Yesterday por Silvia Loustau

Yesterday love was such an game

to playplay. The Beatles

Sabe que el sueño es una pequeña muerte. Una separación momentánea. La mira y se pregunta cuanto hace que no vuelve del abrazo aún ardiendo de amor. Se acerca al escritorio y hojea la agenda de ella, allí está esa foto, él con unos cuantos años menos, cuando aún soñaba con historias de pólvora y pasión. Aquellos años en que se habían prometido que la felicidad no ardería en la hoguera de la rutina. Se viste. Mira su rostro en el espejo y se dice: si lo pensamos no deberíamos amar. Abre su bolso y guarda sus cigarrillos, toma de la biblioteca dos o tres libros y la piedrita que habían juntado aquel verano en Playa Girón.
Respira profundo, siente la puntada en el pecho, le está avisando que deberá batirse a duelo con la ausencia. Arranca una hoja del anotador y escribe: es inútil inventar la mentira de la perpetuidad.
La mira con ternura, como si ésta pudiera quedar impregnada en ella, para siempre. Abre la puerta y el azul meticuloso del cielo lo recibe mientras camina calle abajo, en busca de algún bar de prontuariados.