


Junquillo envenenado

La mariposa, allá arriba en una telaraña de espinas. Un punto blanco, aleteando, como un grito.
Un alarido suena, viento lejano, la mariposa cae , yace en el suelo. Estremecida mueve un ala. Deseo descubrir su rostro de mariposa herida.
Otra vez el alarido me atraviesa, infame.
Una mariposa roja extiende sus alas, vastas, tenues. Y se eleva. Se eleva.
El alarido negro, nuevamente .
Del cielo más innoble llueven cientos de mariposas blancas. Muertas.
El alarido entreabrió mi escote; me roza con un junquillo envenado.
Corro. Corro, si levantar los ojos. Corro.
Grito. Grito . Grito entre sollozos.

Un rayo de amanecer me despierta
Siento el fuego del junquillo.

José me arropa.
Contame, amor, contame – murmura, secando mi llanto.

( texto onírico, perteneciente a una novela en trabajo de elaboración )

XIX

en el espejo envejecido
vive la niña
quien descansaba a la sombra de un libro
jugaba
con la palabra tiempo.

con la sombra calvadel miedo .

XXV

nadó bajo la manta del eclipse
esplendor imperturbable
balbuceó pétalos
de un amor devorador.

XXXVII

ahogándose escribe
sobre los días mordidos por Cronos
en la daga del aire / escribe
sobre la almohada afiebrada
imperiosamente
sobre el viento y la lluvia / escribe
en sábanas abiertas para el amor / escribe
en la quietud del aire / escribe

escribe /con la urgencia del hambriento
un manifiesto contra el olvido
escribe.

(de: exilios y desexilios )

Por un Bicentenario con Justicia y Memoria por Silvia Loustau

El país. El paisito, ese sueño y ese dolor. Qué dificil escribir por esta intangilidad que uno lleva dentro, donde quiera que esté. El país, el paisito, por el que mi generación, la gloriosa del ´70 soñó, luchó dio la vida
Para este número del Blog, en este mes de Mayo, cuando las hoja de bronce crujen y los cielos son más frios, he elegido a escritores y poetas Argentinos, los nuestros, que desde mi punto de vista, han hecho camino. Aún iluminan.
Mi país, mi paisito esta guardado en los ojos de ónix de tantos changos, hijos de los verdaderos dueños de la tierra.
Por un país donde todos ayudemos al gobierno a elevar, muy alto, las banderas de la Justicia Social y la Soberania.


Silvia

Poema XV -De Mar y Madres por Silvia Loustau- Traducción al francés por el poeta Pedro Vianna


De Mar y Madres por Silvia Loustau- Traducción al francés el poeta Pedro Vianna


XV


érase una vez

cuando

dios

se paseaba

por los campos del abandono.



estaba ciego.



no veía

la grisura

de paraísos perdidos.

los pies verdes gigantes.

no olía la hiel

almendras amargas.




dios

soplaba

un aire apocalíptico.

colgaba

trenzas negras

en el cuello

de quienes

sin permiso

abrieron

la puerta

de su reino.


XV

il était une fois

quand

dieu

se promenait

par les champs de l’abandon.



tel un aveugle



il ne voyait pas

la grisaillerie

de paradis perdus.

les pieds verts géants.

il ne sentait pas le fiel

amandes amères.




dieu

soufflait

un air apocalyptique

accrochait

des tresses noires

au cou

de ceux qui

sans autorisation

avaient ouvert

la porte

de son royaume.






Merci Pedro, ami et poète . Silvi

obra perteneciente a Pedro Vianna

Los Amigos por Silvia Loustau- Traducción del poeta Pere Bessó





Los Amigos

a quienes amo y no están, a vos Héctor(el Conde)
por el reencuentro. Silvie

sobre la mesada de la cocina

brillan ajíes rojos y amarillos

marea el perfuma de la albahaca

el ajo el aceite de oliva

el vino tinto /

llegan los amigos / los de antes / los de siempre /

para quienes veinte años no es nada

aunque ya no esta febril la mirada.

los amigos que ahora dicen sköl en vez de salud o chin-chín.

preguntan si habrá una buena cava

en vez de buen champagne

y comentan de los chavales que quedaron en Madrid.

los amigos / que entre vaso y vaso / hacen silencio

y buscan otros rostros en el hueco de la ausencia.

entonces aparece la niñita / cuatro años apenas /

con su vestidito de organdí / y un sol de cobre

brillando entre su pelo.

y mira a los amigos / los de antes / los de siempre/

y me mira / y pregunta qué es la muerte

me hundo en sus ojos / que son los míos /

y sé que aún no tengo la respuesta.



Els Amics en la traducción del poeta Pere Bessó



damunt de la taula de la cuina

brillen pebres roigs i grocs

mareja el perfum de l'alfàbega

l'all l'oli d'oliva

el vi negre /

arriben els amics / els d'abans/ els de sempre /

per als que vint anys no és res

encara que ja no està febril la mirada.

els amics que ara diuen sköl en comptes de salut o xin-xin.

pregunten si hi haurà un bon cava

en comptes de bon champagne

i comenten dels xavals que es quedaren a Madrid.

els amics / que entre got i got / fan silenci

i busquen uns altres rostres en el buit de l'absència.

Llavors apareix la nineta / de penes quatre anys /

amb el seu vestidet d'organdí / i un sol de coure

brillant al bell mig del seus cabells.

I mira els amics / els d'abans / els de sempre/

i em mira / i pregunta què és la mort

m'afone al seus ulls / que són els meus /

i sé que encara no tinc la resposta.




Gracias, Pere, poeta. Silvia

De Mar y Madres-





El grabado ha sido un regalo,nacido de su sensibilidad, de la artista plástica

Mabel Pampin

¡ Gracias!

Presentación de: el nuevo libro de poemas de Silvia Loustau


De Mar y Madres , último libro de poemas de Silvia Loustau ha nacido

Imagen a imagen. Recuerdo a recuerdo. Lágrima a lágrima. Palabra a palabra, al fin doy a luz; De Mar y Mar Madres, un libro que encierra la historia de los sueños, del dolor, de los que nos fue arrebatado, de la esperanza, como el fueguito, siempre vivo de La Memoria.
Verá la luz acompañado por aquellos que aún comparten la Utopía, por aquellos que aún decimos: Gracias a la Vida.





El viernes 14 de Mayo a las 19 horas se presenta “De Mar y Madres” de Silvia Loustau en el Instituto Movilizador de Fondo Cooperativo de Mar del Plata, Yrigoyen 1549. Presentarán Susana Méndez de la Comisión Provincial por La Memoria y Félix Bello, dramaturgo. Colaboran los actores Lucila Iriarte y Roberto Delarge.

Silvia Loustau es escritora, traductora y coordinadora de talleres de escritura creativa y análisis de textos. Ha recibido numerosos premios, entre ellos el Primer Premio de Narrativa del Centro Editor de América Latina con David Viñas de jurado. Su obra Oscuro Huésped fue elegida por la Facultad de Ciencias Humanas de la Universidad de Tandil para ser representada en conmemoración a los desaparecidos de La Noche de Los Lápices. Dicha obra fue representada también en Las Flores, La Plata y Mar del Plata. Su cuento El Huésped es adaptado al cine en el formato cortometraje. Sus poemas han sido traducidos al catalán, rumano, sardo, francés. Participó en numerosas antologías y colabora en revistas y periódicos nacionales e internacionales además de varios sitios Web. Es miembro de Miembro de Poetas del Mundo y de la Unión Hispanoamérica de Escritores (Venezuela).

De Mar y Madres es, en la opinión de la escritora y periodista Cristina Castello: “Silvia Loustau. Ella es la voz de treinta mil alas/almas que, desde la eternidad, desafían al Infinito para derogar la muerte (...) Silvia Loustau es la herida que expulsa al bisturí asesino que la hirió/nos laceró/los masacró. Porque la Poesía no olvida. Porque la Poesía ―y su Poesía― Es. La Poesía y Su Poesía Son. Sin adjetivos.” Y de Osvaldo Picardo: “…poesía de Loustau intenta un difícil equilibrio entre el testimonio histórico reciente y la subjetividad lírica de una de las mejores tradiciones femeninas de la poesía argentina donde se aúnan las maestrías de Biagioni, Pizarnik, Orozco (…) Escuchamos también, una voz que se diferencia de otras voces femeninas, demasiado comunes en nuestra época, que han callado o hablado del mar (…) Mar del Plata, ciudad innominada en este libro, sobrevuela en las imágenes marinas y urbanas de otras ciudades, pero al igual que el yo múltiple, es una ciudad de significados móviles, es esa otra ciudad a las orillas de un mar roto: ciudad/ de niebla/ de lápidas. Los muelles, las mujeres grávidas, la espera de los regresos, las niñas que tejen coronas, la lorqueana “luna ensangrentada”, etc. son reflejos de una conciencia que historiza no sólo una biografía, sino a una ciudad en tránsito desde los conquistadores hasta los desaparecidos.”

De Mar y Madres se presentará en breve en Balcarce, el Centro Juan L. Ortiz de Buenos Aires y en La Casa de la Memoria de La Plata.

lugares de venta

Librería Fray Mocho

Librería Alejandría

Librería Sibelius

Librería Polo Norte

En breve se podrá comprar por Internet

Paco Urondo(1930-1976-desaparecido) -El Poeta de la Utopía



Francisco Urondo( Paco) nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político, Paco Urondo dio su vida luchando por el ideal de una sociedad más justa. "No hubo abismos entre experiencia y poesía para Urondo." –dice Juan Gelman– "corregía mucho sus poemas, pero supo que el único modo verdadero que un poeta tiene de corregir su obra es corregirse a sí mismo, buscar los caminos que van del misterio de la lengua al misterio de la gente. Paco fue entendido en eso y sus poemas quedarán para siempre en el espacio enigmático del encuentro del lector con su palabra. Fue –es– uno de los poetas en lengua castellana que con más valor y lucidez, y menos autocomplacencia, luchó con y contra la imposibilidad de la escritura. También luchó con y contra un sistema social encarnizado en crear sufrimiento.
Lo mataron en junio 1976, enfrentando a la genocida dictadura militar. "Empuñé un arma porque busco la palabra justa", dijo alguna vez..


Fin y principio
s

Estoy en los ruidos de la tristeza, en las tablas de la perdición, en el aire de este tiempo maldito, infortunado; llovizna criminal y sucia. En aventuras, en la queja del muerto y el terror de los vivos y el soplo de los convalecientes. Estoy en el clamor encontrado, fuera de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar la clausura y la ausencia, sin tolerar la conmiseración, o desconocer la alegría o la bondad o el dolor del caído. Sin sentir resignaciones, sufriendo con la rabia la esperanza, viviendo a mi manera.

Por soledades

Un hombre es perseguido, una familia entera, una organización, un pueblo. La responsable de esta situación no es la codicia, sino un comerciante con sus precios, con la imposición de las reglas del juego. Los empresarios, la policía con la imposición de las reglas del juego. Por eso ese hombre, ese pueblo, esa familia, esa organización, se siente perseguida. Es más, comienzan a perseguirse entre ellos, a delatarse, a difamarse, y juntos, a su vez, se lanzan a perseguir quimeras, a olvidarse de las legítimas, de las costosas pero realizables aspiraciones; marginan la penosa esperanza. Entonces toda la familia, todo el pueblo, entra en el nivel más alto de la persecución: la paranoia, esa refinada búsqueda de los perseguidos históricos y culturales. Y ésta es la triste historia de los pueblos derrotados, de las familias envilecidas de las organizaciones inútiles, de los hombres solitarios, la llama que se consume sin el viento, los aires que soplan sin amor, los amores que se marchitan sobre la memoria del amor o sus fatuas presunciones.

La verdad es la única realidad

Del otro lado de la reja está la realidad, de este lado de la reja también esta la realidad; la única irreal es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien si pertenece al mundo de los vivos, al mundo de los muertos, al mundo de las fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción. Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel cuerpo, ese vaso de vino, el amor y las flaquezas del amor, por supuesto, forman parte de la realidad; un disparo en la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos gritos irreales de dolor real de los torturados en el angelus eterno y siniestro de una brigada de policía cualquiera son parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente es la reja cuadriculando el cielo, el canto perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagonia porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como la esperanza rescatada con la pólvora, de la inocencia estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar lo suyo, su realidad. Aunque parezca a veces una mentira, la única mentira no es siquiera la traición, es simplemente una reja que no pertenece a la realidad.