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Llueve.
Sobre el jardín cae la lluvia. Mi madre tiene visitas. Yo estoy entre estas cuatro paredes. Llueve. Tendría que leer a Edgar Poe y a Dylan Thomas, “el día de mi cumpleaños empezó con pájaros de agua”, y Edgar Poe y al más inmemorial de mis años. Pero, esto quieta. Llueve.Sobre ese aparador corren las ratas. Oigo su siseo, más próximo que el de la lluvia, en torno a las masitas, a las caricaturas dulces, a las Auxiliadoras de bombón.
A lo lejos mi madre habla de guerras y amoríos bien y mal hay otras gentes.
Yo nací sola.Tengo una copa de caña y este arco iris, por ahora.
(De: Papeles Salvajes)
Imagen: Indiana Pizzorno
2 comentarios:
Muy bueno comparar la escritura de Marosa con Alicia a travez del Espejo o Alicia en el País...
Sebastian
ah la Marosa, su mundo increíble, sus vuelos de diosa druida, su sensualidad herbívora, animal.
Lilián
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