VOCES AMIGAS

Marchando por Pablo Tambella (canción-milonga) Mar del Plata


BAJO EL FAROL DE LAS SOMBRAS
TANTOS BESOS SE AFANARON
Y LA RONDA QUE LOS NOMBRA
MADRES-ABUELAS MARCHANDO.

SON LA POESIA ENCARNADA
QUE PUSO EL CUERPO AL ESPANTO
FRENTE A TRAICIONES Y ARRUGUES
MADRES-ABUELAS MARCHANDO.

LA ESGRIMA DE LA MEMORIA
QUIEBRE Y GAMBETA DEL ALMA
PUEBLO DE AMOR ALERTA
MADRES-ABUELAS MARCHANDO.

Y LOS HIJOS DE LOS HIJOS
SON BANDONEONES LLORANDO
HASTA QUE SE RECONOCEN
MADRES-ABUELAS MARCHANDO.

ZURCIERON GENERACIONES
A UN CORAZON HECHO TRAPO
SE DERRUMBAN LOS GUIÑOLES
MADRES-ABUELAS MARCHANDO

CON PAÑALES DE PAÑUELO
MUDO RECLAMO AL OLVIDO
BLANCA METAFORA ANIDA
MADRES-ABUELAS MARCHANDO

¡Y LOS HIJOS DE LOS HIJOS
SON BANDONEONES LLORANDO
HASTA QUE SE RECONOCEN

MADRES-ABUELAS MARCHANDO !

Pablo Tambella reside en Mar del Plata- Dramaturgo- Pintor y escritor



Yo Vengo de otras memorias por Teresa Coraspe - Venezuela



A Jorge Bousoño quien sin saberlo

dejó la puerta abierta

esa puerta negra y oscura

por donde entra y sale el mar


A los poetas de afuera y de adentro

porque todos son un país

y particularmente a Reynaldo Arenas:

“Hoy

No iremos al mar

porque el mar es la memoria

de algo sagrado que no podemos descifrar

y que nos golpea” (R.A)



Yo vengo de otras memorias

de las voces abandonadas por los náufragos

desde esas grandes torres del mar encima de las islas

vengo donde fueron enterradas tantas vidas

he vuelto aunque algunos fueron tapiados con piedras

y pudieron salir porque los gritos de la mar y la luz del faro// guiaron sus pisadas sobre las olas en la alta noche hasta las arenas que dieron refugio a sus brazos

cansados

y sus voces que se creían perdidas

danzaron el mundo porque el ritual del olvido

no llegó a sus rodillas y se llevó el universo entre los ojos con ese amor de aguas y azules

Sus cenizas sonríen ante la mínina apertura de una puerta cerrada

una palabra otra, falsa y cómplice ¿será suficiente

para ahogar los gritos de los que fueron obligados

a partir?

La mar es un grave misterio y danza en cada ola

Su silencio.


24 de todos los marzo...por Miguel Longarini- 9 de Julio ( prov. Buenos Aires

Se olfateaba que los mamarrachos politicones
andaban armando el traspaso de la democracia
con los segurones milicos de turno.
La historia de brujos, brujas y caudillos
pasaba a la leyenda.
La sociedad –socia- ausente de golpeadores
y llenos de extrañeza de marchas y desfiles
de los hombres-botas y patrios bigotes,
confabulaban en los rincones.
Y así fue, que suscribieron la entrega
de la sangre a un sistema,
que des-argentinizara la memoria.
La otra sociedad, la de los jóvenes, los artistas,
los soñadores, los poetas; Acorazonados luchadores
de días nuevos y urgentes primaveras;
Amorosamente soñando,
enfrentaron los peores horrores de la historia.
Decretos de exterminación y aniquilamiento
firmaron los políticos, hoy todavía políticos.
Y comenzaron las muertes y torturas
de la mano de milicos, hoy todavía milicos...
Nada se veía ni decía por más que el verdugo
se sentara en la mesa de los comedores de curas,
funcionarios o señores que nunca se metían en nada...
Así, con el gris dictador y las tristes noches
comenzó la terrible década del terror en el nombre:
del esperado y acompañado orden cultural y económico...
Así fueron terminando la ternura, la belleza, la utopía
de quienes subversivamente pensaban.
Así mataron, así torturaron, así robaron
los mandantes y mandados.
Dejando un país poblado de ausentes.
Así callaron quienes debían hablar.
Así, tan así, que en cada 24 de marzo
de todos los marzo de la vida.
La memoria.
La mía, la tuya, la de los desmemoriados,
Siente que por más olvido que quieran comprar,
existen hombres y mujeres, jóvenes y niños,
que memoriosamente están...
¡Hartos de olvidar!


A través de los girasoles por Cecilia Glanzmann - Trelew


¡Ah! Van Gohg, mi ser se acerca más y más a tu ser

tus girasoles... son también mis girasoles,

tus sombras y tu escasa, pero brillante luz,
la que atisbaste, apenas, en la Tierra,
la que veías esperaba en lo Cósmico
vibran
en mi palabra y en mi ahogada voz,
en mis ojos humedecidos y en mi esperanza
en tus ojos azules, Vincent Van Gogh,

en esos tus ojos azules de cielo

... de Cielo profundo y claro de Justicia.


(en Ritual de las cigarras, Summa Poética, Vinciguerra, Bs.As. 2005)

Gracias a todos por participar con su palabra. Los abrazo

Cuadro de Alejandro Mensi